De puros e puídos

Vem a mim a missão de escrever sobre pureza, na lisura da minha avareza. Logo eu, cego pelo torpor do peito. Recém desperto do anti-furor de um leito. Guardo o erro como acerto e o que é certo como medo. Porquanto, sobrevivo no limiar do escapar para o nunca mais. Mas, por quanto tempo?

Alguém cândido já amou? Acho impossível, improvável. Veja-me: sou todo fraqueza e franqueza. Tomam-me a mesquinharia e o egoísmo. Meu desejo é tão simples quanto condenável: queria acordar e vê-la dia após dia. Mas e os outros? E para quê ela olharia?

Do coração caído, puído e roído pelo mesmo amor doído e traído de sempre. De nunca. Antes uma aventura do que a tortura do vento que não te segura. Antes fosse só literatura. Sem candura, sem doçura e sem moldura. Sem jura e sempre sem cura.

Depois de tanto escrever, pareço ter me rendido. Remisso e ainda omisso ao que minha razão grita, espero que uma simples alegria se repita. É suficiente para renovar a vida e revogar a morte. Tortura-me a verdade: de que passo a vida inteira esperando para viver quando ela estiver ao meu lado.