...frívolas aspas...

De envelhecer

2012-01-17T10:56:00.000-03:00

De envelhecer traz serenidade. Senilidade e conformidade com a saudade. Conforme passo, traço outros (p)rumos. O que antes me valorizava, hoje não me acorda. O que me recordo, agora revigora. Mas objetos, objetivos e objeções caducaram. Empoeiraram na estante e no instante em que nasceu em mim um novo tino. Repentino como um impulso, trocou-me por completo: meus delírios e meus martírios.

Molham-me as lágrimas da maturidade: mais esguias, pesadas e atrevidas. Mais salgadas, também, no tempero da vida. Correm por mim sem que eu corra delas. Encharcam um rosto que, posto o desgosto, aprendeu a estar disposto para alguma tristeza. Afinal, sorrir e ruir são os extremos do cíclico existir. São ir – regredir ou ressurgir.

Enfadam-me duas décadas e meia de niilismo. Da incredulidade que me fez intocável, entocado. Desperto (e como que de longe), vejo-me apostando alto no ineditismo da fatalidade e no que minha idade me entrega.

Pensar é senil, amar pueril. Por isso, me apego no amor para não enrugar. Que ele me cure dos vazios e me acerte em cheio. Por uma vida vil e uma morte sutil.

De intermitências

2012-01-11T08:55:00.000-03:00

Acontece que temos da vida uma ideia retilínea. Com a consciência de que apenas berço e túmulo são leitos certos, pendemos para um resumo temporal da existência. Como que nos abreviando entre nascer e morrer, comportamos tudo em um suposto tempo. E só nele.

Por vício ou desperdício de vida, mensuramos tudo. O resquício disso é um indício de que nos limitamos: até ontem conhecíamos, amanhã amaremos e depois esqueceremos. O ofício de sentir é imponderável e, portanto, incômodo numa linha temporal. O tempo nos atrasa.

O que sentimos – tal qual a vida - varia. Flutua e insinua distintas direções. Desperta e acalenta emoções arrebanhadas pelo susto ou pelo suspiro. Resta-nos abreviar a vida. Subvertendo-nos a uma noção fixa do amor. Ignorando o torpor; o vai-e-vem do ardor. Disso, calcamos uma fronteira racional demais entre o amar e o não amar e nos propomos a ponderar quando cruzá-la: no começo ou no desfecho.

Expatriado, nem de lá e nem de cá, o coração quase sempre ressente. Pressente o erro imprudente. Entende que o amor é intermitente, indiferente ao presente ou ao que vem pela frente. Amo agora, odeio agora, detestei ontem e venerarei amanhã. Sentimos com a mesma velocidade e volatilidade com que existimos. Apaixonar-se é desequilibrar-se na fronteira entre amar e odiar ao sabor do momento.

De co(r)ação

2011-12-28T10:04:00.000-03:00

Trago à tona Rochefoucauld para rabiscar a influência do suposto amor que vemos fluir - literalmente voluptuoso - por todo lado. Em quanto somos levados a amar pelo ambiente em que vivemos? O nosso redor pode nos moldar (ou incomodar)?

Talvez pessimista; quiçá otimista. Não sei bem o tom com que seus olhos lerão o que segue. Mas me ative à ideia de que há pessoas que jamais teriam se apaixonado se nunca tivessem ouvido falar do amor. Ancoro-me nas extenuantes formas de amor diário às quais estamos, inevitavelmente, expostos. Compostos, mas nem sempre dispostos a vê-las, absorvemo-las. Há tanto amor assim no mundo?

Nos versos das poesias, nos refrãos das músicas, nas páginas dos livros e das revistas. Há amor declarado por todo lado e...ei! eu também quero amar! Recalcado que sou, escrevo aqui e ali, ouço, penso, vejo, leio e floreio. Mas quanto disso eu sinto e quanto eu minto? Há mais amor do que verdade no mundo.

Não me entenda mal; ou não me entenda, afinal. Intento pouco macular a imagem do amor, pouco inflamar os apaixonados. Entendo quase nada da vida, mas não me convence esse sentir gêmeo, onde todo mundo diz, sofre e vive igual. Parece que há imperativos para amar hoje em dia, um padrão para ser amante. A coação do coração.

Logo o apaixonado tão impensante e, por conseguinte, tão imprevisível moldado sob costumes alheios! Sob anseios tão parelhos! Apertam-nos (há quem culpe o capitalismo) para sermos amáveis, felizes e plenos como se essas fossem vontades unânimes. Ou como se fossem tangíveis, cabíveis, fazíveis. São invisíveis, porém falíveis. Não servem para mim e não me sirvo delas. Quero meu amor fortuito, desusado e oblíquo como a própria vida. A paixão rara – como ela – me cobiça.

Da beleza e de graça

2011-12-19T10:54:00.001-03:00

Eu a amo porque ela é linda ou ela é linda porque eu a amo? Há quem diga que o coração é cego ou, como já diria o outro, pior: simplesmente não quer ver. Como explicar, então, que nosso amor resolva cismar naquele cúmplice par de olhos ou naquela pintinha delicada que quase lhe toca os lábios?

Parece impossível dissociar o sentimento dos nossos sentidos – na etimologia das palavras e na filosofia do amor. Ainda mais quando há quem acredite que o amor é, na verdade, o ensejo de um desejo por beleza. Mas como pode haver lógica em algo tão subjetivo quanto a aparência?

Há pouca, brada minha razão rouca. Pois há espaço para imaginar a perfeição. Não cunhei, mas uso: “a beleza está nos olhos de quem vê”. E aprimoro: a beleza está nos olhos de quem vê e na mente de quem ama. Pois animamos rostos, sorrisos, gestos e jeitos com o amor; com a alma que só os apaixonados enxergam transparecer em cada trejeito bem feito.

Considero existir a beleza clássica, matemática de Platão, que limita a formosura – e a graça – na rasura de uma figura: essas estão nas capas de revistas. A sua paixão, aquela verdadeira e cotidiana, certamente tem a beleza da promessa: um encanto que te apaixona pelo que tais formas te antecipam daquela alma, daquele coração.

Ou seja, a beleza óbvia me atrai, mas não me apaixona. Quero me apegar aos detalhes, às finas imperfeições do corpo que comprovam o amor. Até porque, nessa relação de ter que observar e imaginar sua beleza todos os dias, eu me torno indispensável para ela.

Do ser amado

2011-12-07T13:55:00.000-03:00

Pode haver quem ache que o amor não correspondido é um peso. Talvez seja um pouco pesar, penar pra acreditar. Mas há cruzes maiores entre o cupido e o coração.

Quando duas pessoas se apaixonam, dividem amores, confissões, carícias e a responsabilidade pelos sentimentos alheios. No amante que não recebe amor em troca, há leveza no tal estado apaixonado. Não recai sobre ele fardo algum. Ele só ama e, com isso, só pode machucar a si mesmo. Vive de sentimento (e pensamentos) a esmo.

O papel de amado, entretanto, é, constantemente, subjugado. O desejo de ser admirado suplanta e embaça a realidade, que é densa e propensa a inevitabilidade. O amor forçado é tão indigesto quanto o renegado. É um exercício marxista ao passo que passamos o passado nos arrependendo de não ser amado e o presente tratando de ser ausente. Queremos tanto querer que quando o amor nos flecha, arrefecemos a obsessão. E pensamos imediatamente: “como alguém tão perfeito se apaixonou por mim?”.

Por isso, é preciso estar convicto e completamente apaixonado por si mesmo antes de despertar amor nos outros. É mister estarmos seguros. Pois nos apaixonamos por um reflexo do que buscamos em nós mesmos. Amamos e admiramos o que não temos. Como tudo no universo, buscamos equilíbrio: o nosso vazio combina com a plenitude da pessoa amada. Se não há convicção do que representamos em uma relação, nos inclinamos para a fuga e sugerimos lamento de outrem. E, assim, sob o dolo do anseio alheio, somos amados, sem saber, sem querer e sem poder esmorecer uma dor que não nos pertence.

Das correntes do (des)amor

2011-11-30T10:56:00.003-03:00

Existem, grosso modo, duas correntes conflitantes no que diz respeito ao amor não correspondido. Há os lógicos, inteligentes e espiritualmente preparados para desilusões amorosas que acreditam na cura pela distância e no forçar-se a esquecer alguém como requisito para abrir o peito ao (novo) que virá. E há eu: irracional, ignorante e entregue sob o corpo dono de um coração virgem que não se esquece.

Talvez por piscar aqui dentro, meus olhos não boquiabrem-se. Mas, invariavelmente, outros olhos arregalam-se quando conto como vivo: apaixonado por lábios que dizem meu nome, mãos que me abraçam e um coração que me ama sem desejar. Sim, amo-a incondicional e imaturamente e, como que para não esquecer, faço questão de admirá-la todo dia. Toda hora.

Interromperia a consciência: “quão mal te faz ser relembrado diariamente de que seu amor é pouco? De que lhe sobra azar na vida?”. Vivo, sinto e respondo: pouco. Mas essas não são as perguntas certas – apesar de serem as mais frequentemente atiradas sem remorso contra mim. Se me vir, pergunte-me: “quão bem te faz ter o privilégio de estar na companhia de quem você mais ama? Quão bem te faz restar essa sorte?”. Vivo, sinto e respondo: muito.

Sinceramente? É uma conta matemática. Por ser incapaz na matéria em questão, talvez eu calcule errado, mas quem vai me convencer de que multiplicar meu amor me diminui? Por quantas vezes a vir, tantas vezes irei amá-la. Por quantas vezes a perder de vista, tantas vezes irei lembra-la. Simples assim, funciona para mim. Não posso dizer que serve para todos pois amores e peitos mudam e desnudam nossas vergonhas e sentimentos. Convém para mim e convém por ela.

Não quero ser dramático, apesar de sempre querer ser romântico. Tenho nesse estilo de vida regado de poesias e flores um certo orgulho démodé. Entretanto, veja: há coerência em amar e evitar? Desconheço o nexo de todas as outras relações do mundo, mas garanto-lhes que com ela não há. Possivelmente eu subentenda outros amores. Como vocês conseguem amar intensamente alguém e depois conformar-se em afastar-se? Que catarse! O desejo não recíproco é motivo suficiente para separar-lhe da pessoa que rouba seu sono à noite e seus sorrisos ao dia? Regra número 1 do amor: ele é involuntário; notem e anotem. Porquanto, seja você voluntário ou não na paixão, rege o descontrole e, assim, a imprevisibilidade. Não é justo descontar os bruscos do coração na ausência imposta de quem te importa.

Então, decidi esperar a vida decidir. Que me entregue outro amor, mas que não me renegue esse. Recuso a enxergar crime nisso e uso qualquer coisa que rime conosco para me botar nesse enrosco que, confesso, me recheia. Pois, já disse antes e repito aos que quiserem acreditar: na vida, há de amar e ser amado. A parte que depende de mim está sendo intensa e literalmente escrita. Da outra metade não tenho sequer pista.

Concluo: o que estou fazendo de errado ao preferir viver ao lado de quem eu amo? Sofro como qualquer amor cobraria. Mas recalco-me nos privilégios. Afinal, essa paixão não exige nada além de textos e pretextos para me declarar. Vale a pena. Essa mesma que, arisca, risca e se arrisca a resumi-la entre pontos. Equivalem os ciúmes aos sorrisos. O que é compassível rapidamente se faz invisível pela presença dela. É tão especial quanto natural.

Portanto, se quiser um alerta, pondere: quem se apaixona por alguém que nunca mais quer ver na vida? Se quiser um conselho, digo-lhe que há mais razão em praticar o amor do que em desamar. E se quiser a verdade, saiba que, racionalmente, eu não paro para pensar.

Da f(r)ase

2011-11-24T14:01:00.000-03:00

A felicidade é o exercício errado do empirismo. Aprendi na prática. Ser feliz nada mais é do que supor; pôr e tirar a realidade conforme convém. A literatura é partidária e parceira desse enrosco tosco que une, inseparáveis, amor e sorriso.

Basta uma frase e, para uma alma literária como a minha, o engodo está feito. É um grito na catarse de uma suposta calmaria que me arremessa do amor à depressão na pausa de uma vírgula. E vice-versa. É uma fase em cujo escuro vejo sombras. Uma frase.

Quando vivemos assim, nos resta pouco. Minha história toda se escreveu sozinha enquanto eu pensava em frases para conquista-la. Enquanto eu a revivia pra reaprender a amar. E entre todos os dias em que eu não quis vê-la com medo do amanhã.

Sim, pois quando queremos demais uma pessoa, é como não querer vê-la. Desejamos tanto tê-la por perto que a mantemos longe para não perder o desejo. Para não parar o cortejo.

Mas nada do que eu diga vive mais do que um beijo. Nada do que escrevo sobrevive aos seus ensejos. Vejo-a com olhos imperativos, como quem só vê a verdade. De que ela sim é diferente! Ela é, sim, envolvente.

Numa foto eu te mostro a vida. E dela te guardo em fotos. Eternas, separadas pelos segundos, pelos suspiros. E pelo pensamento liso, seco, estreito e reto. Direto pra você. Correto ou incorreto: afeto.

De temerosidade

2011-08-25T19:13:00.001-03:00

Nietszche me despertou. Se somos mesmo seres desconhecidos a nós mesmos, como haveríamos de conhecer quem nossa vida atravessou? É mandatório escaparmos do nada para o pouco. Na caminhada só e infinita de um louco. Sejamos alguém antes de procurarmos além. Tudo o que nos detém, nada mais é senão ignorância. Desconhecer é temer.

Meu destino só me encontra em desatino, por entre o ócio que eu reclino. Quero ver, conhecer, crescer. Quero amar e nunca saber quando parar. Atenho-me no ateísmo e na altivez: ninguém me guia à revelia.

Antes de haver a certeza da morte, há a inevitabilidade da vida. A profundidade das coisas está na superficialidade do ser. Quanto mais raso, mais raro. Não há recusa ao convite indelével do fôlego que suspiramos como fé. Seja qual for o perfil, urge o instinto infinito de continuarmos acreditando no vil. A crença febril no que é pueril.

Não há o que protestar. Procrastinar, talvez. Mas predestinar é nossa sede. Por não termos sido apresentados ao que virá, vivemos de imaginar e esperar. E no tilintar dos ponteiros do tempo, nada há de nos acordar. Passamos mudos e surdos pelo sino do presente. A temer e badalar sob a sina do futuro.

De acamar

2011-08-08T22:05:00.001-03:00

Eu entendi a vida. Tudo o que aqui habita e que a nos dizer ninguém se habilita. É mais complicada do que custamos a acreditar, do quanto gostamos de nos enganar. A vida é carne. A vida é cara e, no cerne de tudo que se externe, reside uma paixão que nos alterne e um amor que nos governe para sempre.

É isso. Existimos para amar e sofrer as consequências disso. Ame ou deixe-a: essa é a vida. Despida de pena em toda despedida de cena. Nossa biografia não suporta o peso de uma existência vadia e prefere escrever a leveza de um coração criado à poesia.

Guarde seu amor com zelo. Disperso ou não correspondido, é melhor tê-lo. Só há valia no momento se for para revê-lo, no tempo se for para perdê-lo e no destino se for para desconhecê-lo. Amar é descontrolar-se, desamarrar-se e apreciar o sofrimento. É ser seduzido pelo pertinente engodo do sentimento. E deixar-se levar pela vida, sem as amarras da razão que nos prendem ao medo da morte.

Essa doença que, invariavelmente, acomete a todos nós é estranhamente propensa a impedir que o tédio vença. Pois, de nascença, só ganhamos da vida indiferença. Não compensa viver com a alegria suspensa pelo receio da desavença. Há de amar e acatar a sentença.

Encontre um amor denso. Extenso. Imenso. Um que não caiba na sua vida e, assim, entenderá que viver é só uma parte de amar. E que só existimos para nos declarar. Nascemos todos os dias para nos apaixonar, morremos para poder sonhar e duramos para não lembrar de duvidar.

Só vive quem ama. Eu escrevo minha eternidade.

De puros e puídos

2011-07-31T22:34:00.000-03:00

Vem a mim a missão de escrever sobre pureza, na lisura da minha avareza. Logo eu, cego pelo torpor do peito. Recém desperto do anti-furor de um leito. Guardo o erro como acerto e o que é certo como medo. Porquanto, sobrevivo no limiar do escapar para o nunca mais. Mas, por quanto tempo?

Alguém cândido já amou? Acho impossível, improvável. Veja-me: sou todo fraqueza e franqueza. Tomam-me a mesquinharia e o egoísmo. Meu desejo é tão simples quanto condenável: queria acordar e vê-la dia após dia. Mas e os outros? E para quê ela olharia?

Do coração caído, puído e roído pelo mesmo amor doído e traído de sempre. De nunca. Antes uma aventura do que a tortura do vento que não te segura. Antes fosse só literatura. Sem candura, sem doçura e sem moldura. Sem jura e sempre sem cura.

Depois de tanto escrever, pareço ter me rendido. Remisso e ainda omisso ao que minha razão grita, espero que uma simples alegria se repita. É suficiente para renovar a vida e revogar a morte. Tortura-me a verdade: de que passo a vida inteira esperando para viver quando ela estiver ao meu lado.

Da desordem

2011-06-28T00:07:00.000-03:00

Eu sou. Gostaria de adjetivar a frase anterior, mas não será possível. Pois não sei o que sou. Sei ser, não por vontade própria, mas porque todos os seres são natos. Na vida sartriana que sigo, ou é ser ou é nada. E algo algum sei que não sou, pois figuro nesse plano. Então, pelo fracasso espreguiçado do meu ser-para-si, sou ser-em-si. Pleno de inconsciência.

Com destaque ou não na existência, persisto na vida por imposição do acaso e dela mesma, que me parecem querer ter-me aqui por algum cinismo austral. Uma conspiração do mundo às avessas para a qual suponho ser peça atuante (mesmo querendo ser ausente).

Mas o que me falta ver? Minha vida é uma completa desordem. Sempre às ordens do irremediável, vivo no equilíbrio tênue de estar ou prestar. Na linha fina do arrependimento. Na pura e dura falta de alternativa.

Não admito o fato de que só tenho essa vida para tentar. E agora que já tentei e falhei: o que faço do resto da vida que desperdicei e que não tenho conteúdo – ou paciência - para preencher? Vejo que os outros se reparam, consertam e tomam prumo adiante. Já eu, sento e espero que um rumo qualquer me faça tolerante a mim mesmo. Pois não me alento e sou má companhia para os meus próprios pensamentos.

Falta me faz sentir. Olhar para trás e consentir que ficaram marcas positivas no que fiz e no que desfiz. Vislumbrar que à frente virão novidades em forma de perspectivas que me assaltem a razão. Não há nada disso entre o ar que respiro e o vento que me agride hoje. Falta me faria viver se já o tivesse feito em algum relance. Sobra tempo pra me despedir do ingrato sabor de existir.

Da calma(ria!)

2011-05-31T16:39:00.000-03:00

A alternativa ao amor anseia agir. À menor esperança, convoca-se uma herança sem passado. Um vão na razão que supostamente irá te fazer crer na insegurança como afirmação do querer. Passam-se os dias e os lamentos até que se perceba o que realmente estamos predestinados a fazer: morrer de amar sem viver pra compensar.

Se há motivo para não procurarmos outros lábios há de ser o gosto da vida e da ferida sentida que só encontramos na boca conhecida. Por que procuraríamos outra se aquele amor – ainda que desenhado no desdém – nos consome e satisfaz? A verdade é que sacio nela minha vontade de amar, mesmo sem ter saciada a ambição de ser amado. Observa-se, então, que no amor tenho um coração duplamente calmo: metade por pertencer a ela e a outra por não ser de ninguém.

Simplesmente não há o instinto da busca que me lance incorrigível para outros braços. Há sim o extinto desejo de folgar o receio e finalmente viver o que sempre lhe veio sem freio. Cubra-se a cara e cobre-se o peito. Não se foge do presencial, do carma existencial: a vida está aí para ser perdida num olhar que não te larga, numa lembrança amarga do quanto é doce seu sorriso.

Apaixona-se uma vez e passa-se o resto das linhas tentando escrever tudo o que preferia esquecer. Como se possível fosse deixar para trás tudo o que se colocou à frente existência adentro.

Dos fragmentos

2011-04-24T00:43:00.000-03:00

"(...) Saio, mas não sai de mim essa sensação. Me tira o sono e cansa minha caneta essa angústia de não saber onde essa vida vai dar ou para onde ela está me apontando.

É meio que como remar no escuro, sozinho e sem fôlego. De todo o desânimo que te molha a cara, as ondas carregadas de mágoas deságuam em mim e balançam esse meu barco à deriva. Falta rumo e sobra um muro sob minhas vontades.

Não é intenção colocar o peso dessas letras sob seus ombros. Mas a vida parecia mais clara antes, menos sombria.

(...) Amor não é coisa que se prometa. Por isso, mesmo gostando de você, não consegui me convencer do que você me disse (...). Há um lapso na maior parte dos relacionamentos. Consigo, quando sempre, ver uma das partes que está mais fortemente inserida emocionalmente no outro. Sempre tive medo de ser a parte mais rasa. Tenho medo de que gostem de mim. Apavora-me a possibilidade de decepcionar. É uma deficiência de caráter, de uma auto-estima cuspida e mal-feita pela dureza da vida.

Acabo me filtrando. Seleciono até mesmo os elogios e os amores que vêm a mim. Quero testá-los, ter a certeza de que são verdadeiros e duráveis pois me assusta demais perder o que lutei para conquistar. Repito: você foi minha maior conquista. (...)"

Do (re)lutar

2011-03-14T10:50:00.000-03:00

Não tenho paixões, tenho manias. Iguarias do coração que cultivo inativo. Pois não desejo, necessito. E insisto num misto de desobediência e maledicência. Resultado de tudo o que não amo, mas cismo. Insultado pelo abismo que fiz entre o peito e um leito manso de lirismo.

Não gosto, careço. Pareço, mas desapareço no que possuo, no que me possui e no que passou. Nunca tenho, apenas estou. Não rio, mareio.

De onda em onda, não choro: imploro. Não apego, aturo. Pra não acompanhar, me apanho nos lábios alheios. Mas não beijo, só sinto. E em que se pese meu pesar, não expresso, incorporo. E nessa inconstância, estou constantemente inconsciente. É minha consistência incontrolável e incondicional.

Lacônico e invariavelmente atônito, não falo, todavia declaro. Não respeito, moralizo. Não duro, esqueço. Quero escolher, mas acabo por aceitar. Para não evitar, confesso. E o que não faço, disfarço. Sou suspeito e imperfeito, contudo satisfeito. Não sujeito, subjetivo. Fruto furto e diminuto. Pra vazar o labuto, não luto, contudo e com tudo reluto.

Do saudoso

2011-02-08T19:43:00.001-03:00

Quero, ainda, viver ontem ou em qualquer um daqueles dias que passaram. As escolhas que não dão troco, o peito que transborda oco. Um céu no reflexo do sorriso e um anel pra me lembrar do inferno que repiso.

A madrugada escurece meus medos até o sol vir clarear minha covardia novamente. É um ciclo intermitente, é a vida que a gente não sente. E eu só penso em você. Numa madrugada vazia, em mais uma galhardia vadia. No escuro dos sentimentos que misturo, clareio o que é feio e anseio o que freio.

Tenha dó, meu bem. Desdenha do nó que me retém, saiba do que sei. Caiba no que arrumei e se entregue também. Poucas coisas na vida e tudo numa história a ser lida. Na proporção que amamos, resignamos. Ao avesso do que achamos, enganamos. Na contramão da razão, a paixão.

Por ter que amar, te amo. Pra me confortar, te chamo. Pra minha sorte virar, eu tramo e do nosso azar reclamo. Mas é assim, acostumei-me a negar o seu sim. A relação que sempre quis pra mim parte do princípio de que no meio eu sou seu fim.

De passo moroso

2010-12-10T16:04:00.000-03:00

Entre uma esperança e outra, vivo de entremeios e entraves. Do entra e sai de sentimentos, do tenta e cai de escolhas. Promissão, compromisso e omissão tudo lento e ao mesmo tempo. Não sei se chego ou se atraso o arrego, se valho o que batalho.

Arrepender-se é ter-se preterido antes. É ter perdido a razão num breve instante e pagar pela lucidez constante. O que foi não teve poder e o que será não terá. Do que é, faz-se o resto da fé. Da crença de que procrastinar resultará em predestino para se ganhar. Meu coração me afugenta da paixão que nem ele agüenta: um amor perfeito, feito para me odiar – de todo jeito - pelas costas.

Um caminhar amoroso, de passo marcado moroso, mas de rastro rancoroso. Onde fomos parar? Conformo em não nos termos, contudo - sem nada - para nunca sermos também evitamos ver-nos. Cegueira de conveniência, complacência com uma desculpa ligeira. Para todas as virtudes que um dia contei em você, desconto hoje cada dia seu sem uma atitude. Cotidiano mediano, leviano e desumano esse ao qual você me submete. Mete os pés pela razão e foge. Despoje de mim (se é pra ser!), todavia guarde o que sinto contigo toda vida. Isso sim aloje no peito e tire proveito.

Deliro aqui até onde a margem do papel me para. Repara: é raso o que nos separa. Não resiste ao que você declara, não existe para a força do que minha caneta dispara.

Do (a) cúmulo

2010-11-15T17:48:00.001-03:00

Meio a meio, vida e sorte. Paralelas na corrida contra o azar, se encontram vez ou outra na ida ou na hora de voltar. Por mais que se preze, que se reze e ao menos que se pese, vossa dor não mareja olho alheio. Sentir, em qualquer catequese, é ser solteiro nessa sina.

É a clareza de um coração embebido na avareza, construído numa fortaleza sem beleza de vista única pra frieza. Filtro da própria dureza e do descaso, prova ser ingrato. Prato cuspido, gosto amargo sem libido. Idem é o seu íntimo aos meus apelos: inerte aos teus instintos, à nossa intimidade. Vê-los, sem tê-los: eterna súplica pelos seus beijos, sua risada única.

Você sabe que não me apetece falar de amor: acho-o o cúmulo do acúmulo de sentimentos omitidos. Amamos quando exageramos sentindo o tudo tido como nobre. Omissão do discernimento que não nos deixa empobrecer em espírito: ame antes que apenas o venerem. Qual há de ser o problema em gostar sem amar? Passa por pobre, mesmo que se desdobre em tantas outras sensações.

Disso, não se faça amar. Sua vaidade te faz vulgar e me afasta. Numa medida em que quanto mais você se quer, menos sobra para quem quiser. Sua raridade é seu talento natural e sua ternura prólogo do seu peito sentimental. Mereça despertar os mais diversos sentimentos em quem já lhe admira. E quem te encontra será por quem suspira.

Do anzol

2010-09-20T20:16:00.002-03:00

Fazer é não pensar. Morrer é o egoísmo da alma. Há uma virtude marginal, todavia, na morte: a de que tivestes coragem suficiente para ser esquecido e renunciar as lembranças. Vale mais velar pelo que fui em detrimento do que poderia ter sido. Não há vida, sobremaneira, no que jaz à sombra da infelicidade que nos assombra.

Rejeitar a vida é gostar tanto de viver a ponto de se frustrar com ela. Sou desses que vive de morrer. Que morre sem viver. Morte e vida interinas.

O desconhecimento nos mantém aqui, mesmo que insatisfeitos e imperfeitos. Não sabemos o que há depois; se há depois. E essa incerteza nos debate por aqui, nos obriga a viver mesmo quando o futuro que se insinua é curto e pouco. Somos compelidos a não acreditar muito e essa descrença nos tira o arbítrio de viver agora ou tentar uma vida melhor depois. Por que vivo se, de vivo, há em mim só o receio do fim? Perdi na solidão os outros medos, outros anseios. Queria ser livre, assim. Poder escrever meu próprio fim da maneira que convir a mim.

O destino nada mais é senão o constrangimento à flor da plebe. Dos que não têm direito a entreter – e entender - suas próprias existências. Nos que vivem à margem da miragem que chamamos de amanhã. Daqueles que não perseguem – e não percebem -, mas vivem a pescar um amor: lento, ao leito do rio que balança sua isca esperança. Flutua no espelho, arisca ao tempo e à risca da monotonia que nunca fisga. Fica (sub) imersa na nossa vontade, ao sabor da corredeira ligeira que banha de água minha mágoa.

Do meio

2010-09-11T23:53:00.000-03:00

Foi me dada essa vida só por ser eu um ser sozinho ou experimento a singularidade por ter recebido uma vida que não aceita companhia? Que mau agouro é carregar o fardo da solidão sozinho. Escrever parece ter sido a única (f) utilidade para qual vim solto a esse mundo torto.

Se ao menos houvesse mais quando menos se espera. O que persiste é sempre o gosto isolado, mal digerido e indisposto. É um castigo do destino, que lhe faz resto enquanto todos dividem.

A solitude parece me ter conquistado quando nenhum outro sentimento me quis. Fez dos meus braços um vão, do meu peito razão e das palavras vazão. Mas que companhia há de ser essa escrita? Que atrativos há na partilha do que eu mesmo crio, vivo e mato? Os olhos que me vêem por fora são minha própria cegueira à escuridão de dentro. Querer dizer tudo é se declarar mudo. É ser o que sou no antagonismo de como soou.

A vida não se sustenta sem alguém por perto, sem um ombro certo pra se esconder. As conquistas que ninguém viu não existem, nunca vão acontecer. São poeira no vento que invade a janela e estupra seu rosto perdido no travesseiro. Na cama, range o peso da suposta injustiça mundana que você carrega nas costas por receio. Ronda o medo de que sem o dolo, a tristeza seja o anseio. E de que nossa vida nunca chegou ao fim: acabara no meio.

Do que Li

2010-09-05T14:04:00.001-03:00

Li. E tudo que passou pelos meus olhos, apaixonou-me. Tal qual você, encantada pela vida, sem sentido pra ser lida. Que se furta ao que lhe cobre, encobre-se de descobertas e descobre algo novo que antes não lhe cabia. Vive de sorriso no rosto, de ombros pro desgosto e com gosto de esquivar-se do que lhe é imposto. Um natural inspirar sempre à mesa posto.

Li. E quanto mais te releio, mais me encontro alheio aos seus defeitos. Mais me freio sob seus efeitos, seus devaneios. Acho logo um lugar para você no meu peito, um jeito meio feio de te guardar, sem rodeio, no esteio de tudo que leio e anseio.

Li. E por tudo que sei – ou que imaginei – é muito mais do que esperei. Assim, franco, vejo-te dividida entre amar e amar. É quase toda coração, até onde observei. O pouco de razão que lhe resta, você empresta, modesta, aos percalços por onde a vida lhe testa. Não viver pelo que não presta e guiar-se por uma fresta chamada sorte. É o que te atesta: a vida é esta!

Li. E antes de compreender, tomei sua filosofia própria de existir como praxe: quero viver ao léu, problemas ao céu e romances no papel. Saber persistir quando eu ache; desistir – sem culpa – quando não encaixe. Na sua simplicidade tramam complexas identidades. Todas unidas, amarradas e amadas por um laço bem feito de qualidades. Que não se contam, não se juntam numa frase: não há virtude que se case.

Li. E apesar de medir-te pelas letras, reconheço em você o que não se escreve. Aquilo que se sente, que se consente somente estando presente. Não conhece você a estática, a impavidez. É viva como tem de ser na prática: crescendo na escassez, vivendo sua vez.

Da dúvida do dolo

2010-08-03T23:10:00.000-03:00

Vinde a mim inspiração. Vende ao fim uma nova opção. De deixar escrito, proscrito e eterno isso que penso. Mesmo que penso, equilíbrio letrado sem tortura e extenso. Tanto que se perde à vista, no prazo infinito de mais de uma vida.

Se perdida, lembre-se desse poder. Mire no valor imortal da arte de escrever e não se deixe ater aos que gostariam de te ler. Sinta o que eu lhe redijo, redima-se e vingue-me letra por letra. Saiba que te amei assim, literalmente. Que tive você na boca, na pena e na mente. E que se o destino não nos quis juntos, foi porque quisermos ser diferente. Pecamos em tentar amar naturalmente.

Mas não há culpados. Somos todos inocentes demais para ter culpa. Amamo-nos sem dolo, sem dó e sem consolo. Consumimos tudo o que o amor tem de mais doloroso. Vibramos com a certeza de que fomos desacertados pela sina que nos coube, por tudo o que houve e por bem pouco do que se ouve.

Antes do amor o que somos na vida, afinal? Ele é que nos pari, nos pareia e nos impede de parar antes do final. O parto é o primeiro substantivo e o último verbo da vida. Assim, as palavras nascem a cada luz, mas não jazem sob nenhuma cruz. São imortais e nessa imoralidade marcam e machucam a história para além do que fazemos jus.

Da fome

2010-07-20T21:02:00.001-03:00

De noite, cedo. De tarde, tardo. De manhã, esqueço e a madrugada é censurada. Impulsivo e febril, sou aquele que a sorte não viu. Uma luz no fim do poço e me atiro profundo, insosso. Vida que é curta pra tanta cura, sina que segue até que me pegue.

Destino que ganha asa num vôo que rasa em desatino. Procuro um novo carinho na loucura de um povo sem caminho. É como engolir o céu quando a fome vive ao léu. Proveito de que seria ao contrário do que faria pro próprio peito. Um fado dançado meio de lado, num tom cansado, em ritmo nenhum. Incerto, sozinho no meio de todos, sou sempre o exceto. Sem açúcar, sem afeto.

De novo forte, ainda sigo: há quem se importe comigo. Muda tudo, o mundo te saúda. Um beijo dela e renasce a escrita, vejo minha face nela refletida. Preocupa-me amar tanto quando pouco se é amado, no entanto. Mas compensa ver luzir a recompensa que te faz sorrir: sem gosto amargo, um abraço largo.

Que me acerte a flecha que entorta o arco. Alvo inerte ao que reconforta um marco, parco. Sublime é o que lhe redime. Paixão é o que te consome; amar é sua fome.

De (v)idas e vindas

2010-06-29T22:55:00.002-03:00

És pouco do que parece e muito no que padece. Quem te viu, sabe da ternura enrustida no jeito de quem não cresce. Ausência que incomodou e me acordou dos sonos que não vinham. Presença que incorpora e ignora minha própria presteza. O que queres ou o que sugeres, afinal?

Se te tenho ao fio do olhar, te quero cá mais próxima. Ao predizer no que me fazes crer, te espero ao fim da rima. Sinuoso rumo esse que insisto tomar na certeza de me perder. Sinto que tenho passos a dar, noites sem ver e amarguras pra esquecer. Penso que até onde for, irei por você. E na volta, refaço-me, rebanho-me no prazer.

Enfraquecida essa minha franqueza; sou falso. Ávida e ácida, você é amada em verso e anverso. Inversos de mim te estimam mais do que eu consigo. Imagino-te imersa só comigo. Quisera vencer a quimera que o amor me vende caro; suprimir o risco que aguça meu faro.

Da ligeireza

2010-05-24T13:38:00.002-03:00

E assim, insensível, vou admitindo que a paixão seja a omissão da razão. Quase que como um refúgio pra esse comboio descrente que tenta nos levar de passada, é a resistência ao ócio romântico. Comprova-se, a cada beijo e sussurro gasto, que não faz bem para ninguém, mas é vício que punge; pecado que pune. Nasce daquilo que une - em meio ao que nos confunde - para depois sumir.

Tem morte anunciada e incide, sem querer, em outros sentimentos esquecíveis. É passageira e dispensa esclarecimentos. É uma felicidade ligeira revivida unicamente pelos bons momentos.

Uma vida depois e ainda peço clemência. Por não ter que esquecer mediante minha complacência. Por tentar te amar menos quanto mais queria. Não saber de nós o que seria. Anistia, indulto eterno do abuso austero de te querer. Queria perdão; remissão por ver-te cara, carinho e coração.

Sou muito pouco. Sou um pouco do muito que você é. Um adjetivo elogioso qualquer descreve – sem resumir, todavia – sua beleza óbvia. Entretanto, sua essência, aquilo que te faz essencial, não aceita elogios. Não aceita por não caber, por não valer tanto quanto valor.

Sinto que sou cru. Daqueles que nasce, mas não cresce. Cri mas não vi virar amor, o ceticismo me apaixonou. Vivi de frente pra trás, da cabeça à ponta, no avesso do que mereço. Inerente ao que pareço, ignoro o amor de que careço.

Do vácuo

2010-03-22T21:59:00.001-03:00

Nasci ontem. Filho arisco do risco, a pressa me pariu. Vim a essa vida prematuro, pré-maduro. Certa aflição me afligia, por conseguinte: sempre achei não estar pronto para o que viria. Mas nada veio de prontidão, por assim dizer. De achar que o preparo insuficiente era, vivi inteiramente aquém.

Decidi por chamar de vida esse hiato inconsciente que se passa entre o parto e o óbito. Nesse inteiro tempo, meu fim esqueceu os meios. Já me acharam pessimista e intimista, mas acho que são causa e conseqüência. Fui esboço do resto, causa sem protesto. Dizem até que sou modesto, mas nunca achei que assim tanto presto. Até porque, por nada do que faço me interesso – e isso só pode ser arrogância. Aliás, a ganância me tentou. Fui um ávido impávido. Daqueles que querem, mas preferem não querer. Vivi pálido.

Minha primeira paixão me enlouqueceu. Por isso mesmo, nas outras não me lembro o que aconteceu. Virei são e a sanidade que conheço desconhece inspiração. Desde então, ocupam-me as horas tudo o que eu gostaria de falar e não falo: sujeito avidez impavidez testemunhado na escrita. É pra isso que escolhi ser: pra me poupar o trabalho de ser.

O tempo não me cala, mas aos poucos me abala. A velhice que não conheço já se empoeira por aqui. Tudo que meço me parece o excesso e, mesmo assim, me arremesso como se não houvesse onde mais para ir. Desejo inconstante de um cortejo ainda distante: ao sabor do vento, o furor do sentimento. Na profecia era um sonho órfão no qual me debrucei. De um sono do coração que parecia eterno despertei. E que ele nunca mais me envolva no vácuo de tudo o que eu não falo.

Do nosso sol(o)

2010-03-11T05:20:00.002-03:00

Como quem não quer nada, você quer tudo. Aos poucos, a vida lhe rende um laço estreito sob os braços. Raridade que não se imita nem se limita. Nada se atreve a te julgar; você é pura ordem fora de lugar. Vive simples e, por isso, sobrevive sempre tão complexa aos outros. Sem dó, faz de si o próprio nó apertado por um abraço.

Minha vida é hoje torta por conivência do destino. Na sua convivência, acabei por trocar de mal com qualquer desatino. Num estender de mão, o beijo que me cinge a boca vira poesia. Seu jeito me ocupa o peito estreito simplesmente pela candura do feito. E se faltava algo em mim, sobras pro que peço: se desdobra em obra vasta pro meu verso.

Ao que a vida te traz todo dia ao meu cais, te aponto o prumo e navegamos em paz. Na sua toada, me tranqüilizo no mar de lábios doces e ondas de juras ao pé do ouvido. Não que isso baste, pois também quero o vento que não te afaste. Mas o marear que te inspira a recitar tem um balançar sereno, à feição do nosso afeto. Essa maré que nos leva é como é: espelho molhado da nossa fé.

A manhã vazia, uma tarde vadia e o tempo parece te atrasar. Quero ver a lua, sair pra rua e te ver chegar. O andar desconcertado parece sempre ensaiado pra me conquistar. Cada passo seu é um alívio meu nessa pressa de te reencontrar. O mundo te olha e você o esnoba como quem vive pra se notar. Um cúmulo de tudo, um túmulo pro luto e és mais que bem-vinda num sorriso bruto a se revelar.

Mesmo densa, a paixão nunca é inteira. Cabe-nos enchê-la de escritos, proscritos e gritos. Acreditar que essa vida é, de muitas, a primeira. E deixar que ela nos engane com esse amor infinito. Afinal, vale-nos a benção por onde vague a poeira. Serve-nos qualquer que seja o céu azul bendito desde que ofereça-nos o sol livre da peneira.

Do seu (aban)dono

2010-02-01T04:19:00.003-03:00

Muitas vezes você me disse que deixava o destino se encarregar de te carregar. Que o acaso traça a compasso cada passo seu e que era um dote abusar da sorte pra depois acusar o azar. Eu sempre fui preto no branco: caráter mal feito num peito franco. Quanto mais eu tento te ver comigo, mais a vida lhe tenta a desistir. Recita você, eu reflito: há sempre um poema a mais para ser escrito. Resistimos nós às tônicas da vida, às essas crônicas batidas. Não queremos ser o que quisermos ter. A nós aguça ver e absorver sem, necessariamente, entender.

E o tempo que passa é a idade que vai. Vaidade que fica; sinceridade que sai. Inanidade com sabor de novidade é meio-caminho da insanidade. Você queria ver passar o dia ao remanso das minhas poesias. Esquecer da moda e derramar lágrimas de nostalgia. Apontava você pro passado sem perceber que ceder não é retroceder. E que a chuva anteceder o sol não é o tempo a se exceder.

Quem canta remorso não precisa de melodia. Falsas juras nunca em beijos virão. Abandono, de novo, se procria na sua mania de negação; sua cria bastarda do senão. Refaz tua premissa e me guia. Soma mais um sorriso no meu dia e diminui minha tristeza. Deixe multiplicar, num tocar de lábios, nossas esperanças e certezas. Ensina-me a dividir sua beleza.

Quem sorriu, quem te vê! Você sempre foi ímpar antes de sermos um par. Visão estreita e um mundo vasto à sua espreita. Como não te querer se é forte o desejo e fraca a solidão? Por onde te errar se é torto o pensamento, mas justa a visão? Se procurarmos bem acabará por encontrar: não as coisas que não queremos, mas as outras que nos fizeram amar.

De como ela se apaixonou

2010-01-04T08:52:00.001-03:00

Ela tinha certo apreço pelo gosto melancólico do desgosto. Sublime e simples era, por isso mesmo, imprevisível. Vivia levada pelo vento e cega ao pensamento. Por sopros largos ia pra onde queria com o coração às ventas. Por vezes, nem queria existir. Mas estava sempre à procura de algo para não resistir.

Apaixonar-se, para ela, era efêmero. Tais quais as decepções que vinham inevitáveis e insaciáveis. Tentava resguardar seu único defeito: o coração ingênuo que se atirava primeiro. Admitia, então, entregar-se apenas para o que lia e pelo que escreviam à margem de sua vontade. Passou a se reconhecer como aquela que nasceu para ler, mais tarde. Mas ainda queria ser escrita, lida e relida. Queria ser inspiração uma vez na vida.

Não conseguia fazer-se entendida, porém. Nunca se entendeu, propriamente, também. Desdenhava da compreensão de tudo que ia além das linhas prumadas de garranchos que consumia à avidez. Perdia a linha do tempo e ignorava a do horizonte. Apesar de pretender e de pretendentes, acabou preterida dos romances da vida que corria além das margens da folha. Dos amores que a matéria regia ela, delicada e intuitivamente, fugia.

Gostava de acreditar que tudo lido, lhe pertencia por direito. Ao que desejava mais um verso, tomava aquele sentimento como seu. Se a rima lhe coubesse, arriscava um sorriso discreto de agradecimento ao feito. Quando os adjetivos lhe serviam, lisonjeada, guardava para si aquilo que nenhum homem lhe deu. Vivia literalmente, sem vírgulas nem pontos finais. Contanto que fosse, todavia, feliz, esse amor com tanto porém lhe satisfazia toda a vida.

E quando se deu por si, estava atada, seduzida. Todos os dias galanteavam-lhe textos e, especialmente, poemas - com os quais tinha uma relação de consciente dependência. Pelos novos amores de tinta, que tomavam por entrelinhas o seu coração, viu-se envolvida. Parágrafos inteiros, estrofes bem medidas e sentenças românticas apaixonavam-na mediante uma proposital impotência. Dependurava-se em vírgulas, questionava as interrogações e, sempre que desejava, discutia sua relação com exclamação. Ali destemida, abria aspas para comoção.

Abraçava-se a cada abraço escrito, beijava cada beijo dito, amava cada amor descrito. Com cada folha que virava, renovava a esperança de que a próxima viria lhe buscar. O desejo de ser a tradução das letras e viver tudo o que lia mirava o infinito. E cegava a vista para o fim da sua própria capacidade de inspirar.

De mudo, um rouco

2009-12-02T02:40:00.003-03:00

Dispara a vida à galope sem saber qual caminho seguirá. Segue em suspenso se minha sorte vai guiar ou minha dor abreviará. E por onde vai a vida, segue a ferida. Não mais entendida do que sentida. Metade marca, inteira memória perdida.

Cobre o sorriso num improviso. Tem a convicção de um achismo e o que acha, constantemente, é mero eufemismo banhado em egoísmo. Desprende e não se arrepende do que lhe desdiz. Se perder pela perdição é o coração quando se contradiz. Teatro de fato, é mais fácil ser esquecido do que parecido no fim do ato.

Querer é perder e o que não se pede também pende pra derrota. Derrotismo de véspera é a vitória que não importa. Corre à dobra, se desdobra e cobra do destino tudo isso que só lhe merece a sobra. No caso, culpe o acaso. E se o mal me quer, o sal vai temperar minha fé. E no que marejam meus olhos, minha estrela vira a maré.

A vida é injsta aos que nascem frustrados. E ela não faz questão de ensinar. Ao invés, serve de bom grado tudo o que é desagrado. Reverso imerso no universo de um só verso. Um resumo de tudo o que não vi é o que ainda quero ver. Uma aposta sobre a hipótese do talvez. Um tolerante futuro pra quando chegar minha vez.

Que corra a nossa existência pra qualquer inconsciência. História por estória, prefiro dosar a minha com paciência. Até porque, dela só sei o começo e o fim. A parte que falta é o que esperam de mim.

Mas já sei que não há cura para quem jura que a alma é pura e não se mistura. A amargura que perdura é a fuga da ternura que se procura. O que fulgura às escuras reitera essa nossa loucura já madura de sonhar que a vida é dura.

Da nossa bossa

2009-11-16T06:23:00.002-03:00

Você é sempre exceção. Exceto quando quer exceder sua própria essência e ser exatamente como as outras. Nesse caso você é a velha regra escrita em carne e ócio. Seja sua. Seja simplesmente sua. As outras querem teu charme descompassado. Elas querem, como você, esquecer o passado para cada passo dado. E ter memória forte para se lembrar do futuro.

Quis te mostrar o que sou. Mas sempre minto sobre o que sinto. Por você, só guardo essa inveja declarada inimiga da sua perfeição. Simplesmente porque é injusto lhe conceber como és. Tudo o que eu puder pensar, vou rabiscar pra arriscar. O valor de escrever reside na ponta do lápis que escolhe o final de toda história. Um dia ainda te ganho num capítulo. Em verso e rosa, te faço rimar comigo.

Não te quero traduzida numa canção. Queria sua delicadeza no mais rústico hino. Em uma só nota que me lembre sua voz a me chamar. E que murmurem aos meus ouvidos teus lábios finos. Deixa esvaecer pelo consciência, qualquer ciência, toda inconsequência. Você transborda o sim como um não, o som num senão.

Retira-me dessa procissão que é te perseguir e me ponha em retiro. Quero sempre ser capaz de me encontrar em toda esquina, de quina pra vida e ao que me inclina pra morte. Mas você eu não acho de passagem, em nenhuma imagem. Você é miragem. Cultiva a toque de recolher seus sentimentos mais sinceros mas só colhe nos braços abertos o que é fruto do incerto. Confie na insistência de quem lhe mostra o rosto verdadeiro. Não finja ignorar o cupido curto em flechas que se carpe ao fado da má pontaria. É você quem vive de brechas quando poderia ser o que lhe palpita o peito.

Aprendi que não se perde o que não quer existir. Você não existe. Foge à carne e parte. Mesmo na noite apagada, encarna vedete de um imenso cenário que a nada remete. À sua volta, tudo voa ao passo que a impavidez de quem lhe admira permite e persiste. E, de encanto, tudo o que voa volta pra te ver. Até o vento se convida a te beijar o rosto e soprar ciúmes em mim. Você, apenas pela galhardia de um fardo que finge haver, escolhe viver de costas pra vida. E vai esperando que à frente se invente pra preencher o incômodo vazio do que sente.

Dela. É ela!

2009-11-07T08:33:00.003-03:00

É um rio que passa em nossa vida
Sem destino e sem caminho
Rumo sem volta, poesia lida
São notas na viola do Paulinho

É mar azul que nunca seca
Orgulho de ter Zé Keti como marco
Água da sede do Zeca
A voz e os versos do Monarco

É amor que não se traduz
Majestade de berço em Oswaldo Cruz
Sangue azul correndo na veia
Misturado com a nobreza de Candeia

Do carnaval é a própria bandeira
Legado de Paulo e João Nogueira
Emoção que a nada se compara
É inspiração para a música de Clara

É porta aberta para Luiz Ayrão
Melodia cortejando Madureira
Águia na cabeça e no coração
Dodô a girar o pavilhão pela vida inteira

Portela é devoção quando a sirene toca
História com passado rico e sem final
É ter, na velha guarda, o imortal Noca
Saber que carnaval é sinônimo de Natal

Da deliciosa doçura dela

2009-10-06T08:00:00.003-03:00

Sorria, sereia! Simplicidade sempre serviu. Sua simpatia se satisfaz, sai o sacrifício. E faz, com sereno sentido, do meu sábado sua sina. Num salto, eu sigo tua saia, sabor de saliva e secura na sílaba. Uma semana solvendo seu silêncio é um século. Sem sossego, saboreie o suor que te salga a sede e me sentencie santo. Sinta saudade, mas suspeite do sol: sedutor nunca satisfeito sacode minha segurança e silencia o som do meu samba. Eis um segredo que não segrego: sou seu. E sonho em separar meu sujeito da sujeira pra suplicar o seu suspiro, sustentar o seu sorriso.

Voa, vida! Valha-te do vento e vislumbre seus verbos na virada da vista. Viaje mas volte pra uma visita; quem sabe vizinha. Faço vista grossa, vesga e só te vejo de véspera, num vestido. Verdade que viver assim é vago. Mas valentia é vanguarda e vi vários vararem seu veneno e te vencerem, enfim. Um vinho e o vácuo do violino dizem: venha para uma valsa! E você vem, vaidosa de valores e envolta em véu, me vende à vista mais um valioso verso. E que verdadeiramente veterana, avessa à velocidade, nossa vez se vá. Você me vence e me vicia.

Tente, ternura! Teime em ter um testamento ou um terreno. Terás o que testar e tentarei ser testemunha tua. Tomara que seja tardio seu titubear. Que tombe a toalha a um toque trivial. E que tenha em meu tumulto toda a tranqüilidade pra trilhar seu trajeto. Todavia, trate o tempo como talismã e se atire à tentação. Tudo que é típico nós tomamos e toleramos como teoria, sem tragar o temor. Tuas tramas são títulos e a traição um terço do túmulo. Tranque a tragédia e estenda o tapete: transformo tristeza em turquesa e, na tangência do túnel, teimo que não foi à toa. Transcrevo-te temperada em tinta, trechos, textos e traços.

Pense, pequena! Pasme com o passar do passado. Precisamos parar de postergar o pretérito. É puro presente! Na partitura, minhas palavras perdem o porquê, porém perenes ao pensar e perecíveis no pisar, padecem de uma postura própria. Poucas são na prática. É pó em poesia a precipitar-se pro seu peito. Poupe-me da pregação se percebo que a perfeição lhe persegue ao paquerar minha prosa. Pretendo sim te possuir, te prender na prática e na previsão de que podemos perdurar pousados na pedra sob o pôr-do-sol. Um perdão no papel e páginas porvir. Ponha-se como parte desse par.

Faça, flor! Fale, falhe, mas não falte. Fizeram nosso filme ao som de flautas. Filmaram minha face sem fôlego a cada fração do que te forma. Frear minhas frases já é fútil. É furtar-se da fonte e da franqueza. Te fito pela frente, olhar fixo e flagrante no foco. A felicidade faz-se por um fio fino - porém firme – que filtra nossas falas e fabrica a fé. Fintamos a falsidade e favorecemos a filosofia. Fato é que fome, para o faminto, é só o fluxo da fobia. E o fim, para nós, é folclore, ficção e fantasia.

Ame, amor! Amanheça acolhida, nunca abandonada ou ausente, no meu abraço. Afaste-se e vá adiante após amanhã. Agora, alivie minha alma, alvo de assalto das suas artimanhas, e atire-se sem atraso na arrogância desse autor. Posso ser aquilo, aquele, arbitrário, antipático e antiquário de anteontem. E assim assino abaixo. Mas sou apaixonado e ainda arquiteto de arco-íris. Se apronto é porque te aprecio. E estou pronto pra me apressar nos aplausos. Azar do antigo, pois te apetece a arte apunhalada no ato. Antes fosse artista pra atrair sua atenção. Sou arredio, mas aborto meus apelos se você me acompanha. Afinal, se ache nesse alguém, na minha afeição e no nosso altar: aceite e abra o apetite para alegria.

Do risco

2009-09-21T08:38:00.002-03:00

Escrever nem sempre é fácil. Que o digam aqueles que o sabem fazer! Acho que é, em vão, tentar colher a flor do Lácio. Tirar o vácuo da folha, criar vazio na mente e se perder.

Nada mais é que uma letra arranjada após a outra para formarem uma palavra insensata. Uma insensatez atraindo outras em busca de um bom verso. Uma porção deles brandindo numa lógia inexata. E o aforismo gritando pra não sair reverso.

É ver, dessa vontade infalível, a caneta virar escrava. E o seu pensamento correr mais longe que a coleira. Algo como sucumbir a um desejo que o peito lhe crava. Querer pular do precipício mas desistir na beira.

Pode ser só tietagem de poesia. Tentar ser molde de quem já foi modelo. Traduzir da dor um garrancho em primazia. Riscar o pensamento para nunca mais perdê-lo.

Já ouvi que é alimento da alma. Mas quem se sacia com desilusão? Pra mim, é o mar quando perde a calma. Um vendaval afunilado em inspiração.

Versar é esquivar-se da inglória. Mudar o nosso destino com pontos de interrogação. Prolongar em dezenas de parágrafos essa nossa história. Estender uma linha para além da sua negação.

Ser escritor é prometer, não cumprir e nem arcar com a dívida. Tange a insanidade e pende mesmo pro egocentrismo. É não suportar a folha lívida. E padecer de um letrado maneirismo.

Quem escreve ainda não aprendeu a se ler. É crer na tinta e só nela confiar. Rezar essa escritura sem nunca se converter. Confundir adjetivos entre o amar e o odiar.

Tudo isso para não saber quando parar. Para desmentir a física e juntar emoções no mesmo espaço. Ignorar as margens e deixar o punho voar. Abreviar as glórias e rebuscar o fracasso.

Redigir é contravir a arte. Por ser artista só quando a inspiração lhe vem. Viver na sombra e saudosista quando ela parte. Pesar a dor muito mais do que convém.

Da moldura

2009-08-30T06:40:00.004-03:00

O que lhe falta é o que me sobra, veja. Não conheço tantas palavras para descrever tamanho desacerto da vida. De certo mesmo, só que o destino teima em me apaixonar por você mediante todos esses erros, desencontros e desarranjos providenciais.

A maturidade que me envelhece é o oposto da sua estonteante inocência. Enquanto eu não acredito muito no futuro, você tem certeza que sua hora é agora. Suspende sua alegria nos ponteiros de um relógio que não gira enquanto o meu tempo está sempre atrasado. E é essa interminável lira que você respira que me faz não querer te perder de vista.

Mas te falta escrever! Você só quer saber de viver! Que bom hábito há de ser não ter tempo para se confessar na fajuta literatura. A mim, as mesmas palavras que me faltam para te dizer, me sobram em versos a reboque do que deixei de viver te olhando pela janela. Por ela, me mantenho espectador da sua vida e encontro, assim, um papel para mim nela.

Incrível como você rege, sem nem sequer saber, meu destino. Sua doçura me agarra pelo puslo e me atira sem rumo para longe das amarguras. Eu finjo que vou só para te agradar, mas não ouse me pedir para voltar. Esse caminho só você traça e acha graça quando não sei onde fui parar.

Quando eu tento me esconder, você me delata ao se exibir. Sou incapaz de me abrigar de toda a sua exuberância. Aliás, o mundo todo o é. Basta um andar, um sorriso e em um piscar de olhos, você tudo transforma e eu te perco de vista: vai viver! E só por persistência, reabro essa janela de vista única no dia seguinte para ver se te encontro novamente. E, vez após outra, você me presenteia renascendo diante - e para alívio - dos meus olhos. Eu, então, transbordo alegria um desenho, te emolduro pela cortina, me declaro mil vezes pela vidraça e tento te abraçar, em vão, pelo batente.

Desisto do meu mundo e ofusco a minha própria vida só para constatar sua insitência em brilhar mais que as outras. Você cunha, lá fora, uma paisagem mais vibrante e apaixonante a cada dia enquanto eu vou apagando, aqui dentro, tudo o que não seja nosso. Tenho você nesse eterno quadro real do qual não sou autor. Mas quero viver essa pintura, tintar teu charme e te fazer à minha própria moldura.

Sonho, em preto e branco, com tantas cores que você, aquarela real, me faz ver num beijo jogado de longe. E com os olhos de artista que acompanham seu sorriso de inspiração, vai fitando seu próprio futuro enquanto colore toda minha vida. A cada sorriso, nasce um novo sol amarelo. E a cada dia, eu posso jurar que te vejo mais perto. Pra acompanhar, você acena e me abre um céu azulado; obra perfeita pra ter ao meu lado.

Mas você passa tinta em tudo isso e faz descansar meu coração. Ruma pra outro quadro, outra janela: vai ser principal em outra exposição. Afinal, você não é alento para um quadro só, concordamos. Então, saí por aí derramando mais cores, incitando mais dores e, por toda ternura que lhe traceja, vai ser poesia de outros autores.

Da minha história

2009-08-08T10:48:00.001-03:00

Era uma vez um texto fadado ao fracasso. Repleto de histórias e metido a imprudente, tentava fazer correr essas linhas umas acima das outras, certo de que cabe a elas cumprir uma existência parcial: dizer o impronunciável. Almejo sumariar muitos sentimentos, remontar incontáveis lições e partilhar todas as minhas histórias nesses poucos parágrafos a que me atrevo.

Essa minha literatura clandestina me criou sincero. Por isso, não hesito em dizer que jamais chegarei ao fim desse texto O ponto final dele deve ser tido como fim do prelúdio e início da história, na verdade.

Quisera eu que minha caneta soubesse escrever tudo o que sinto. Estaria agora, em seu ofício, pintando, orgulhosa, tudo isso que me faz. Estaria relembrando em tinta viva tudo que trago a esta vida para qual fui apresentado. Caneta incansável seria. Desfilaria quinhentas, mil páginas marcadas de boas lembranças. Derramaria minha memória no papel, contando em detalhes, vírgula após vírgula, dos abraços e do carinho irrestrito. Eu só teria o trabalho de, mais uma vez, deliciar-me ao relembrá-los e revivê-los na ponta dos meus dedos.

Mas ela só sabe escrever histórias, lúdica que é. E assim tentará se fazer entender.

Recordo-me de uma vez em que estava eu, remontado e destemido, na Espanha antiga. Quis ser Dom Quixote e fui; louco, inclusive. Ele foi Cervantes: ergueu minha espada, estrebuchou meu imaginário cavalo e traçou meu destino. Outra vez quis voar e ele, Dédalo, me fez Ícaro sem fim. Já fomos dois mosqueteiros contra o mundo e, quando decidi abandonar a ordem, ele, por simpatia e lealdade, embainhou sua espada também.

Em uma oportunidade quis ser rei. Ele me provou que a nobreza era virtude não conquistada e, por isso, mal quista. Tratou de me enveredar para a plebe e me ensinou a ser exatamente como os outros. Já fomos piratas juntos, singrando no mar sem nome que minha imaginação salgou. No nosso barco, ele embarcou primeiro e remamos juntos para ver o que nos guardava a próxima onda. Fui Joana D’Arc em uma ou duas passagens e ele foi quem assoprou as chamas e me tirou do fervo. Aliás, já fui enfermo enquanto ele foi todo zelo. Enquanto escrevo – e sempre escrevi - ele me olha por cima dos ombros sussurrando os versos, soprando as rimas e escritor vai me fazendo.

Quando eu era resteleiro conservador, ele era Camões e suas expedições cegas de entusiasmo. Quando era o entusiasta, ele era a mais assertiva razão. Estivemos juntos nas Cruzadas e contra elas. Carregamos a cruz e esquecemos dela quando a risada valia mais que uma prece . Em florestas em que o céu se escondia atrás das folhas, ele sempre foi minha bússola. E da vez em que estive no espaço e me perdi entre as estrelas, ele foi meu cruzeiro do sul. Ele só não foi o que eu não quis imaginar.

Político, eu quis ser de esquerda. Ele foi canhoto. Depois, mudei: quis ser direito. Ele foi contra. Daí quis viver de carnaval e ele se fantasiou de jurado com incontáveis notas dez para me jurar. Lembro que até fomos romanos. Eu autocrata com sede de poder e ele populista, banhado em generosidade. No Egito, construímos as pirâmides e foi ele quem carregou todas as pedras. Mas quando eu quis ser viajante, ele foi às lágrimas. Sabia que essa história eu teria de contar sozinho. Porém, ele me segue de perto, espelhado no meu caráter a cada nova página e esquina que viro.

Desde e para sempre, obrigado por ter escrito minha história, pai.

Do prefácio esperança

2009-07-23T08:31:00.003-03:00

Nem sempre você ganha; e isso é um trato. Porque mesmo quando eu te destrato e me mau trato em seguida, sou o único a ganhar esse semblante abstrato. Amar e odiar, à minha medida, dá no mesmo. Ocupa espaço no pensamento; me lembra você. Não há nada de errado com o mundo ou contigo. Há erros, sim, nessa concepção desproporcional que me faz ver-te pelas costas e me vira do avesso para não te ver pela frente.

Não mais sei o que espero. Só espero. Talvez por hábito. Por essa espera ser o que me resta de ti; a última coisa que ainda fazemos juntos: a mim cabe esperar e a você, não vir.

Mas sempre foi assim, dessa maneira romântica ao extremo. Se me falta pompa e um ramalhete de rosas, é porque não rimava com o resto do verso. É tudo literatura enrustida de encenação. Um pretenso sentimento para guiar minha desonrosa caneta. Finjo não respirar sem o ar que você suspira ao meu descaso. Mas nada é por acaso. Se te permito hoje me torturar desse jeito é porque inspira. Não consigo viver sem ter sobre o que escrever. Por isso, não descalço essa humildade que prende meus pés e minha razão ao chão.

Aí, vivemos assim, procurando um romance de verdade para chamar de meu; seu; nosso, enfim! Mas não estamos sempre, em cada folha que viramos, à procura disso? Porque, quando chegarmos ao último parágrafo, essas exuberâncias descreverão os versos sob os quais guardaremos o sentido conosco.

Sou meio tonto, admito. Mas me faço de completo quando tramam para me apaixonar. Ofereço de bom grado uma folha em branco e que escrevam até secarem a alma e alimentarem meu vício! Meu caráter é feito disso mesmo, desses rabiscos mal amados amontoados num diário difícil de ler-se. Aprendi que a esperança apaixonada é vã, mas que, com certeza, ela é o prenúncio de que outro bom verso está para nascer.

Das dez coisas

2009-07-18T08:43:00.001-03:00

Uma semana. Nem parece tanto, mas, para mim, é muito tempo! É esse o período pelo qual sobrevivi até aqui. No meio de tantas diferenças de cultura, comportamento e tudo mais, resolvi fazer uma lista das coisas mais estranhas que notei aqui. Portanto, seguem abaixo as 10 coisas que você – nem eu – sabia sobre a Austrália:

1 – Os ônibus, além de serem guiados por australianos devidamente caracterizados como tal (leia-se: meias de lã cinzas até o joelho e chapéus ao estilo jack hanna), passam nos pontos em horários pré-definidos durante o dia todo. Portanto, se você quer pegar um ônibus aqui, tem que saber que horas ele passará por aquele ponto. E, por incrível, que pareça, a pontualidade funciona!

2 – Aqui eles adoram comida Thailandesa! Não me pergunte por qual motivo, razão ou circunstância. Meu organismo não vem apreciando muito, entretanto.

3 – 50 dólares é o preço que você será obrigado a pagar caso um guarda da cidade te flagre atravessando a rua fora da faixa de pedestres ou quando o farol não está verde para você. Detalhe: não interessa se está vindo carro ou se a rua está mais vazia que o Morumbi em jogo do São Paulo.

4 – TODAS as lojas – inclusive a praça de alimentação dos shoppings – aos sábados, fecham as 19h. E é isso. Se não gostar, volta pra casa!

5 – Em Brisbane tem mais indiano e asiático do que australianos. Os brasileiros vêm logo atrás.

6 – A Queen Street é um circo. Tem gente de todo tipo! Em menos de cem passos você é capaz de passar por dois neo-zelandeses tocando pop hits no violão, um aborígene soprando aquele tubo de madeira, koreanas com shortinhos minúsculos e pelicanos comendo o que cai no chão. Sério.

7 – O Hungry Jack’s parece o Burger King. Mas não é: o refil de refrigerante não é aguado.

8 – Nenhum supermercado, loja de conveniência ou lanchonete vende bebidas alcoólicas. Se você quiser comprar, deve ir às lojas específicas que só vendem isso. Provavelmente você encontrará um brasileiro inconformado.

9 – A internet daqui é um lixo! Eles são explorados pelas companhias que provém o serviço de conexão e nem sabem.

10 – Poucos aqui sabem o que é o Brasil, onde fica, como escreve, que língua fala e quantos habitantes tem. Para a maioria, “o Brasio é um país perto do Peru, que fala espanhol e tem o mesmo número de habitantes que a Austrália (20 milhões de pessoas)”. Mas eles conhecem o carnaval! Uhul!

Da viagem ao redor do mundo

2009-07-12T03:14:00.000-03:00

Man, they are right! You should have the australian spirit to be here! No momento em que escrevi esse texto estava sentado em frente ao balcão de check-in da nossa querida e não mais respeitada Qantas. Ah, esqueci de mencionar um detalhe: estou em Canberra, capital da ilha. Não que a cidade não seja aprazível mas o que me incomoda um pouco é o fato de que eu não deveria estar aqui! E o que me incomoda muito é que ainda terei que esperar por mais 2h45 para embarcar no avião que, finalmente, me levará ao meu destino final.

Mas essa história começa antes. Embarco em São Paulo as 16h40 rumo a Santiago do Chile, primeira escala da viagem. Antes de chegar, uma passada não muito agradável pela cordilheira dos andes derrubou meu suco no colo do neo-zelandês que estava do meu lado. Mas eu não tive culpa e acho que ele entendeu isso ao ver as outras tantas pessoas que haviam se molhado com a turbulência inesperada. Ao chegar lá, quatro horas mais tarde e depois de ter assistido um episódio de friends e Little Miss Sunshine na telinha bonitinha do avião, descubro que haverá uma outra escala em minha viagem sobre a qual eu ainda não havia sido avisado. Assim, embarco no avião da LAN Chile – que, por sinal, é muito boa companhia – rumo à Auckland, na Nova Zelândia. Dica para quem nunca esteve por essa bandas: a Nova Zelândia é longe! Depois de umas 5 horas de viagem em que eu já contava os minutos para terminar, decidi dar uma olhada na opção de mapa da minha televisão e pasmem: a porra do aviãozinho quase não tinha saído do lugar! Não estava nem no meio do oceano. E foi aí que eu percebi que a jornada seria longuíssima!

Filminho do simpsons, batalha naval com o cruzeirense que conheci no Chile pra lá e fui tentando fazer as horas passarem. Serviram a “janta” e eu quase consegui pegar todo o arroz que serviram pra mim com uma garfada só (só não o fiz porque o garfo, assim como a comida em si, era pequeno =/). Fiquei com fome. Mas as refeições são momentos muito aguardados porque, momentaneamente, acabam com o marasmo. Então, por isso, valeu. Dormi e acordei umas 4 horas depois. Decidi então assistir o filme “Ele não está tão afim de você” simplesmente porque tem a Jen Aniston. E se ouvir uma mulher reclamar de seus problemas amorosos pessoalmente já é tedioso, imagine no meio de um vôo infindável. Dormi de novo no meio do filme e acordei melhor, mais empolgado. Consegui fazer o tempo passar lendo um pouco o livro que ganhei do meu avô no embarque. Mas fiquei com um pouco de vergonha porque eu era a única luz acesa no avião todo – que estava em completo silêncio. Aí começaram a servir o “café da manhã”e tiveram que interrompe-lo porque uma turbulência de verdade nos atingiu. E se eu achava que aquela no Chile tinha sido encardida é porque eu era virgem. Isso sim foi uma turbulência! Quase voei pelos ares, literalmente.

Comi e logo pousamos em Auckland. O vôo de 13 horas até que passou mais rápido do que eu pensava. O aeroporto da cidade é lindo! Todo chique! Eu e o cruzeirense – que se chama Gustavo e já deve estar em Gold Coast agora com sua camisa 30 do Cruzeiro e do Gladiador Kleber – fomos comprar um cartão para a máquina fotográfica dele. E resolvemos pagar por ele quando todas as câmeras do free shop apontaram para nós. Aí fomos para Sidney no mesmo avião que havíamos ido para Auckland! Isso foi bom pra mim porque as pessoas que estavam do meu lado ficaram por lá mesmo e me deram mais espaço para dormir. Mas das 4 horas do vôo, acho que eu só dormi por uma, no máximo. O resto eu passei jogando mini golf (fiquei só 7 acima do par no fim do tour) e comendo. Mas o melhor da viagem foi quando estávamos chegando em Sidney! A cidade de cima é embasbacante! E eu que achei que essas coisas só existiam pela televisão! O aeroporto de Sidney então é de outro mundo! Gigantesco! Cheio de gente, de movimento, de coisas acontecendo a todo momento. Inclusive, tem tanta gente lá que uma delas roubou meu lugar no avião que iria para Brisbane, meu destino final. Ta certo que a Imigração ajudou e me prendeu por um bom tempo do desembarque mas a Qantas vendeu meu lugar para outra pessoa. Então, quando, esbaforido e depois de algum tempo, cheguei para fazer meu check-in, o pé do frango já havia azedado. A única solução que me deram era pegar um outro vôo dali a 40 minutos para Canberra e depois fazer uma conexão para Brisbane. Saí correndo que nem um turista brasileiro pelo maldito aeroporto enorme de Sidney (acredita que eu tive até que pegar um ônibus lá dentro pra chegar no meu portão de embarque?), subi num jatinho que balançava mais que ônibus na periferia e meia-hora depois estava na capital do país (apesar de não parecer).

O aeroporto de Canberra é pífio. Nem parece aeroporto de verdade. Tem uma loja e um lugar para comer. E a salada de frutas desse lugar custa 8 dólares! Enfim, depois de tanto esperar subi num outro jatinho e rumei para Brisbane. A viagem foi legal, acreditem! Do meu lado sentou um canadense que havia sido igualmente sacaneado pela Qantas. Ele puxou assunto comigo logo no começo do vôo e fomos conversando durante as duas horas do percurso. Pareceu ser um cara legal esse tal de Andrew. Ele foi me contando as coisas de Vancouver e eu tentando contar as coisas de São Paulo. Ele disse que tinha até um paulista lá na faculdade dele no Canadá. Mas o mais legal foi saber que ele estava indo para Brisbane para uma conferência mundial de filosofia biológica (??????????). Eu nem me arrisquei a perguntar o que era porque eu não ia entender a explicação nem que fosse em português!

Enfim, cheguei ao aeroporto de Brisbane que era meio estranho. Por sorte, a Randle me achou no meio da confusão e viemos logo para casa. Tomei banho, jantei um negócio indiano de frango apimentado e fui dormir, finalmente.

Agora que o marido da Randle, Collin, preparou meu pczinho com internet, estou postando esse texto que comecei lá em Canberra. E agora sim acho que o blog está com cara de diário. E também acho que escrevi demais. Desculpem. Já sinto falta de todos vocês.

Do verso que fiz para você

2009-06-27T05:26:00.000-03:00

Fiz um verso pra você. Mas não há necessidade de curiosidade. Ele é simples, recatado e quase iletrado, adianto. Não junta rima e nem diz muito, para ser sincero. Nasceu para ser gauche na morte branca da folha. E está comedido e conformado na sua inexistência.

Escrevi para um dia poder ler para você. Sob seu olhar atento e seu sorriso rompedor. Ele é curto e raso. Tímido como quem o escreveu. Mas talvez pudesse me render teu abraço; um beijo seu. Queria ter sua atenção que tanto busco. Por um momento de abuso; que fosse.

Ele nasceu de uma verdade que eu não encontro mais por aí. Mas as coisas findas ficarão, certo? Então ele ficará relegado ao amor. Que, no fim dos beijos, é isso mesmo: hoje desperta, amanhã folga e nunca se sabe quando desafoga em dor.

Abri a boca pra dizer bobagem. Risquei o vazio pra registrar o que todo mundo já sabe. Pra exprimir algo que nem sei bem correto como dizer de novo. Perdi a prática dessa inconstância que é teu charme. Só me visto desse zelo que você exige a quem te corteja. Olhe para trás e se veja como sempre foi. Se leia nos meus versos e reencontre o que perdeu; o que perdi.

Fiz só por fazer, digo. Para reviver esse gosto bom de te imaginar em elogios. Faço isso, às vezes, já que não te tenho mais por perto, já que não me entendo mais ao certo. Esperava que causasse ciúmes, eu acho. Que ninguém mais soubesse escrever e te traduzir em um, dois ou dez versos pretensiosos em que me rebaixo.

A isso ele se resume poeticamente: ao que me resta nisso tudo. Essa paixão intensamente intocável, cega, muda e irracional. Tremendo sentimento meu que nunca vai te pertencer! Não te alcança de jeito algum, torto e cansado que é. Que mal há em morrer com ele depois de tê-lo a vida inteira como confessor?

Eu pensei nesse verso como quem não tem mais no que pensar. Dediquei certa entrega e pouca inspiração. Só foi preciso coragem. Afinal, já vivo esse ciclo infindável que me remete aos teus braços e depois aos teus lábios de uma maneira tão natural quanto impositiva. Padeço nessa miragem.

E pensar que escrevi isso tão resumido, tão breve. Mas como fazer distinto com algo tão indefinível? O pouco que escrevi é o máximo que consegui. Queria dizer tantas coisas lúcidas e loucas pros teus ouvidos. Mas só consigo pedir que a vida te leve sempre para mais longe. Pra te mostrar que não me há limites pra te seguir.

Da discórdia

2009-05-29T05:22:00.002-03:00

Lugarzinho distinto este aqui que reservo para escrever! Cada vez mais gosto dele. Acho que, por escassez de idéias, cada texto que ouso pôr aqui, enche o espaço com uma compostura que não tenho e uma pompa digna de escritor de verdade. Finjo as homenagens drummondianas para mim – mesmo que à revelia do mineiro.

Mas não foi para isso que me despi do habitual recato. Fiz para contestar a paz. Sim, porque ninguém a contesta! E nessas nossas voltas e revoltas, estamos sempre prontos para contestar a tudo e a todos. Porque, então, seria incontestável essa paz que tanto buscamos?

O pedido é recorrente entre as misses. E em felicitações de aniversário, então, a paz é campeã de citação. Pois lhes digo uma coisa: eu não quero a paz! Não tratarei de semeá-la ou propagá-la. Não, eu não. Que coisa tediosa é a paz!

A paz é contrária a tudo que eu gosto. Por exemplo, à paixão. Porque, o que é a paixão senão inquietação, agitação, vontade desvairada, ânsia e dor? E nada disso se vê no pacifismo. E tudo isso eu quero viver pro resto da vida!

Sempre tive uma convicção que mantinha própria, com medo de externar. Uma receita intrínseca me dizia que a paz era a meca dos conformados. O desejo medroso dos acomodados que viam nela uma desculpa para assistirem suas vidas passarem sem lhes exigir reação. E é justamente isso que me incomoda tanto na paz: essa impavidez meio burguesa, meio católica. Porque pode parecer conspiratório, mas realmente acredito que a paz é algo que nos vendem e nos fazem querer comprar simplesmente para aceitarmos o que nos administram.

Não sei se é um gosto pelo mal. Definitivamente não me enveredo pela guerra, longe disso. É só uma vontade que me cativa e me faz querer ver o mundo girar sob meus olhos. Acho que é legítimo e recorrente em quase todos nós. Eu também não quero ficar na varanda vendo essa tal paz, sonolenta e entediante, consumir meus desejos vivazes. Não os tonteie e se instaure longe de mim, por favor.

Em tempos de paz, nada acontece. Não há com o que se surpreender, com o que se inspirar. Portanto, não quero mais ela ocupando espaço nos votos fraternos que me fazem quando em datas especiais. Que dê lugar a outra coisa mais empolgante, muito mais excitante. E que, assim, me mantenha vivo.

De você

2009-05-08T01:37:00.001-03:00

Você é a completa falta de razão
Esse tal charme desinibido
Uma porção e meia de perdição
O meu constante sorriso escondido

Você é uma tortura saborosa
Meu poema em verso e prosa
Essa minha caneta pedante a escrever
Todo tipo de poesia pra você ler

Você é a marcação do samba
Uma cuíca bem tocada
Tudo aquilo que se ama
Passeio à luz da madrugada

Se te faz feliz, vem me ver chorar
Faço tudo pra te ver sorrir
Sem sofrer não dá para se apaixonar
Vem tentar antes de partir

Que coragem lhe convence
A virar as costas sem remorso?
Eu te digo que nosso amor sempre vence
E que esse mundo é todo nosso

Desfaz seus planos que eu já fiz os meus
Refaz o drama que eu adoro esse seu jeito
E diz, mais uma vez, que me ama
Faz desse segundo o meu dia perfeito

Você é o que eu nunca quis
Me tira o sossego e me traz aflição
É a música que eu nunca fiz
Por você não caber numa canção

Você é o que faltava
O que faltou quando eu chorava
Tudo o que de bom eu faço
Pra me perder no seu abraço

Você é meu vício bem medido
A modéstia que me abandonou
Um amor que me encontrou perdido
E minha vida transformou

De tudo

2009-04-29T16:11:00.001-03:00

Nem tudo são flores. Nem todos, amores. Nem tudo o que reluz no outro é virtude. Nem sempre o brilho é reluzente. Nem tudo que se almeja se tem. Mas nem tudo é pra sempre. Rogue pelo nada e conforte-se com tudo. Nem tudo é defeito.

Olhos inocentes e apaixonados não vêm defeitos. A inocência os desvia por pureza e a paixão por imposição. Cegos que observam em outra alma aquilo que falta na que lhes carrega. Não vêem, também, que na outra lhe falta o espírito e os olhos são tão cegos quanto os seus. Não faltam lágrimas, entretanto. Mas falta motivo justo e verdadeiro para chorar.

Nem tudo são cores. Nem todos, valores. Na ausência de cor, a escuridão se sente pela falta de cheiro. Inspira e expira a solidão - bem-vinda até então. Do colorido falso ao acinzentado real, o que é de fato é preferência. Dá a chance ao pintar de novas cores com mão firme e pincéis precisos. Traços malfeitos, bem feitos, quem dirá? Traços são linhas do abstrato que se unem na formalidade e, quase sempre, na causalidade. O nada que se torna algo é inspiração para qualquer poeta.

Nas idas e voltas, não saímos daqui. As coisas e pessoas se movem conosco, tal quais nossas idéias e teimosias. Não largamos o caminho, apenas desviamos do óbvio para parecermos vivos. Oferecemos nosso rosto para o vento cortar simplesmente para estarmos em seu caminho e nos sentirmos vivos. Entregamo-nos aos braços que nos convidem pois estamos vivos.

Nem tudo são dores. Nem ouçam, senhores. Exceto pelo amor, não se deve sofrer. E por ele, somente, porque o doloroso é adjetivo intrínseco e inseparável da paixão. Não se concebe o segundo sem o primeiro. Em detrimento dele, todas as outras coisas não se valem no peso. Se as lágrimas forem de alegria, que sejam inesgotáveis. Se o coração disparar sem motivo, que sempre encontre a companhia perfeita e calmante em outros olhos que lhe abrace. Tudo é o que pensamos ser. Restringir ou perdê-lo de vista é uma questão sem interrogação. Nem tudo existe.

Do dia dele

2009-04-13T09:43:00.002-03:00

O beijo é aquilo te chama a perder a fôlego e a razão. Não tem nome certo, também não tem lugar e nem hora. É um impulso (dos imaculados) bento por saliva. É, senão outrora, a vida imersa no contato mais íntimo de duas almas que se entrelaçam como os lábios que se tocam. Não é simplesmente beijar, como dizem.

O beijo é um ato físico transportando sentimentalismo. É uma união de vontades uníssonas no desejo, mesmo que discrepantes na forma. O contato dos lábios, por si só não faz um beijo. Aquele de verdade teima em começar, relutante e fortalecido pelo nervosismo que a paixão traz consigo. O beijo de verdade, não ensina a ninguém a hora de parar.

Dizem que ele é fruto da paixão. Irmão prodígio da família de onde descendem o carinho e a admiração. Tutor de problemas e sonhos. Criado junto ao respeito.
Roubá-lo é crime contra a moral e atentado grave à competência da conquista. Conquistá-lo é pré-requisito para sua apreciação completa.

Ele é capaz de frustrar uma noite perfeita de céu estrelado e velas na mesa. Mas ele realmente se mostra soberbo quando refaz dois destinos, ligando-os para sempre em segundos que passam silenciosos.

Há nele uma força tão poderosamente invisível que nos prega os olhos fechados e os ouvidos impenetráveis enquanto guia bocas e lábios. Depois, essa mesma força nos ergue o peito, desfaz o nervosismo e nos lança mão de um sorriso imperturbável.

Somos vestidos e revestidos por ele. Sem perceber, passamos a viver por um beijo. Acordamos e vamos dormir pensando naquilo que nos atina os lábios e dispara o coração. Entregamos a vida inteira ao ósculo de uma única boca e nele procuramos remição. E se, por desacaso não encontrarmos, que nos matem de amor à espera do beijo que nos reviva – pois, isso também, ele pode fazer.

Na balança, o beijo vale mais que a dor e a desilusão. Pesa mais que o abraço, nos envolve mais que o sexo. Por isso, no fim das contas sofridas, compensa cada nota, cada verso, cada estrofe feita inspirada nele. É matéria (e obra) prima de produção cada vez mais acelerada e importância cada vez mais diminuta. Tornou-se produto banal da sede daqueles que se contentam com um gosto insosso na boca e uma sensação vácua no peito. Na lei da oferta e procura, quanto mais se oferece, menor o valor que se mede.

Que o beijo, no seu dia e em todos os outros do ano, seja sagrado e consagrado sempre.

Da nobreza que me falta

2009-03-30T12:44:00.000-03:00

Logo cedo me podaram o gosto pelo amor. Crueldade precoce que nem sequer deixou que eu me despedisse dele. Não que eu, àquela altura, soubesse o que dele se tratava, mas queria tê-lo visto, tê-lo sentido de verdade – ah, como queria! - para ser nobre também. Sem ele, então me fiz moribundo, vivendo de sentimentos primários uma vida secundária.

Contentava-me e alegrava-me, por insignificantes dias, paixões esparsas. Que me faziam vibrar de tamanha sorte – quem me dera encontrar! Mas passavam tão breve eu me recompunha e recolocava meu coração e minhas esperanças na indigência. Aprendi, por força maior, que era inútil procurar pelo amor. Ele já havia me encontrado e eu já o havia perdido para sempre. Numa certa hora, de um certo dia do qual não me recordo, finalmente acreditara, por simples, que o amor não existe mais. Que é matéria de vida e crença única. Percebi que nunca mais amaria e que as paixões órfãs que me compunham até ali teriam de ser suficientes. Era mister não encontrá-lo nunca mais.

E desde então, acordo todos os dias tentando me provar errado enquanto a vida vai me fazendo certo.

Do dom de versar

2009-03-08T14:53:00.002-03:00

É quase que instintivo. Involuntário e incontrolável tal qual um músculo qualquer. Assanha a mão, atrai a caneta e a branquidão da folha se esvai por entre os riscos.

Provém de uma necessidade; uma fome sedenta de cuspir o que não se engole. De externar tudo aquilo que é seu por direito porém não se domina inteiramente. Quando se dá por consciente, perde o sono por entre pseudo-inspirações e um afã inabalável de se confessar para o papel. Assim, um ciclo viciante passa a ser o cotidiano do versador: despertar de ouvidos atentos e peito aberto para a próxima desilusão. Pois quase tudo do que se gosta não dá bons versos, invariavelmente.

A dor é grafite e tinta para a literatura. Sem ela, pode-se até escrever, entretanto sem o mesmo peso, sem o mesmo drama. As palavras felizes são por elas mesmas saciáveis, não precisam das outras. As amarguradas pedem uma à outra, suplicam por mais uma que aperte o coração e ligam-se, dão coesão e fluência para os versos.
Faça, como quiser, à sua maneira. Seja do que tiver de ser, escreva pelo que tiver de dizer. A recusa pelos versos é a negação mais pura do ser, por essência.

Mesmo que a nossa literatura seja pobre e viva de esmolas esparsas, ela continua sendo o reflexo da razão intermitentemente pedindo espaço no naufrágio de emoções que somos e que sempre seremos. Haverá de sempre ter uma palavra, uma estrofe e duas vírgulas a mais para essa literatura moribunda, pedinte. E da miséria dessa nossa escrita, sempre surgirá uma esmola e outra pra matar nossa fome de leitura.

Na sanidade completa, a escrita é o desafogo lúdico. Na total inconsciência, escrever é tintar em registro o que lhe sobra de razão. Escrever é – e sempre foi – a expressão mais legítima e verdadeira dos meus sonhos, das minhas vontades, desejos e desilusões. Sinceros versos.

Da simpatia

2009-03-03T15:37:00.002-03:00

Por natureza, mulheres são mais simpáticas que homens. Não que os homens não possam ser mas reside em nós um aprendizado de nascença que não nos deixa sorrir tanto, falar tanto e ter tanto brilho nos olhos. No fim das contas, isso influencia na nossa simpatia masculina – ou na falta dela.

A simpatia, para mim, é o resultado de uma mistura que se apodera muito do charme, faz uso da fala, do riso perfeitamente comedido, de uma certa linguagem corporal discreta e de muita inteligência.

Mas comecei a reparar e acho que as mulheres não são mais tão simpáticas quanto antes. Por relatos que ouço e invejo, deduzi que, antigamente, elas eram diferentes – em um ótimo sentido. Elas eram mais discretas e mais notadas nessa proporcionalidade invertida inexplicável. Retifico-me: não eram mais notadas mas pareciam ser mais admiradas, mais cortejadas. E esse romantismo piegas sempre me comoveu.

Eu adoro pessoas simpáticas! Mulheres, especialmente (sem conotação machista). Mas estou tendo, cada vez mais, dificuldade em encontrá-las. Seria uma cegueira só minha? Acho que a grande maioria das mulheres hoje – ai de mim! – não é mais simpática. Salvo raríssimas exceções, elas tentam ser mas confundem os atributos. Acabam sendo meio que iguais, sem sal e com pimenta demais.

A simpatia é o avesso da vulgaridade. É o antônimo da insinuação explícita e sinônimo de bom humor e esperteza. Ser simpática é ter opinião irrefutável delicadamente explicitada por lábios que agem a serviço da inteligência e não da libido. É sorrir ao invés de rir. Simpatia é virtude de uma nobreza cada vez mais específica que desperta admiração inerente a qualquer vontade.

Acho que as mulheres hoje em dia já nascem com outro propósito. A simpatia virou uma alegria falsa, desconcertada e desajeitada que aflora imersa em álcool. E nesse cenário, surgem os comentários: “nossa, ela é muito simpática!”. Na verdade ela é alcoólatra e muito pouco charmosa. A simpatia é imune a agentes externos, eu acho. Ela é, simplesmente. E ser simpática é um dom difícil de conquistar. Não adianta conversar com todo mundo, desfilar nos braços de um ou de outro, enviar uma dezena e meia de scraps por dia para pessoas diferentes. Também não adianta fazer simpatia para ser simpática (e eu só pensei nesse trocadilho agora!). Ser simpática é ser culta sem ser pedante. É ter aquele jeitinho de tímida mas não ser com quem tem o prazer de prosear. É ter o dom de brilhar sem ofuscar ninguém...e sem ofuscar seu próprio pudor.

Se você, leitor(a) encontrar uma pessoa assim, abrace-a e não a solte mais. Foi o que eu fiz em todas as vezes que tive essa oportunidade. A simpatia é contagiante e transforma sua vida. A minha resiste graças a elas.

Do encontro

2009-02-16T18:13:00.000-03:00

Quem rege os encontros e desencontros da vida? Quem é que, com precisão cirúrgica, opera – literalmente – o mecanismo que nos faz conhecer e desconhecer tantos olhos, tantos conceitos, tanta paixão? Quem o faz, certamente, não tira folga. Não sai de férias e muito menos é pego cochilando no trabalho. Trata-se de alguém centrado e ciente de todas as nuances da vida, tenho certeza. Um ser que compreende com maestria – e uma certa ironia – cada entrevem das nossas andanças.

Ele é capaz, por exemplo, de cruzar caminhos distintos, de colocar frente a frente duas vidas que, porventura, jamais se encontrariam sem sua assertiva interferência. E essa influência desse poder em nossas decisões é, simultaneamente, menos perceptível e mais notório à medida que vamos assistindo petrificados como TUDO acontece com propósitos escusos e, aparentemente incertos, ao nosso redor.

Tem gente que chama essa força de destino. Dizem que ela atende por coincidência também. Eu ainda não consegui alcunhá-la apesar dos devaneios. Pra mim, é algo que não existe. Mas essa força não existe com tal intensidade que acaba existindo. A intensidade da inexistência dela se materializa na nossa crença vã fervorosa de que nada disso nos afeta e, a partir daí, damos a ela motivo de existência. De tanto acreditarmos que essas coisas não existem, elas acabam por existir.

A partir daí, é simples ver quem já partilha dessa mesma sensação de descobrimento que me leva a escrever esse texto. São sempre pessoas envoltas por adjetivos que só o inexplicável pode explicar. Atônitas diante de um rodamoinho de acasos que as levaram até aquele presente momento. E tal qual rodopia o vento, viram os olhos, giram os horizontes. E quando o mundo pára de lhe tontear, o centro dele é você. Você e aquela pessoa que também não consegue explicar como foi parar ali. E essa identificação que não se identifica, une os dois centros do mundo em um só. Tal qual o personagem do começo do texto desejava. E de tanto se perder, nos encontramos em outra pessoa perdida. E nos achamos um no outro; para nunca mais nos deixarmos levar por aí.

Das novidades (ou não)

2009-01-06T09:31:00.003-03:00

Começo o ano novo por aqui com novidades. Minha primeira letra escrita em parceria com um grande amigo. Espero que gostem.

[Ou não -
Marcelo Macedo e Vitor Vieira]

Quem se acostuma ao avesso da vida
Se força a chamar de banal o normal
Se acha de fora pra dentro
No mais verdadeiro e humano ritual
A quantas anda afora
Desanda tudo o que traz consigo
Pára e reconta cada hora
Encara o mundo além do seu umbigo

E você em sua vida pacata
Conturbada, estranha ou normal
Por que não faz ser diferente?
Porque não pode ser igual?

Quem se acostuma à vida normal
Acha banal o que vem de dentro pra fora
Se força a um ritual desumano
Manda todo o avesso embora
Enquanto afora desanda
Encara a cada hora o umbigo
Repara tudo e desconta o que consegue
Trazendo na memória seu mundo antigo

De todo o passado

2008-12-23T10:27:00.001-03:00

De todo jeito, dois mil e oito foi positivo. Não enriqueci financeiramente, pelo avesso. Em todas as outras coisas, conquistei e avancei consideravelmente. Não sei até onde os leitores desse blog querem saber o que o ano significou para mim. É sempre o mesmo tempo para todos nós recuperarmos o que passou e vermos se valeu a pena. E quase sempre os relatos são semelhantes.

Entretanto, acho que esse ano foi especial. Para mim, que com a ajuda e participação fundamental de vocês, leitores, esses últimos 357 dias foram especiais. Significaram o começo e o término gratificante de um desafio que me juntou a seis garotas tão diferentes quanto especiais e resultou numa gratidão pessoal pelo complemento daquilo que desejei quando entrei na faculdade.

Antes disso – e durante também – realizei um daqueles sonhos de criança. Se desde pequeno eu sonhava em desfilar no carnaval, pela escola do meu coração, fevereiro me proporcionou isso. E entre lágrimas e bolhas nas mãos, estar no meio da batucada que me orgulha é o que sempre imaginei. E o título não veio por pouco...

Viajei. E levei comigo pessoas incríveis que estavam um pouco afastadas. E que só agora, quando sei como fizeram falta, aprendi que não poderei mais vê-las muito longe. De presente, conheci novas pessoas tão incríveis e apaixonantes – literalmente – quanto minhas outras amizades. Aliás, elas também estiveram presentes com intensidade. Ajudaram-me - e muito - a vencer nesse ano como já haviam feito em anos anteriores. Indispensáveis se mostram menos a cada ano e mais a cada dia.

No trabalho, conheci o que me apetece. Não sei direito, ainda, quanto à minha atuação mas sei que gosto de trabalhar com pessoas incríveis, em um lugar propício e com oportunidade para ajudar. Conheci, além disso, lugares e situações que nunca pude imaginar ao passo que as pessoas se conectavam por conta do meu trabalho.

E se o ano me proporcionou tantas coisas boas, não poderia acabar de maneira melhor. Caminhar de mãos dadas na praia com alguém incrível ao seu lado é o que posso desejar a todos no próximo ano. Que, assim, se repita para mim também, dois mil e oito motivos para viver.

Da receita do que mais se quer...

2008-12-17T14:24:00.001-03:00

Envolve-me uma certa ressaca. Uma mistura nostálgica de um passado não tão distante com algum tempero da noite passada. Algo como uma receita fina, de preparo impreciso, que me levam à boca murmurante e que a cala. E que, mesmo muda, concerne com a consciência ao vestir as mãos de paralisia, de impavidez e preguiça. Uma herança, um legado da iletralidade.

Pois quem não é poeta, quer ser. Quem não vê a vida colorida, romântica e irreal, quer ver. Quem não conhece o amor e tudo o que lhe cerca, quer ler. Anseia se perder por entre linhas sopradas de um coração incabível no peito alheio. Mas nem os desejos próprios e nem os de outros têm me incentivado o suficiente para riscar a folha e subjugar vosso discernimento, leitor.

Acontece que, como a maioria dos escritores frustrados, conduz minha caneta melancolia e tristeza. Sem elas não consigo inspirar-me e sempre acabo me resumindo em rasos textos mansos, insossos. Realizam-se e satisfazem-se naquela meia medida inconseqüentemente calculada a rigor. A felicidade soa falsa. É melhor que não ressoe, portanto. Que esteja conosco por estar, sem precisar externar.

Da verdade inerte

2008-11-28T08:42:00.001-03:00

O amor é placebo.

De quando se gosta de alguém...

2008-11-27T15:23:00.004-03:00

Não tenho tido tempo de manter esse blog ativo. Sorte nossa que existem pessoas para me ajudar. Eis o texto - cujo título vocês já leram aqui em cima - de uma incipiente blogueira que veio a resgate do frívolas:

"Não poderia ser mais clichê; outro texto de amor. Se nem grandes músicos e poetas conseguiram explicar esse sentimento, por que eu conseguiria? Na verdade, não conseguirei. Cada um tem a sua maneira de amar, mas uma coisa é fato: todos querem alguém pra andar de mãos dadas.

Os mais durões podem negar, dizer que não ligam pra isso, que odeiam andar de mãos dadas... mas é só até se apaixonarem. Quando alguém tira seu sono, te encanta com o sorriso, te olha de maneira reconfortante e faz seu coração parar e acelerar com a mesma facilidade, basta uma briga ou um abraço...você vai desejar andar de mãos dadas.

Vai desejar andar pela praia, sem dizer nada, com as mãos unidas. Vai desejar andar no shopping com ela, vendo mil roupas e coisas chatas, só para suas mãos estarem juntas e todo mundo ver que ela, a pessoa mais linda, especial e encantadora do mundo, é sua. Vai desejar estar sempre perto e sempre segurando sua mão.

Beijo hoje em dia se tornou banal. Não que beijar seja banal, mas conseguir um beijo é. Basta dez minutos de conversa (ou até nenhum minuto de conversa) em uma balada e pronto! Sexo também não é prova de amor, pode-se pagar por ele. Mas mãos dadas não, mãos dadas precisa de sentimento, de cumplicidade, de carinho, de todos esses pedaços de sentimentos que formam o amor.

O medo de se comprometer com outra pessoa é enorme e não é a toa. Gostar dói, ficar junto dá trabalho. E as pessoas parecem não reconhecer o prazer em ficar junto, em gostar, trocar olhares, ter intimidade... A máxima é o prazer, a sensação de aproveitar tudo que a vida oferece antes de ser “velho demais pra isso”. E afinal, onde está o verdadeiro amor num mundo onde todo mundo quer ser de alguém, mas ninguém quer viver o trabalho que isso dá?

Não precisamos esperar caminhões de flores, cartas, presentes e restaurantes para dizer que encontramos o amor da nossa vida, não precisamos de um conto de fadas, precisamos, simplesmente, amar. Precisamos de alguém para andar de mãos dadas."

Gabriela Paduan

Da pretinhosidade...

2008-11-10T11:05:00.000-03:00

Corre pelos blogs esportivos afora uma discussão nada ponderada e bastante cabível. Incentivados pelo jornalista Juca Kfouri, pessoas de diferentes formações e informações procuram explicações para a inexistência de um nadador negro de destaque. Quase todos os outros esportes já são dominados pela força e superioridade física dos negros. Pelé no futebol, Michael Jordan no basquete e incontáveis casos no atletismo são apenas alguns exemplos. E que não se cogite o discurso crítico às condições sócio-econômicas dos negros que, apesar de triste por ser verdadeira, não justifica e nem dá lógica aos vitoriosos Lewis Hamilton (na elitista Fórmula 1) e Tiger Woods (no super-elitista golfe). Não menos elitista, o tênis, vez por outra, também se curva ao talento das irmãs Serena e Venus Willians.

É fácil encontrar explicação científica para os triunfos negros na prática de esportes. Acompanhei e pesquisei algumas teorias que davam conta da maior densidade óssea nos negros, o que faz com que seus corpos agüentem uma carga maior de treinamento sem sofrer tantas lesões. Isso, somado a outras características próprias do esqueleto negro, dão aos atletas de origem africana maior competitividade em quase todos os esportes. Como entender, então, que os negros não consigam a mesma supremacia nas piscinas? Simplesmente pelos mesmos motivos físicos, relatam alguns. A maior densidade óssea faz com que a flutuação nas piscinas seja mais difícil, desgastando-os mais do que aos atletas brancos. Tudo isso teoricamente, óbvio.

É lógico que, também, a natação não deixa de ser um esporte elitista o que, como sabemos, impede a prática da maioria dos negros em nosso país (e na maioria dos outros). Mas delegações africanas, como a da Namíbia, em olimpíadas e mundiais de natação, relatam jornalistas especialistas na cobertura desses eventos, apresentam-se quase sem nenhum atleta negro. Nesse caso específico da natação, não acho que tenha a ver com a condição social.

Escrevi tudo isso para chegar ao que mais importa, na verdade: à conclusão de que a natação é uma das poucas coisas restantes para os negros conquistarem. A vitória de Barack Obama na política americana é muito mais uma conquista negra do que uma conquista democrática. Se eu desejava vê-lo empossado era, sem dúvidas, pela quebra de um paradigma estabelecido em preconceitos que apontavam - e continuam apontando, em alguns casos – para um pseudo-domínio coberto de uma brancura conservadora e retrógrada. Mesmo que a política não valha de nada nos dias atuais (que os digam os negros suprimidos por políticas sociais desviadas) e a economia deva prevalecer até mesmo sobre as boas intenções de Obama, sua vitória foi um golpe – espero - sem volta na nossa ignorante mania de acharmos que estamos sozinhos no mundo. Um golpe nos religiosos preconceituosos estabelecidos nos EUA e que agora, estarão sob o comando figurativo de um legítimo negro (Bill Clinton quase o era; misturado com um certo quê de latino).

E se ainda temos poucos escritores ou pensadores negros entre nós, tenho quase que plena convicção de que é porque eles, ao invés de escreverem e difundirem o que pensam, estavam, na prática, fazendo a diferença nesse mundo. Se fôssemos todos como eles, seríamos todos negros, afinal.

Uma cor que pintou quase tudo o que conhecemos de cultura não pode jamais ser desbotada. É tempo de refazermos a história.

Da maré

2008-10-23T09:14:00.000-03:00

Jogo-me ao mar pra curar as mágoas

Quem é marinheiro não mais se enjoa

Deixo-me abraçar pelas águas

Salgo meus olhos à toa

Venço as marolas da vida

Como quem pula 7 mil ondas

Meu barco vai à deriva

Meu terço se enche de contas

O mesmo amor para todas as rosas

Leva e traz na maré o mesmo eterno sentimento

Pra todas as praias que são nossas

Testemunhas únicas dessa paixão sem cabimento

Jura que não me ama mais

Desafoga meu peito de amor

Corro do porto ao cais

Pra te encontrar aonde você for

Ergue a vela, bate o vento

Que me leve, que te leve comigo

Milhas e milhas náuticas eu enfrento

Teu sorriso afugenta qualquer perigo

Quero cada brisa soprando meu rosto

Sem âncoras para os meus desejos

Pra sempre sentir teu cheiro, sentir teu gosto

Escrever poemas pra ganhar seus beijos

De águas infinitas, estende-se o nosso altar

Iemanjá dita as vidas dos que nos invejam do farol

Nosso sonho paira no ar; ateia fogo no mar

Desinibe essa nossa mania de chorar no pôr-do-sol

De quando se emudece

2008-10-03T14:48:00.001-03:00

Se eu for falar dela, não vou terminar...jamais vou acabar pois ela não se acaba até onde meus pensamentos vão. Ela não cabe no papel, por entre as linhas, na ponta da minha pena cansada de voltas e voltas cunhando adjetivos para ela...

Se eu for falar dela, não vou terminar...ela é de tudo, o que mais estimo. É meu estímulo. Do berço ao túmulo, o que de mais precioso já brilhou para mim. Ela é a poesia humanizada. E o amor por ela, desumano na mesma proporção.

Se eu for falar dela, não vou terminar...como os abraços que se prendem nos perfumes doces e os olhos na doçura de seu sorriso. De andar tão propositalmente deselegante quanto charmoso. Charme ingênuo de quem vê a vida pelas costas. De quem vive a vida porque gosta.

Se eu for falar dela, não vou terminar...só vou lamentar tamanha sorte. Lamúrias abonadas rendem cicatrizes eternas no coração dos afortunados. Não se morre de amor. Vive-se o ser-em-si em outras vozes que recitam poemas aos quatro cantos de um mundo restrito.

Se eu for falar dela, não vou terminar...e nem falarei das rosas. Sambistas e romancistas não perdoarão o meu esquecimento. Mas nada lembro quando me lembro dela. As rosas estão sempre ao seu redor em serenatas me recordando que se rega no âmago do espírito uma semente de frutos vistosos e coloridos.

Se eu for falar dela, não vou terminar...vou chorar. Em um misto de alegria e tristeza filosóficas. De existir para derramar minhas lágrimas e poupar as dela. De acreditar na ilusão de tê-la para sempre por um minuto (mesmo que seja para nunca mais depois). Um caos dos mais calmos.

Se eu for falar dela, não vou terminar...vão me chamar de louco, insensato e incurável. De apaixonado infundado e sonhador. Vão lembrar do meu ceticismo e dizer que perdi a guerra por um beijo. Esquecerão que eu já estava rendido naquele instante em que a conheci.

Se eu for falar dela, não vou terminar...até as letras me faltarão. O ar, o som e o tempo já me faltam. Falta-me razão para viver longe dela também. Sobram-me motivos para lembrá-la em meus versos atirados a esmo, combalidos por essa força que engessa meu punho.

Se eu for falar dela, não vou terminar...suplicarei remissão por tudo o que já disse, por tudo o que já senti. Nada daquilo eram palavras, eram sentimentos. Só sei suspirar seu nome, só sei sentir a presença dela. Ela esparrama harmonia pelos gestos, transmite vida a cada toque, de todo jeito.

Se eu for falar dela, não vou terminar...pois falo de uma beleza que não tem fim. De um amor que nem sequer comecei a contar...

Do fim

2008-09-23T16:45:00.000-03:00

Que fazer da vida quando ela não mais se representa? Apresenta-se, apenas, um dia após o outro como que cumprindo uma obrigação crua, fadada ao descaso. E por mais que se importe, se desdobre, ela se encolhe em horas que não sente passar e em dias que não se lembram nas manhãs.

O verdadeiro sentido de tudo o que se sabe é incerto. Nem na vida e nem na morte se desvenda razão. De tantos motivos inventados, o nosso tempo padece velho, empoeirado, esperando ela passar; esperando ela chegar. Padece olhando pela janela enquanto derrama tinta no que chama de futuro - branco e intocado - como ele próprio. Manda e desmanda na sua vontade e arrasta para longe de seus olhos sua honra.

Ninguém, realmente, sabe se despir de influências e mudar seu próprio rumo. Á forra do que lhe convém no momento, nenhum de nós consegue discernir o que nos aguça por dentro. Tentamos, resignados e imorais, devolver à existência algo além de um amanhã infértil sem perceber que já vivemos nela. E que de todas as ilusões que se plantam, colhem-se apenas as que não te alimentam. Daí, a fome de opções, que já lhe roubava a madrugada, esguia e delicadamente, esparrama seus braços para tudo. Cobre o sol com seus dedos e lhe abraça com um sorriso de satisfação em lhe ver dominado. Perde-se o rumo, a esperança e a inocência. Perde-se a colheita por inteiro mas não se ganha tempo extra para imaginar o que teria sido do outro rumo.

Cavo até o fundo e desenterro tudo que não seja o fim. Com a mesma vontade e já sem forças, continuo, cabeça baixa, fincando a pá no que me impede de vê-lo. Já não conseguiria voltar mesmo...só quero encontrar o fim. Enquanto isso, acredito que ele, ao contrário do que sempre me pareceu, não é ruim. Tudo tem o seu e, nesse caso, ele seria bem vindo. Se o que é bom sempre se faz curto, tenho a certeza de que tudo isso foi extensamente ruim.

Hei de encontrá-lo em breve. Suspirarei aliviado e surpreso com a constatação de que ele existe. Então, olharei para cima e segurarei em todas as mãos que sempre estiveram ali para me reerguer. Eu só precisava saber que chegamos a ele.

Da conversa sem fim certo...

2008-09-09T13:18:00.005-03:00

Conversava, despretenciosamente, durante a manhã com uma amiga. Achei o enredo do papo insinuante e resolvi reproduzí-lo aqui (com nomes substituídos por alcunhas para preservar o anonimato dos envolvidos).

eu: é sério. Não posso ter filho.
Rebeca: por quê?
eu: porque eu não tenho paciência com crianças.
Rebeca: mas é diferente quando é seu filho! E eu também não tenho paciência com criança chata!
eu: mas eu não quero correr o risco...
Rebeca: Vitor...eu ainda acho que você vai casar (e vai chorar muito no seu casamento!) e vai ter filhos! E vai ser um pai bem coruja! Não sei por quê. Mas acho muito isso!
eu: você acha isso de todo mundo.
Rebeca: não acho! Não acho que minha irmã tenha muito jeito para isso! Acho que a Roberta vai demorar bastante para casar. Acho que minha prima casou por carência e não porque estava realmente apaixonada! Eu não vejo o mundo cor de rosa!!! Mas têm pessoas que eu só acho...
eu: E por quê mais as pessoas casam senão por carência?
Rebeca: por amor?! Eu acredito no amor! Isso sim! Acredito que você consegue manter a paixão se tentar!
eu: não dá. Você só ama uma vez na vida...as outras são todas tentativas de esquecer a primeira.
Rebeca: dá sim! E não é verdade! Você só ama de um jeito uma vez na vida! Acho que existem vários tipos de amor! Falando de amor homem/mulher acho que você passa por vários amores durante a vida, conforme vai amadurecendo...você sente diferente!
eu: não acho. E não acho que você consiga amar a mesma pessoa por mais de 2 anos...muito menos se você conviver com ela todo dia.
Rebeca: como não, vi!? E os casamentos que duram 50 anos!? E você vê que as pessoas se amam?
eu: não é por amor.
Rebeca: lógico que é! Você já amou, então nunca mais vai amar na vida?
eu: as pessoas se admiram, se gostam, se respeitam, gostam da companhia uma da outra...mas não é mais amor.
Rebeca: é o quê!?
eu: não sei se eu amei.
Rebeca: se você admira, gosta da companhia, quer estar sempre junto, sente um nó na garganta só de pensar em ficar longe...acho que cada pessoa tem seu jeito de amar!
eu: é que as pessoas têm mania de chamar tudo de amor.
Rebeca: eu posso te falar que amo algumas pessoas, cada uma de um jeito! E não! Eu não chamo tudo de amor!
eu: você se incluiu porque quis.
Rebeca: só que eu sei quando sinto uma coisa muito forte por alguém! Estou só te falando por mim!
eu: você sente uma coisa...e você quer acreditar que é amor.
Rebeca: não sei pelo resto do mundo! Pode ser...
eu: você pode sentir um monte de coisas.
Rebeca: como alguém pode falar que não é!? E acho sim, que existem vários tipos de amor! Você pode amar alguém sem querer!
eu: é simples...tudo é uma negação do nada. Por exemplo, você fala que é amor porque não é saudade, não é carinho, não é paixão....aí você chama de amor. Mas, às vezes, é uma mistura de um monte de sentimentos aliados à sua vontade de amar alguém...todo mundo quer encontrar alguém pra amar.
Rebeca: sem dúvida!
eu: e a gente se força a isso.
Rebeca: mas quando você sente falta, saudades, medo de perder...amor nada mais é que a junção de vários sentimentos! Não acho que nos forçamos! Acho que é uma coisa natural, que, às vezes, acontece!
eu: não acredito muito nisso, não.
Rebeca: é você sentir que pode viver sem aquela pessoa, mas não querer! Mas acho que as pessoas falam que amam sem pensar, isso sim! Falam que amam para substituírem outros sentimentos! Mas quando você realmente ama alguém, você sente e sabe!
eu: então você concorda comigo que as pessoas se forçam.
Rebeca: não!
eu: posso postar essa conversa no blog?
Rebeca: essa conversa? Você vai escrever sobre ela? Pode! Mas não acabei com meus argumentos ainda...calma! Acho que você sabe quando ama! Mas que amor não é ficar falando “eu te amo”! Acho que você sentir saudades, não conseguir ficar longe, conhecer cada reação da outra pessoa é uma forma de amar! Por exemplo, eu sei que amo minha irmã! Simplesmente porque amo! Porque é uma pessoa que eu daria a vida! E ela sabe disso! Mas não acho que amei um cara ainda! Tive minhas paixões, mas não amor! Porque amor você não supera! Não esquece! Você aprende a viver sem mas vai fazer falta! E quando somos imaturos, esperamos aqueles amores de filme, em que tudo é lindo e perfeito! Mas quando você cresce e amadurece sabe que pode amar os defeitos...e eles são o que mais dão graça a alguém.
eu: olha, foi bonito o discurso final mas não vai entrar no post.
Rebeca: não quero que entre no post!
eu: as pessoas alteram suas convicções para aparecer na mídia.
Rebeca: estou falando para você..pára! E não alterei nada! Eu continuo acreditando em “amor"! Acho que você ama alguém quando se distancia por saber que é melhor para o outro..mesmo isso doendo demais em você! Isso é um jeito de demonstrar amor! É colocar o outro acima de você!
eu: isso pode ser um monte de coisas além de amor.
Rebeca: tipo!? O que você tem contra o amor? Quando eu acho que amo alguém, eu não tenho problemas com isso! Acho que não é uma coisa fácil de reconhecer, mas eu amo e ponto!
eu: não tenho nada contra o amor. Tenho tudo a favor dele. Prova disso é o que eu estou te falando nessa conversa, não o rebaixando (e comparando-o) a outros frívolos sentimentos.
Rebeca: mas você não acredita nele! Você acha que as pessoas se forçam a amar! Eu acho que as pessoas se forçam a ser feliz e usam o amor como muleta! Mas você pode amar e não ser feliz! Acho que amor envolve muita coisa...amor é mais do que qualquer coisa! É você sentir um frio no estômago só de pensar em olhar no olho de quem ama! É você colocar o outro acima de você...dos seus sentimentos e vontades!
eu: isso é se rebaixar.
Rebeca: não entenda como falta de orgulho próprio!
eu: o amor não implica subordinação.
Rebeca: é diferente! Não é subordinação! Não é fazer a vontade do outro mas saber quando deixar quieto. É respeitar a vontade do outro mesmo quando não é a sua! É ficar longe mesmo querendo estar do lado, pelo simples fato de ser melhor para ele!
eu: acho controverso.
Rebeca: quem disse que o amor não é!? Acho que você tenta racionalizar o amor e isso eu não acredito ser possível!
eu: todo mundo deveria racionalizar tudo...os inteligentes se dariam bem nessa vida.
Rebeca: mas tem coisas que não são racionais, vitor!

Do que nos amarra...

2008-09-01T16:05:00.001-03:00

Simplesmente não me canso de amanhecer, novamente, apaixonado por esse laço. Paixão que já teve várias faces ao longo da vida mas que sempre residiu na mesma simplicidade de um nó.

Uma vez, alguns meses atrás, uma das minhas paixões disse que, como quase todas, elas surgiam do momento único em que reconhecíamos afinidades e partilhávamos de gostos iguais. Daquela pontual situação em que dizemos: “eu também!”. Nunca soube ao certo como elas surgiam, mas já presenciei algumas vezes elas se desfazerem. Como todo sentimento, tais paixões esmorecem com o tempo e, junto com ele, passam. Mas quase sempre passam deixando algo de agradável ou memorável. E acho que é isso que me apaixona tanto nessa paixão específica...

Mesmo quando se desfazem paixões desse tipo, parece que ainda não se desfez aquele laço. Perene, ele resistirá por toda a sua vida, revivendo sua memória a cada momento que lhe remeta ao passado. São paixões colecionáveis, mas, em hipótese alguma, negociáveis. Paixões de irrelevância quantidade, mas de prioritária qualidade. Paixões companheiras que partilham dos nossos passos sem se incomodar ou se acomodar. São paixões que se encontram em qualquer lugar, a cada esquina, mas que se perdem, passivamente, com a mesma facilidade.

Não são paixões de minutos (apesar de poucos segundos serem suficientes para que nasçam). Nem de desejos. São paixões de esperança, de comprometimento e de abraços sinceros. São as paixões que te chamam pra viver toda vez que você pensa em ver a vida passar impávido. E te levantam do sono nem que seja apenas para demonstrar afeto ou lhe fazer sorrir.

Todo mundo já teve, ao menos, uma paixão destas. De enxugar suas lágrimas e apontar o caminho para onde você deve seguir.

As minhas espalham-se pelo alfabeto inteiro. Envaideço-me, transbordando orgulho, só de pensar nisso. Quantas paixões ao meu redor! E algumas, nem sequer sabem do que sinto por elas. Talvez nem imaginem que as admiro tanto quanto posso e me permito.

Fato é que nunca passei um momento realmente valioso sozinho. Em todos aqueles que me fizeram feliz ou triste, alguém estava ao meu lado. E acho que é nisso, enfim, que as amizades se resumem: em simplesmente fazerem parte da sua vida em todos os segundos dela.

Do que será no passado

2008-08-22T17:13:00.004-03:00

Nasceu em mim, de sobreaviso, um sentimento de que o futuro é justo. De que o passado quase nada importa e de que viveremos para sempre no mesmo tempo. Por isso ele é – e será sempre – justo. Admito falta de capacidade intelectual para filosofar mas arrisco-me (sem medo de parecer piegas): o futuro é hoje. Simplesmente pelo fato de que não posso depositar forças e lágrimas esperançosas em algo que não existe ainda. E que, quando existir, será o presente. “Ninguém pode imaginar o que não viveu”. Então, para quê esperar por ele se já estou piscando os olhos para tudo o que vai me acontecer daqui para frente? Por mais raso que pareça, já estou vivendo o futuro.

E este futuro que não mais me espera (e nem é esperado por mim) é justo. Simplesmente pelo fato de que não exige de nenhum de nós planejamento, organização ou anseios muito ousados. Não exige de nenhum de nós que sejamos mais do que estamos sendo agora. Chances iguais para todos nós vivermos bem hoje e amanhã. Assim, as linhas que por hora ensaio serão as mesmas que para sempre rabiscarei. E os olhos pelos quais, hoje, me perco...serão os mesmos a me encontrar ainda perdido depois da curva.

Do que reside lá dentro...

2008-08-18T16:57:00.002-03:00

De um sentimento frívolo, surgiu do afeiçoar à luz da minha consciência, uma madura sensação perene. Sensação da coisa certa, da assertividade além do “achismo”. Sensação de que as coisas se combinam muito mais do que por coincidência e muito menos por simples melodias, notas mal tocadas e letras mal compostas. Mas que são claras e transparentes como a verdade e todas as outras coisas boas devem ser. Se todas as músicas que tocam nosso coração fossem como essa que escuto agora, a regência se daria em alguns tons mais facilmente entendidos e em olhares que se fitam sinceros.

Do que aparenta, só se carrega o físico. O que reside lá dentro mesmo não sinaliza e nem se consegue sentir sem esforço. Sereno, aguarda pela melhor oportunidade de demonstrar a que veio - e voltou - diversas vezes. A oportunidade que lhe fará, naquele único suspiro, viver. Da injustiça de viver por olhares e olhares, falares e falares, sentires e sentimentos, escondido à espera daquela fração de segundo que explicará sua inexistência (até então), ele nascerá e morrerá sem que se consiga precisar tais momentos. Como que de um único impulso viverá e morrerá para dar lugar à outra sensação. Essa sim, muito mais recatada, resguardada. Não tão impulsiva. Muito mais consciente.

Mesmo que a boca ainda se cale por timidez, o peito permanece atento. Se enchendo e se preenchendo a cada nova chance. Inventando uma vida inteira pra cada minuto que passa.

De cocô a bomba atômica

2008-08-11T13:57:00.002-03:00

Ah, eu adoro as Olimpíadas! Sou adepto fervoroso do construído espírito olímpico e me aprumo inteiro – de verde e amarelo – para torcer para o esquadro tupiniquim em terras longínquas. Mentira. Mas as Olimpíadas sempre me fazem rir. E admito, agora, que eu deveria gostar mais delas por causa disso.

Hoje estava almoçando quando não pude deixar de aguçar meus ouvidos para as conversas que corriam soltas nas mesas ao meu redor. Quase todas falavam do desempenho de brasileiros e estrangeiros nos Jogos. Lembrei-me de uma tese que, alguns minutos antes, um companheiro de trabalho e eu debatíamos. Surpreendíamo-nos com o crescimento abrupto de cultura esportiva que os brasileiros adquirem em meio às disputas olímpicas.

Concordávamos que ninguém, normalmente, acompanha competições de handball, salto com vara, pentatlo moderno ou judô. Mas todo mundo tem uma opinião formada sobre o fracasso ou o sucesso de algum atleta brasileiro nessas e em outras modalidades.
Na padaria, a conversa prosseguia, mais ou menos assim:

- Olha, todos os nadadores estão virando em 4 e 13. O brasileiro virou nas eliminatórias em 4 e 14, bateu o recorde sul-americano e, mesmo assim, não conseguiu vaga para as finais. Lá, o nível dos atletas é bem maior! – bradava o engravatado pseudo-nadador.

Impressionante era ver o mesmo engravatado comentando a derrota no último segundo do handball feminino brasileiro para uma seleção muito mais forte: “poxa vida! Faltava um segundo! Era só dar uma voadora na jogadora e impedir o gol de empate...”

E eu que achei que, sendo as Olimpíadas de madrugada, não precisaria ver e, muito menos, ouvir os comentários dos supostos entendidos. Criei a ilusão de que, após ficarem acordados a madrugada inteira assistindo as competições, eles estariam dormindo enquanto eu estivesse acordado.

Liberdade enrustida

2008-07-24T17:30:00.000-03:00

Porque estamos sempre em busca de liberdade? O que tanto nos atrai nessa paroxítona de nove letras? Tenho uma opinião tão pessoal quanto infundada (talvez ambos os adjetivos sejam sinônimos, considerando-se o autor) que me remete a uma conclusão desanimadora: na verdade, queremos estar na moda. Mesmo aqueles que não atendem à moda alguma, querem estar na moda, afinal, não se influenciar por nenhuma moda é o que faz a cabeça da juventude hoje em dia.

Mas voltemos a falar da liberdade. Não tenho intenção alguma aqui de provocar discussões éticas sobre liberdade de imprensa, por exemplo. Falo daquele sentimento mais puro e inocente que nos inebria de tempos em tempos. Não sendo simplista a ponto de achar que nossa independência financeira ou domiciliar seja um sintoma libertário. Gostaria de abordar a liberdade enquanto desejo pertencente a quase todos os discursos idealistas.
Por comodidade – e prudência - compartilho da opinião de alguns filósofos. Acho, de fato, que a liberdade - como aprendemos a conhecê-la e almejá-la - nada é. É inimaginável buscarmos algo do qual nunca nos afastamos.

O primeiro ponto a se considerar em favor da minha tese é o de que crenças não existem. A liberdade não pode ser, como nos habituamos a enxergá-la, a crença de um espírito em evolução; de um mundo preparado para receber as pessoas. A liberdade nada mais é senão nós mesmos!
Quantos de nós se consideram conscientes? Em nenhum de nós a consciência é ausente. Mesmo que sofrendo desvios ao longo da vida ou entornando-se por outros rumos, ela é presente e atuante. E é isso o que nos faz livres por natureza. Somos a liberdade! Estamos todos os seres condenados a viver e esta, contraditoriamente, é a única escolha que não podemos fazer e a primeira das ações que nos apresenta à liberdade completa e incondicional. A liberdade é uma possibilidade permanente de quebrarmos tudo o que o mundo nos apresenta, ou seja: a liberdade é a nossa própria existência. Todos nós estamos condenados a existirmos para além de nossa essência e dos motivos de nossos atos. O mundo físico, das coisas materiais sem valor, não pode nos mensurar. Assim, infelizmente, estamos condenados a ser livres. A partir do momento em que descobrirmos que habitamos um mundo em que os valores de tudo e de todos são atribuídos pela liberdade que cada um tem de se expressar e escolher, – ou seja, eles são inexistentes -, aprenderemos que somos a liberdade.

E não importam o que digam: é o homem que se escolhe e que modifica seus projetos iniciais à revelia. A vida, portanto, é uma constante projeção de nós mesmos a frente daquilo que somos, na verdade. É uma eterna busca por tornarmo-nos deuses. E Deus, assim, é o reflexo mal sucedido desse desejo que alimenta nossa censura e nos faz sonhar com a liberdade que já reside em nós.

_____________________________________________

Inspirado e adaptado em Sartre e Cléia Góis

Das cantigas de amizade

2008-07-08T14:36:00.001-03:00

Caí na estrada para mergulhar em cultura. Em águas salgadas, esperava encontrar letras, notas, melodias, falas e tudo o mais que afogasse minha alma de satisfação e contemplação. Encontrei muito mais do que isso.

Deixei me levar ao litoral por entre estradas sinuosas e curvas insinuantes que, ultrapassadas, uma após a outra, custavam a revelar algo além de outra curvilínea visão. Sempre em boa companhia, nem o sono e nem a chuva foram capazes de deter nossa vontade de conhecer e fazer parte da Festa.

Enquanto o sol iluminava – e aquecia – nossos sorrisos, envolvemo-nos em uma atmosfera cultural que nos acolhia sem entender-nos. Se o caminhar era tortuoso por entre as pedras que também queriam ser notadas por entre a terra batida, nossa harmonia era convicta, certeira.

Entre todas as notas, cifras, sopros, cantos, letras, pontos, rostos, brados e sobrados, encontrei o que, de fato, procurava sem perceber. Embalados pelo mais puro sentimento de pertencimento, nos reconhecemos a cada esquina, a cada onda. Reconhecemo-nos a cada estrofe de uma (espero) longa cantiga de amizade.

O poder anônimo da informação

2008-06-27T11:11:00.001-03:00

Estive em um seminário na semana passada para discutirmos as tendências conectadas para as mídias sociais. Somente agora consegui arrumar um tempo e me dedicar a expor aqui todas as (muitas) idéias interessantes às quais tive acesso.

Das muitas coisas que vi e ouvi, chamou-me mais a atenção – talvez pelo momento profissional em que me encontro – a relação que envolve imprensa, informação e novas tecnologias. Qual o papel que a imprensa, aquela consolidada, das redações e dos papéis, passa a adquirir a partir do momento em que a informação passa a não ter mais dono nem instaurar poder? Qual o risco e quais as oportunidades que corremos com o aumento das idéias anônimas?

O que acontece é que, com a expansão da internet no Brasil, os caminhos seguidos por outros países não foi o trilhado em terras tupiniquins. Acredito que a grande função e contribuição da internet quando esta se expandiu – e enquanto ela continua a se expandir – é a de propiciar e dar subsídios, a partir de suas singularidades , ao conhecimento. Nenhuma outra revolução conseguiu inverter tanto os papéis em uma sociedade como presenciamos e nos espantamos ao ver a tecnológica fazer. A possibilidade única de tratar a informação sem dono e transmiti-la com a autoridade de um blog, por exemplo, é uma reviravolta midiática. A credibilidade hoje existe também virtualmente, deixando de se sustentar, apenas, em edifícios antigos e jornalistas antiquados. Tudo isso faz da internet a grande chance de valorização de idéias formadas e construídas por diversas cabeças unidas por um computador (ou um dispositivo móvel qualquer). Essas idéias híbridas, que sem a internet e a possibilidade de se fazerem notórias, pediam-se, passam a figurar em um cenário, mesmo que virtual, influenciando outras pessoas ou apenas contestando idéias anteriormente de posse única daqueles que estavam por detrás dos meios de comunicação e utilizavam-se deles para dissipar o que bem lhes entendesse.

Não é minha intenção aqui afirmar que a profissão de jornalismo padeceu. Ela nem sequer cambaleou. Apenas derrubou aqueles que não entenderam essa evolução e continuaram apostando unicamente no poder de suas canetas, ignorando a força que os outros milhões de formadores de opinião impõem ao seu redor. Com esse número ainda maior de informações disponíveis graças à abrangência da internet, a função do jornalista tornou-se ainda mais importante e crítica (apesar das antigas redações que abrigavam a discussão de idéias terem se resumido em uma busca no Google). É função dele, agora, tratar essa imensidão de informações e filtrá-las, publicando apenas aquilo que reflita responsabilidade e bom senso público. A posição autoritária sobre a informação que outrora a mídia detinha não é mais perdoada pela opinião pública. Se uma notícia for tratada de forma parcial, centenas de formadores de opinião da web estarão a postos para contestar e trazer à tona a imparcialidade exigida.

Os blogs – maior e mais numeroso exemplo dessa presença de formadores de opinião em todos os tipos de informação – são a tradução perfeita do processo de construção de conhecimento que o Brasil deveria ter traçado com a expansão da internet. Seja redigido por jornalistas ou por anônimos, as informações estão ali, disponíveis, e passíveis de alterações e contestações de autoria de qualquer pessoa. E é exatamente essa singular riqueza que me faz, cada vez mais, convicto da força que todos nós, agora, temos. Ninguém mais é dono da notícia e muito menos da verdade. Tudo está aí, na web, para ser discutido e aprimorado por quem se achar capaz de fazê-lo. E se o Ministério Público quer caçar a possibilidade de sermos anônimos em um ambiente livre como esse, é porque ainda reflete a visão rasa que não consegue enxergar na internet esse turbilhão de idéias a serem aproveitadas e colocadas em prática para mudar nosso país. Uma boa idéia anônima vale mais do que mil impropérios ilustres.

“O anonimato preserva a liberdade” – Luis Nassif, jornalista e blogueiro.

Enredos e Desenredos

2008-06-18T14:47:00.002-03:00

Envolvido pela soberba que me acompanha nos últimos dias, descuidei um segundo da minha imaginação. Foi o suficiente para que ela, oportunista, pudesse estruturar uma teoria. Nada extraordinário não fosse o fato de que ela conseguiu convencer minha razão. Agora apresento a vocês mais uma das minhas questionáveis teorias carnavalescas.

Muito se discute – literalmente – a qualidade do carnaval paulista versus a qualidade daquele apresentado na Sapucaí. Admito certo bairrismo e alimento meus argumentos para defender o nosso carnaval a todo custo. Apenas silencio-me quando o tópico “sambas-enredo” passa a ser o mote da discussão. Nesse quesito, não há comparação, caros sambistas. O Rio de Janeiro faz sambas muito melhores que São Paulo.

Já havia desistido de pensar nisso. Minhas lamentações e inconformidade não encontravam mais explicação para esse triste enredo (embalado por um samba ruim, como de costume). Até que minha imaginação adentrou a passarela. E trouxe consigo uma explicação plausível.
Aconteceu mais ou menos assim:

Como estou acostumado, entrei nos sites especializados em carnaval. Fui conferir os enredos das escolas e as notícias que estavam circulando nesse meio apaixonante. Deparei-me com uma lista de enredos de quase todas as escolas do grupo especial de São Paulo. Li todos, pensei em alguns, imaginei outros, gostei de poucos. Mas, mesmo assim, gosto de ler as sinopses dos enredos – até mesmo para me livrar de preconceitos e sacramentar minhas impressões. Foi aí que eu criei minha teoria.

É simplesmente impressionante. Eu adoro carnaval, vocês sabem (ou deveriam saber). E adoro quase todos os rituais que nele estão envolvidos. Mas alguns, realmente, me chateiam. Por exemplo, vocês não devem saber disso mas eu estou aqui para informá-los. Antes de se escrever um samba enredo, um compositor deve sempre ler a sinopse do enredo que é onde se encontram as informações principais que devem estar presentes no samba. O responsável por escrever essa sinopse é o carnavalesco da escola que, com isso, teoricamente, deveria orientar os compositores a escreverem sambas alinhados com a idéia de seu desfile. Entretanto, existe um ritual social no carnaval que, sem motivo aparente, impulsiona os carnavalescos para cima, acima de qualquer julgamento humano. Lá de cima, olhando para baixo, os carnavalescos vêm na sinopse do samba enredo o momento ideal para demonstrarem sua superioridade perante os outros mortais e esgotam seus conhecimentos em textos literários/poéticos/narrativos/críticos-sociais e afins. Resumo da ópera (ou do samba): ninguém, suponho, entende nada. Como uma pessoa que não entendeu um texto que deveria nortear a letra de seu samba pode escrever uma obra de qualidade? É o antagonismo social em forma de frases desencontradas.

Eis um exemplo: “No fluxo para o Brasil. Mesmo na triste dor da diáspora, cruzou os mares. E com o ébano cor da noite, coloriu o Brasil.” Querem tentar ler de novo? Vão em frente, tentem entender...mas já adianto que é mais difícil que me ver de bermuda. O que cargas d’água é o “ébano cor da noite”? E porque ele é masculino se ele é uma cor? E existe dor alegre? Tem gente que acredita na existência de uma relação proporcional entre adjetivos e qualidade de escrita.
“Hoje os avanços da cardiologia são tantos que, na celebração da vida em busca da longevidade, podemos destacar o transplante de coração. Verdadeiro símbolo de amor ao próximo, pois através deste nobre ato aprendemos que doar é viver...é vida que se faz viva em outro ser!”. Poético, não? Eu disse “poético”? Não! Eu quis dizer “Piegas”! Alguém me explica uma coisa: como assim “doar é viver”? Não acho que o doador de coração corroboraria com essa frase...Só é viver para quem recebe a doação, haja vista que o doador, sem seu coração, não tem muito o que esperar da vida.

Agora, vejam a diferença para uma sinopse de enredo do Rio de Janeiro: “Através da garra de Mercedes Baptista, vamos, com cadência, traçar um paralelo entre arte erudita e arte popular. Seremos investigadores e produtores da nossa arte. (...) A identidade de um povo tem e sempre terá sua raiz mais profunda na cultura e na arte. Os Acadêmicos do Cubango, umas das instituições carnavalescas mais empenhadas na conservação de valores de sua comunidade, vêm mais uma vez pontuar o que tem de melhor: "seu chão". Todavia, para abrilhantar a festa, traremos a fundadora da extinta academia de danças étnicas, a bailarina Mercedes Baptista.” Juro, EU consigo entender o que está escrito nesse parágrafo. E consigo entender tudo o que está escrito na sinopse inteira desse tema complexo. O resultado dessa sinopse foi um dos sambas de letra e melodia mais lindos que já se viu na Sapucaí.

http://br.youtube.com/watch?v=FphPIhM76eQ&feature=related

Provo, assim, que minha tese tem uma certa razão. Enquanto se fizerem sinopses para serem admiradas e não entendidas, os sambas continuarão sendo refletindo a profundidade desses textos vazios.

Por favor, salvem a literatura! Salvem o samba! Salvem o carnaval!

Operação Caixeiro Viajante II

2008-05-20T17:17:00.002-03:00

Uma das coisas mais incríveis de que tenho notícia, até hoje, é a criatividade humana. Quero aqui me/nos permitir um momento para analisarmos como a criatividade humana pode (e deve) ser usada em diferentes faces do nosso cotidiano.

Publicitários, cineastas, administradores, artistas de circo, enfim...muita gente trabalha, nitidamente, amparada e dependente de sua respectiva criatividade. Seja para se desvencilhar de problemas, seja para sugerir uma solução impensável ou mesmo porque esse é o seu ofício. Acredito ser um dom. Daqueles que, indefere uso e desuso e tão somente se faz existir na cabeça daqueles que o entendem.

Mas até mesmo aquelas pessoas que, teoricamente, não poderiam aplicar muito sua criatividade no trabalho, conseguem fazê-la de maneira espetacularmente instigadora. Acho que todos nós conhecemos a Polícia Federal, certo? Seja por televisão, por suas blazeres heroicamente guiadas no meio do trânsito ou por visitas e vivências pessoais. Sou um fã confesso da Polícia Federal, admito. Nem tanto por sua eficácia (da qual nem sempre tenho notícia) mas muito e muito mais por sua criatividade.

Simplesmente criei o hábito de entrar no site da Polícia Federal única e exclusivamente para acompanhar o lançamento de novas operações especiais do departamento. Não porque eu esteja preocupado com os assuntos dos quais nem tinha conhecimento antes. Mas porque as operações são sempre (faço questão de repetir: SEMPRE) denominadas de uma forma cujo adjetivo referente me falta no raso vocabulário que aprendi. Sei descrever que, a cada nome de operação que tomo ciência, uma inquietação acompanhada de um sorriso perverso estampa meu rosto e minha alma. Simplesmente me eleva o espírito saber que alguém, um oficial patenteado, suponho, ocupa seu tempo militar para pensar nos nomes de operação mais geniais e inexplicáveis dessa blogosfera.

Em janeiro deste ano, mais de cem policiais e oito servidores da Previdência Social estavam mobilizados em Governador Valadares para prender sete pessoas, acusadas de integrar uma quadrilha especializada em fraudes previdenciárias, e cumprir 27 mandados de busca e apreensão. Essa operação, incluindo sua investigação, foi denominada de Operação Hemostasia! Óbvio: hemostasia é um mecanismo que o nosso próprio organismo emprega para coibir hemorragias e reflete o estancamento de dinheiro público dos cofres da Previdência Social. Sensacional, admitam.

A Operação Capitão Gancho, em 2007, por exemplo, recolheu e aprendeu CD’s e DVD’s piratas no Paraná. Essa não precisa de nota de rodapé para explicar, mas o nome, da mesma forma, é genial. Tal qual a “Operação Castelhana” que, até agora, eu não faço idéia do porque desse nome uma vez que ela foi a responsável pelo combate a crimes financeiros.

Mas as melhores mesmo ainda continuam sendo as de nomes compostos. A “Operação Tempestade no Oeste” fazia jus ao nome e, em 2003, quando foi realizada, prendeu diversas pessoas responsáveis, direta ou indiretamente, pela prática do tráfico de entorpecentes. Já a “Operação Paz no Campo” não foi lá muito pacífica. Em uma tentativa de desmontar milícias clandestinas armadas, a Polícia Federal apreendeu 66 armas de fogo (espingardas calibre 12, revólveres calibres 357, 38 além de duas pistolas 9mm) e mais de dois mil cartuchos de munição. No total, 8 pessoas foram presas e 17 indiciadas por porte ilegal de armas. É bem provável que a paz tenha voltado ao campo, de fato.

O desvio de dinheiro público do estado de Roraima parecia ser uma praga e, por isso, quando decidiram prender o ex-governador do Estado, o nome escolhido para a operação foi “Praga do Egito”; depois apelidada de “Operação Gafanhoto” – for short. Também houveram as operações “Águas Profundas” e “Águas Seguras” além da sensacional “Operação Muro de Fogo”, que procurava 50 hackers ladrões de dinheiro (o nome vem da tradução literal de firewall). A “Operação Companhia do Extermínio” não matou ninguém, mas prendeu um bocado de gente que já tinha feito isso no Ceará.

A “Operação Decadência Total” foi um sucesso. A Polícia Federal investigou e cumpriu seis mandados de busca e apreensão na caça de uma quadrilha acusada de fraudar concessões negativas de débito em Ponta Grossa, no Paraná. Até mesmo cães farejadores foram usados na “Operação Good Vibes” (a minha preferida) que desmembrou quadrilhas de traficantes de drogas e entorpecentes sintéticos. O nome da operação, claro, vem do termo costumeiramente usado pelos membros da quadrilha ao se cumprimentarem.

Ainda existem muitas outras operações da Polícia Federal que, com certeza, instigarão sua curiosidade. Por isso, recomendo uma visita ao Wikipédia onde há uma lista com o nome de quase todas as operações da polícia.

Vale ainda ressaltar que, segundo as fontes consultadas por esse blogueiro admirador da arte praticada pelos policiais civis, os nomes são assim dados por normas internas que buscam, ao mesmo tempo, diferenciar de maneira clara e elucidativa as operações aos policiais e manter o sigilo das mesmas. Além disso, os nomes já ganharam admiração de muitas pessoas e passaram a ser tradição da Polícia Federal Brasileira; além da mais bonita e complexa arrumação de mesa com artigos apreendidos em operações para fotografias de divulgação na imprensa.

PS: a propósito, o nome desse texto também é uma operação real da polícia federal. Mas ele também serve como descrição do autor.

Logradouros

2008-05-15T09:21:00.000-03:00

Sou adepto a mudanças, confesso. Costumo deparar-me com elas sempre em momentos precedentes ao progresso. Talvez essa memória me faça querê-las sempre em ponto de ebulição; prontas para acontecer. Esse entusiasmo me carrega por aí querendo mudar tudo que toco com os olhos.

Por exemplo, acho plenamente mutável algumas de nossas leis. Acho sinceramente que bebidas alcoólicas só deveriam ser permitidas até os 18 anos de idade. Quando completadas as 18 primaveras, você não mais poderia beber pois agora teria licença para dirigir. Quem, em sã consciência, suscitou a hipótese de oferecer bebida e carteira de motorista para a mesma pessoa, em momentos congruentes? Tudo tem sua hora na vida. Primeiro você encheria a cara do primeiro minuto da sua vida até os 18 anos e, posteriormente, dirigiria, sempre em sã consciência. Os bares se recusariam a vender a bebida: “É, não senhor...você tem cara de maior de dezoito...to vendo aqui, tem até pêlo no suvaco...nada de bebidas para você!”. Os pais estariam mais acostumados com as reações dos filhos:
- “Amor, acho que o Pedrinho está com fome...você não vai dar de mamar para ele?”
- “Ih, relaxa...não é fome não...ele misturou tequila com gim ontem à noite...está de ressaca!”

Mas, não é das bebidas que eu quero falar, especificamente hoje. Quero sugerir outra mudança. Quero propor mudanças nas ruas de São Paulo e pasmem: não falo de trânsito. O trânsito só me atrapalha quando estou parado nele olhando para uma placa na minha frente que diz “Avenida Nove de Julho” e eu estou a pensar “O que cargas d’água aconteceu nesse bendito dia Nove de Julho?”. Isso não incomoda vocês?

Eu me sinto estúpido e impotente a cada esquina constatando que eu não faço idéia de quem são as pessoas ou o que foram as datas das ruas, avenidas e vielas dessa cidade que não pára. Sugiro, então, que mudemos os nomes de todas as ruas para personalidades e datas mais recentes! (alguns segundos para os aplausos) O nosso querido Brigadeiro Faria Lima, que ninguém sabe quem foi ou o que fez, poderia, facilmente, ceder seu cargo de prestígio póstumo (ele morreu né?) ao Sílvio Santos, por exemplo. Assim como o seu irmão de patente Brigadeiro Luís Antônio poderia, num piscar de olhos, ser substituído por Chico Anísio no nome da avenida sempre engarrafada.

As datas também não são muito bacanas. Atesto ignorância e declaro, sem maiores problemas, que não sei o que aconteceu em 23 de Maio. Porque não declaramos que, a partir de agora, a avenida que vai do terminal bandeira até o aeroporto se chama “Avenida 12 de Julho” (o dia que o Brasil ganhou o penta na Alemanha). Todo mundo saberia explicar essa data, concordemos.
Melhor ainda seríamos mudar aquelas ruas com nomes complexos de pessoas que desconhecemos para novas e extasiantes ruas que contemplassem ídolos do presente. Já pensou se homenageássemos os ganhadores do BBB?
- “Isso! Vira a direita na Kléber BanBan...aí você vai seguir reto até a esquina com a Rodrigo Caubói...ali tem a pracinha Dhomini, sabe? Contorna ela e você já vai estar na Rua Jean Wyllys.”

Mas a proposta que mais me anima é a de homenagear os torcedores dos grandes times aqui de São Paulo. Poderíamos pedir para cada torcida eleger seus ídolos e, depois da eleição, mudaríamos umas placas por aí. Imaginem só que bacana andar na Avenida Ademir da Guia, Rua São Marcos, Rua Julinho Botelho, Avenida Gilmar Fubá, Avenida Marcelinho Carioca, Viela Tupãnzinho, Rua Raí de Souza, Avenida Ricardo Kaká, Rua Ricky...é, pensando bem, nem todos os times iriam poder ter seus ídolos grafados nos nossos logradouros. Mas a idéia seria interessante. Pelo menos, eu acho.

Aos fiéis...

2008-05-08T16:37:00.002-03:00

Sim, eu confesso. Ando meio ausente deste blog, que agora visitam, por motivos tantos que não daria conta de enumerá-los. Para citar os principais: recente ocupação empregatícia, trabalho de conclusão de curso e pura, límpida e nada insinuante falta de vontade.

Explicar-lhes-ei em detalhes, ao menos essas três causas.

Ando ocupado no meu novo emprego. Ao contrário do outro do qual saí grato pela chance e frustrado pela falta dela em algumas oportunidades específicas, neste venho fazendo jus ao que recebo. Não que seja muito, mas é o justo ao que trabalho. Ok, talvez nem tão justo assim. Alguns – eu, por enquanto - defendem que eu deveria ganhar mais pois desempenho mais funções do que recebo cédulas. Mas, sincera e humildemente, acho que recebo o justo. Mais do que as cédulas, acho que estou ganhando conhecimento. Aliás, tenho certeza disso. Trabalho com pessoas fantásticas que conhecem a comunicação e as relações públicas e não têm objeção nenhuma em me ensinar ou em me ouvir. Sinto-me bem, portanto. Sinto-me importante e parte integrante de uma das agências mais conceituadas de relações públicas do país.

O segundo motivo, também conhecido como TCC, tem sua parcela de culpa, igualmente. Os momentos livres, em fins de semana ou finais de noite que eu poderia dedicar tempo para escrever aqui, estão sendo consumidos, sem piedade, por análises de tendências, pesquisas de reputação e acompanhamento de tudo aquilo que o Edir Macedo tem feito em nome da nossa querida Record. Mas estou curtindo essa fase também. O trabalho parece estar ficando bom (ao que constam nossas notas) e meu grupo, apesar de muito mais estressado do que estou acostumado, tem sido bacana para mim. As meninas são competentes e me forçam a fazer tudo direito. Acho que isso tem nos feito colher os primeiros bons frutos. Mas o trabalho continua...

O terceiro é tão forte quanto inexplicável. A minha falta de vontade deveu-se, nos últimos dias, a alguns desentendimentos emocionais (bonito hein?). Confuso como de costume, não sabia o que escrever e preferi me calar aos que nada tinham a ver com a situação. Terminado o recesso emocional para espairecer, começo a me movimentar e vislumbrar novos horizontes sem deixar para trás as paisagens únicas que conquistaram meu sorriso nos últimos três anos, ao menos. Peculiar, este motivo é o mais fácil e o mais difícil de ser resolvido. Agora me deu vontade e resolvi escrever. Não sei se terei daqui a 10 minutos. Minhas vontades são diretamente ligadas aos meus sentimentos. E meus sentimentos são voláteis e imprevisíveis. Disso, tem-se: minhas vontades são voláteis, imprevisíveis e inerentes aos meus esforços.

Isto posto, sinto-me mais tranqüilo na minha tentativa épica de manter minha audiência nesse blog. Agradeço aos fiéis.

Do conto que (não) se resume

2008-04-06T01:04:00.001-03:00

Se desde pequeno lhe contaram essa história, você é como eu. Se ao longo da sua juventude e, sempre acompanhando as desilusões amorosas, seus ouvidos foram alvo do mesmo conto, você é como eu.

Sempre me disseram que um dia iria chegar em minha vida. Acordaria, como sempre acordei e, antes de olhar pela janela sentiria no peito uma folga, um alívio. Não saberia – apesar de já conhecer a história e seus sintomas – mas a minha vida mudaria para sempre naquele dia. Contavam-me, aqueles que já passaram por isso, que não haveria tempo para questionamentos. Você apenas e tão somente, saberia. Conheceria e reconheceria à primeira vista aquele rosto e aquele sentimento. Mesmo que nunca o tivesse visto ou nunca o tivesse sentido.

Animavam-me ao, insistentemente, dizer que esse dia sempre chega para todos. Para alguns, um pouco antes. Para outros, um pouco adiante. Mas sempre depois da curva, quando você não esperar por ele. E como pré-requisito para sua existência, não se deveria imaginar como seria. Em resumo: ele aconteceria como e quando a vida quisesse.

Diziam que um cheiro diferente tomaria conta do ar que você respira. Que o seu peito rapidamente se tornaria dependente daquele aroma e que seus pulmões buscariam espaço dentro de você para crescer e se afogarem naquela essência. Relatavam os que já vivenciaram antes, que o cheiro tinha cor, forma e peso. Um cheiro colorido, que, por seu peso fruto de sua consistência, lhe carregava por aí. Você nem tinha o trabalho de se deixar levar. Mesmo que a contragosto, ele lhe carregaria, flutuando por onde se espalhasse. Não se sabe ao certo, entretanto, definir um parâmetro de fragrância para os leigos entenderem. Cada um imagina o que quiser e, dizem, são surpreendidos com uma constatação totalmente oposta ao que supuseram. Eu imaginava o cheiro como uma mistura doce que eu não sei bem ao certo dizer do que provinha. Sei que era doce.

Mas comentavam também sobre novos pares de olhos que a vida, sempre ela, me presentearia para que eu os usasse daquele dia em diante. Olhos que veriam bem mais coisas do que os habituais, de nascença. Relatavam que quando esse dia chegasse, seus olhos normais não suportariam tamanho brilho de sol daquela manhã e somente os especiais que eram lhe foram dados funcionariam. Diziam também que esses olhos novos brilhavam mais que os antigos e eram capazes de ver mais coisas em muito mais cores – apesar de quase sempre preferirem olhar para a mesma coisa.

E o seu ouvido? Ele seria capaz de ouvir e apreciar quase todas as músicas, de quase todos os gêneros. Desde que elas viessem acompanhadas de uma lembrança.

Até o seu tato mudaria. Seus pêlos se ouriçariam com mais freqüência, dando-lhe a sensação de frio e transmitindo-a a sua barriga. Bastava um sinal dos olhos, do nariz ou dos ouvidos para que todos eles se pusessem em pé, rígidos. Só repousariam novamente quando as narinas parassem de detectar o cheiro doce (quase sempre o último dos sinais a desaparecer).

Tudo isso geraria uma revolução interna, obviamente. Seu coração bateria mais forte, mais rápido e menos confuso. Sua língua sofreria tanto com essas mudanças que não seria mais capaz de reconhecer o amargo ou o azedo. Ela só saberia o que é doce. Como se salivássemos o ar que nos cercaria. E todo o seu corpo se privaria de movimentos quando o proclamado dia chegasse.

Naquela manhã específica, você iria encontrar o que sempre procurou (mesmo sem esperar). Iria, antes de tudo, sentir tudo e mais um pouco do que já foi relatado. Depois, sua razão entraria em cena e sinalizaria o começo, real, da sua vida. A insônia - prosseguiam com certo cinismo - seria o segundo sinal. Seus novos pares de olhos não eram acostumados com descanso e de uma maneira inexplicável, conseguiam ver no escuro a mesma imagem que se repetiria incessantemente.

A imagem seria clara na mesma proporção em que os sentimentos se tornariam cada vez mais torturantemente certos. A pintura que se apresentava sorria quase sempre. Chorava às vezes. Mas meus novos olhos não conseguiriam olhar em outra direção – previam. Com todas as letras, suspiradas uma após a outra, diria que me ama. Repetiria. E encheria de lágrimas invisíveis meus recém-ganhos olhos. Tiraria da minha vida todo e qualquer outro sentido anterior e levaria consigo, para sempre, um novo sentido para ela. No mesmo sentido, meu corpo apontaria e meu desejo de tê-la por perto me guiaria. Até onde não me encontraria nunca mais, eu correria: uma passada depois da outra, um impulso atrás do outro. E só de amanhecer no dia seguinte, ainda correndo atrás, estaria feliz. Pleno, enfim.

Mas como pode alguém feliz se permitir tamanhas mudanças? Ao meu único questionamento, respondiam todos em uníssono: não há sentido quando o destino lhe apresenta a garota da sua vida.

Hoje, a esse ponto, garanto-lhes que os que propagaram essa história estavam contando a verdade.

Porém, se vocês tiverem oportunidade, perguntem aos interlocutores o que fazer quando esse dia, finalmente, chegar e a vida ainda não tiver se encarregado de proporcionar a ela os mesmos sentimentos.

Até quando?

2008-03-23T02:52:00.002-03:00

De tempos em tempos ela reaparece. Sempre quando eu estou começando a acreditar que ela me deixou para sempre. De sobressalto, me assalta e me tira da cama. Percorre-me por inteiro, relampejante e devastadora, rendendo minhas vontades e obrigando um suplício austral. Mas nem essa força me resta. Nem na alma enrustida de um corpo que não lhe merece nem lhe suporta. Todos os sentimentos do mundo humano (mais aqueles de Drummond) num único juntado da madrugada na qual a dor é soberana.

Ingrata sensação de uma dor que não dói. Que não me faz gemer ou agonizar. Só me faz cada vez mais introspectivo, desumano. Te espero a cada dia da vida inteira e sempre que chegas, não me castiga nem me arrasa. Só me furta as explicações e me abandona incapaz. Se fosses assim tão dolorida não serias assim tão desejada. Se fosses mesmo dolorida, secaria minhas lágrimas de uma vez por todas.

As eleições americanas e o seu prévio vencedor

2008-02-26T02:27:00.011-03:00

Confesso aos seletos leitores que não sou muito de política. Muito menos politizado. Sou liberal (aos que interessarem) se isso for visão política. Mas sou habitante desse mundo e tenho o péssimo hábito de me interessar por tudo o que passa pelos meus olhos. Inclusive – e com mais intensidade – por aquelas coisas que não possuo o menor conhecimento.

Por isso, me mantive entretido por uma coluna que lia em uma revista de grande circulação nacional e pela qual tenho um certo apreço. Redigia o colunista a respeito das eleições americanas e, mais especificamente, sobre a figura de Barack Obama. E alguns pontos levantados pelo jornalista, cujo nome me foge à memória (tal qual uma tartaruga o faria diante da impavidez dessa região peculiar do meu cérebro), eram interessantes. Trago-os aqui, então, acrescidos da minha opinião.

A despeito da fama já obtida pelo candidato democrata sem o mínimo esforço político, recebendo-a no segundo após sua candidatura à presidência americana (por motivos étnico-lógicos¹), Barack merece sim um reconhecimento muito maior do que sua simples descendência negra pode sugerir. Obviamente, não desmentirei o fato de que um negro concorrendo à presidência de um país como os Estados Unidos, por si só, já é um fato digno do foco dos holofotes. Mas alguém já prestou atenção nas suas propostas? Ou mesmo na maneira como ele se posiciona em um universo tão retrógrado e retilíneo como o da política?

É melhor esclarecer antes de ser questionado. Não sou partidário de Obama nem dos democratas. Melhor dizendo, sou sim...dos democratas, ao menos. E começo a me afeiçoar cada vez mais pela figura do democrata negro. Sem conhecer a fundo sua plataforma de Governo, apenas digo que gosto da reviravolta que ele vem causando nas eleições americanas e em todo o cenário político. Até porque, plataformas de Governo e promessas eleitorais sempre me pareceram bobagens ritualizadas de um cenário que há tempos não encontra mais seu poder de antigamente e sobrevive apenas por solenidade. A política, hoje em dia, pouco vale senão para aqueles que detém as rédeas do mercado financeiro e manipulam a política a favor de alguns muitos dólares. Por isso, acho legal que os ritos comecem a mudar! É sinal dos tempos. Progresso da história. Ou um pouco menos que isso...

Fato é que, como dizia o colunista, Barack é um achado. Em meio a tantas figuras iguais, surge uma destoante. Certo ou errado, ele é diferente dos outros. E, talvez por isso, tenha causado a maior revolução na juventude americana eleitoral dos últimos tempos. Há anos não se via tamanha mobilização dos jovens americanos em uma eleição para presidente². E a que se deve esse poder de reação? Simplesmente ao fato de que Barack Obama é uma aberração (se existir algum sentido bom nessa palavra, adotem-no. Não consegui encontrar um sinônimo). Seu pai é negro, sua mãe branca e seu padrasto asiático. Mas essas são as características que fazem os americanos crerem em seu poder de conciliador e seu jantar se transformar em uma mina reunião da ONU (como ele mesmo já disse). O que é mais interessante nisso tudo, é como Barack se tornou um candidato, de fato, elegível para aqueles que, como eu e muitos outros, não agüentam a mesmice da política. Se houvesse um prêmio para marketing político, com certeza, ele levaria o caneco para casa.

Observem: a campanha de Barack, sem dúvidas, é uma revolução política. Em outra época, sem o uso de armas, apela-se ao que de melhor a tecnologia e a modernidade (não são sinônimos?) podem nos trazer. Em resumo, Barack Obama é um candidato 2.0. Acreditem se quiserem, o cara, para sua campanha, criou um blog pessoal. Ok, até aí, nada demais. Mas, pelo blog ou pelo habitual site da campanha, você pode se cadastrar e passar a receber informações, convites, pedidos de ajuda financeira, material da campanha, vídeos e mensagens do próprio Barack! Lá, também é possível criar o seu próprio blog de apoio e participar de fóruns de discussão segmentados entre idosos, latinos, crianças e etc. Além disso, também existe um site personalizável, opção de doação online, loja virtual e até a BarackTv!

Mas o que mais me impressionou aconteceu após um de seus tradicionais comícios no Central Park, em Nova York. Depois de proferir todo aquele discurso tradicional (apesar da linguagem mais coloquial), Barack convocou todos os presentes no evento a se juntarem à sua campanha. Ele simplesmente disse algo assim: “Pick up your cell phones and send a sms with the word “join” for the number…”. Sim, ele convocou as pessoas a participarem da sua campanha através do aparelho mais íntimo de todos nós: o telefone celular. Sensacional! E é por isso que ele vêm causando tamanha revolução. Quando sua concorrente ao pleito, Hillary Clinton, mulher do ex, percebeu a tática de Obama, já era tarde demais e ela só contava com os votos das velhinhas eleitoras que ainda recolhiam assinaturas nas folhas de papel.

Por isso que eu afirmo antes mesmo dos votos serem contados, lembrando-me do exemplo de responsabilidade recente da FoxNews³, que as eleições dos Estados Unidos da América já têm um vencedor: o povo americano que, finalmente, terá nas mãos uma opção de voto que por sua distinção se faz válida desde já.
_____________________________________________________________________________________
¹ palavra inventada por mim para dizer que sua negritude dentro de um cenário político, logicamente, era um motivo de fama nata.
² sempre acho bom lembrar que o voto nos EUA não é obrigatório. Por isso, tamanha importância no fato citado.
³ para quem tem a memória fraca e já esqueceu o acontecido: http://observatoriodaimprensa.com.br/artigos/iq201120004.htm

Certo

2008-02-20T03:57:00.001-03:00

Incerto, ele ainda se questionava sobre a situação. Confessa ao vento e ao relento seu amor já declarado. Tenta ver, até onde não deveria procurar, um sinal de que há recíproca entre os corações. Mas nem se faz necessário tamanho esforço de adivinhação. Ele convoca mais uma vez sua famigerada coragem e vai encarar a vida.

Quer saber, mais do que tudo naquele momento, se ela ainda o ama. Depois de tudo passado. E depois de todo o passado, receia ter dado as costas ao seu coração. E à verdade. Articula entre suas idéias, mil e duas causas possíveis para não mais ser lembrado. Coloca-se nos olhos dela e não se vê. Será que ela já não chora mais por ele, como antes? Será que ela não mais sorri? Tentando digerir as desilusões que, porventura, o abalariam a seguir, ele adia o sofrimento. Já fez isso por tanto tempo...Não seriam essas derradeiras horas que lhe tirariam o mérito.

Mas ela o conhece. Certamente, como ninguém até hoje o fez. E ela o pressiona, de uma maneira insistentemente simpática, como ninguém mais saberia fazer. Já acostumado a essa rotina, ele cede aos apelos e sorrisos dela, e antecipa a batalha. Que vença quem merecer. Que padeça quem não florescer.

Ela alivia o peito dele ao primeiro sorriso. De repente, vêm ao chão todas as hipóteses criadas e mascaradas por ele para evitar o desengano. Abre-se espaço para que ele olhe por detrás daquilo tudo que construiu desde um passado recente. Ele só consegue ver ela. Como ela sempre foi e sempre será. Desabrocha tudo aquilo que seu peito amarrava e lhe cegava os olhos. Corre aos abraços das palavras mais doces aos seus ouvidos.

Já havia percebido que não mais a amava como antes. Gostava mais dela agora. Sem a doentia sensação que lhe consumia as forças e lhe roubava as noites de sono. Sem o amor insensato e incapaz. Continuava apaixonado por ela e por tudo aquilo que ela representava na vida dele. Continuava apaixonado pela simples idéia de tê-la por perto. Cultivava dentro de si uma estranha certeza de que ela o acompanhará para o resto da vida com a mesma singularidade que lhe faz apaixonante desde o primeiro olhar trocado. E com a mesma persistência que seu perfume não lhe sai das narinas e das roupas. Ele entende agora, apenas, que amar é, ao mesmo tempo, muito mais e muito menos do que ele pensou e sentiu. É mais humano, mais saudável. É menos épico, menos assustador e muito menos doloroso.

A cumplicidade que sempre os envolveu se desenhou ali entre eles, novamente. Trocavam sentimentos recíprocos e alimentavam seus egos engolindo cada palavra pronunciada pelo outro. Sabiam ser o outro. De tão parecidos, confundiam-se nas risadas e nos olhares. Tinham um ao outro da maneira mais pura e ingênua que se pode ler em um poema.

Na soma dos abraços apertados, dos risos, das lágrimas e das brigas, acabaram por criar um laço difícil de se desfazer. Um laço que os liga de uma maneira tão especial quanto indescritível. Apertadíssimo, o laço, na verdade, jamais se desfez. Se fez esquecido, encobriu-se. Mas sempre esteve ali, mesmo que ignorado e desvalorizado. Agora ele se reencontra. Fazendo reencontrar, também, dois corações que sempre bateram por um; mesmo separados.

DIAriamente

2008-02-19T13:23:00.002-03:00

De nada sei. Nada sabem de mim. Meus caminhos se desconhecem entre si e me escondem à beira de uma longa distância insensata. Inexata.

Junto as migalhas e componho. Por mais estranho que me pareça, me erro em cada letra. Pelas incertezas transvestidas de poemas, criei e cultivei um peito zangado, castigado. Fatigado. À prova de balas e amores, fechou meu corpo para tudo e para todos. A poucos deu a chave. Só eles sabem abrir e cerrar aquilo de mais intrínseco que me habita. Quis que eu me afogasse na solidão que insiste em persistir acalentada por meus ideiais roucos. Nem eles mais se lêem na única bandeira que empunham e que, certamente, abandonarão à primeira chance nessa guerra já perdida. A solidão não vale o ouro. Nem vale o orgulho que me pruma. Se vale sim, da incapacidade irracional do autor em admitir seu despreparo para a vida, para se fazer rainha intocável. E desmandando em mim, vai ganhando força roubando as minhas.

Risca o chão, risca o céu e o mar. Risca o papel mas não se arrisca a arriscar. De tão seguro, padece vegetativo. Em pensamentos que não reluzem mais brilho por debaixo da poeira. Falta o medo, o incerto e o duvidoso para injetar adrenalina na vida. Falta ela também.

Sobram desculpas, recusas e refugos. Sobram ilusões também. Não acredita no acaso e calcula o próximo passo sem saber se irá vingar a caminhada. Se desenha e se desdenha com o mesmo lápis e com a mesma rapidez típica de um letrado fortuito.

Páginas e mais páginas de um dicionário tão limitado quanto já gasto. Tinge com a tinta borrada as folhas virgens que já parecem conformadas em carregar o peso dos seus insucessos. Só escreve para desafogar o peito e, como se usasse isso como desculpa, nauseia os leitores em cada linha mal pensada. Escreve para sobreviver. E matar de desgosto os admiradores da escrita.

Não ama nem odeia. Aposentou e largou de lado os sentimentos e quase faz parar seu coração. Não sorri nem enxuga lágrimas. Vive por viver. Apostando na próxima hora que lhe fará relembrar do passado morto. E as noites passarão da mesma forma. Escurecendo, austeras, seus caminhos.

30 anos em um minuto

2008-01-27T03:43:00.000-03:00

Escrevi esse texto em razão do aniversário de 30 anos de casados dos meus pais. Como os familiares e amigos já leram, achei que vocês também poderiam ler.

*___________________________*

E se o tempo parasse? Receio dizer que pararíamos com ele. Sim, porque vivemos depositando nele a razão que deveríamos encontrar em nós mesmos. E o conhecido Senhor da Razão sobrevive apenas no nosso instinto por medo de perdê-lo. Ninguém quer perder tempo. Ninguém quer se perder nele. A verdade é que não podemos nem sequer cogitar a hipótese de que ele nos cerca porque ele inexiste. Vivemos cercados por nada e corremos atrás do nada. Calculamos mal e, assim, nos perdemos, única e ingenuamente, na conta que resultaria em felicidade, sucesso, realizações. Nos acostumamos a ver os dias passarem amanhecendo sonhos e paixões e anoitecendo realidade e indiferença. Deixamos cada uma das horas correr por nossos olhos aflitos sem, ao menos, nos lembrar do que fizemos no minuto anterior. E sem idéia do que faremos nos próximos. Nos acostumamos a contar a vida. Maldito tempo!

Mas algumas pessoas parecem ter visto o tempo parar em algum momento de suas trajetórias. E nunca mais o deixaram passar. Simplesmente pararam de contar. Parecem ter entendido, mesmo que inconscientemente, que o tempo é linear, não inicia nem finda. Que as noites e os dias vêm, não marcando o começo e o término, mas, apenas, propiciando luz para os sentimentos que nela afloram e escuridão para os que nela se esvaem. Essas pessoas preservam seus sentimentos ao passar de horas, de noites, manhãs, dias, meses, anos. Eles vêem os outros contarem 30 anos sem que nem, ao menos, um dia tenha se passado para eles.

E, por mais longo que seja, o dia nunca se põe para essas pessoas. Alimenta-se na alma, rotineiramente, os sentimentos que só o tempo seria capaz de levar embora. E, se o tempo inexiste para eles, os sentimentos se aprumam, engrandecem e, de tanta importância, se exibem a todos. E aquele torpor que o tempo traz junto com o mofo, hesita em se hospedar e corre para longe. E de tudo o que o falecido tempo traz consigo, só resta o presente.

Vivendo eternamente nele (como sugerem os românticos), o passado padece e o futuro morre de velho. As lembranças e a saudade são de agora. Os planos e os desejos se realizarão de imediato. E o depois não passa do discernimento mútuo de um casal em aguardar pelo próximo olhar trocado. Pelo próximo beijo. A partir daí, ensinam os filhos de hoje a viver da mesma forma e a família, assassina do tempo, se vê rodeada de amigos que o tempo não lhe priva. Bendito tempo! Descanse em paz.

Pararam de lhe contar e iniciaram árdua tarefa de colecionar alegrias, sorrisos, realizações e orgulhos. Esqueceram-lhe e lembram, agora, apenas de um momento: aquele que nunca se passou desde que se conheceram. Em todo caso, se existes e és mesmo compositor de destinos, como proferiu Caetano, saiba que seu posto se põe em temor. Pois lhe apresento um casal que compôs a sua mais própria e amorosa sorte, enquanto lhe ignorou.

Tudo e mais um palmo

2008-01-09T00:46:00.000-03:00

Às favas com o passado. Quero o futuro, o que está por vir. Cansei de beijos que só fazem roubar minha saliva. Quero beijos que me façam salivar à sua espera e que me roubem os sentidos. Quero flutuar de olhos fechados e esquecer de abrí-los. Quero uma menina que me ensine a vida. Que cante, dance e recite poemas. Que sorria enquanto chora e que me ame mais do que necessite de mim.

Quero um entardecer bonito de sexta-feira com uma companhia indispensável. Quero ter certeza nas dúvidas e questionar o que é certo. Quero arroz, feijão com caldo bem grosso e suco de manga em todas as refeições. Quero meus pais para sempre na minha lembrança. Quero vozes na minha cabeça me dizendo o que escrever mas não quero rimas a todo custo pois elas censuram minha inspiração.

Quero vírgulas e reticências quando achar que devo prosseguir. Mas quero um ponto final no que deve terminar. Quero um cavaco a chorar, um pavilhão para amar e uma batucada para se orgulhar. Quero entender porque a minoria sempre prevalece e o que dignidade tem a ver com trabalho. Quero ter uma geladeira no meu quarto e um bom livro na minha cabeceira.

Quero aprender a ler nas entrelinhas e, depois, a escrever nelas. Quero o lúdico em detrimento do real e o destemor como glória. Quero sentir antes de ver. Quero sempre ter alguém para abraçar quando as lágrimas convencerem e entortarem minha razão.

Quero que minhas palavras tenham força e magnitude para saírem daqui e viverem. Quero sono quando a consciência estiver limpa. Sabedoria e hombridade para quando ela pesar. Quero meu pai e meu avô me ensinando e minha mãe como exemplo.

Quero cultura, mistura e candura. Quero um perfume a me inebriar toda vez que fechar os olhos. Quero ouro e prata para os meus orixás. Ogun e sua espada para quem, com más intenções, me procurar. Quero Nietzsche, Sartre e Foucault. Quero o Evangelho na cruz, o homem condenado a ser livre e a anormal verdade sempre subjetiva. Quero Drummond, Suassuna e Assis. Não quero aporia, castigos por soberba e nem ser enterrado pelo tempo, porém.

Quero prazeres banais, amores iguais e muitos carnavais. Quero ser eu e que o inferno seja os outros.

Objetivando a cultura

2008-01-07T14:39:00.000-03:00

Um pouco de comunicação interna, escolas de samba e cultura popular.

Quem puder, dê aquela moral de ler o texto do colega ;)

http://www.spcarnaval.com.br/colunas.php

Ah! E eu tenho um texto pronto aqui para o blog também. Devo postar nesses próximos dias, quando eu tiver paciência para digitá-lo (rs)

Lira dos 21 anos

2007-12-13T16:19:00.000-03:00

Essa, tal qual a quase homônima famosa, não possui cordas. Não possui rimas nem versos que de tão mal falados pelo autor, nos despertam interesse. Não. Essa lira não é de interesse comum. Não interessa nem a mim, que dirá ao leitor mais crítico que busca nessas linhas algo não nocivo aos seus olhos e aos seus pensamentos.

Essa lira quer contar 21 anos. Um após o outro, descobrindo e redescobrindo o que fez cada um deles. O que me fez e me fará. Valores empilhados e carregados a muito custo (não os deixo cair no percurso) são os grandes personagens da história. Eles, desde que me trouxeram a esta vida, permearam meu caminho. Colocaram-se às margens dos meus passos, como paredes, e guiaram-me até aqui. Errado ou certo, liberto. Eles me seguraram quando deviam e me deixaram correr quando eu quis esquecê-las.

Essa lira é viva. Atual. De póstumas mesmo, só as lembranças. Se Maneco se viu nos anseios de um poeta pseudo-iletrado, eu me vi desejando imitá-lo. Por pior que fosse, rabiscava as palavras que queria, sem pensar duas vezes no poder que elas trariam consigo ao me tornar dependente delas. E por mais anti-burguês que possa parecer, era tudo o que me repulsava. Eu queria a boemia, queria a farra, alegria, folia e melancolia no outro dia. Queria carnaval, fantasia, harmonia e bateria! Não queria viver para as palavras nem que elas vivessem de mim. Queria elas mortas e eu vivo na mesma proporção romântica e poética. Quando conviesse, morreria na frente do renascimento delas. Mas que ninguém soubesse disso. E depois retomávamos nossos papéis.

Dessa forma estranha, passei boa parte dos anos. Eu queria os dois na mesma proporção que não se cabiam. Eu era dois. Aliás, nunca fui um. Sempre fui um a cada minuto. Muitos a cada hora. Sabia que rir não matava a tristeza e que chorar não sufocava o riso. Era tudo ao mesmo tempo e o tempo não era nada mesmo. Ele nunca se fez empecilho nem para o samba e nem para as letras. Muito menos para os namoros. Namorei o céu e o inferno, como quem vislumbra lá a companhia sempre tão desejada. Paquerei o ar, quando me vi sozinho. Acabei me apaixonando e me casando com a vida. E é ela! É ela! É ela, tenho certeza! Quem mais, senão ela, para me erguer do sono? Quem, senão ela, para adormecer noite após noite, ao meu lado, sorrindo pra mim?

Inferi das minhas próprias convicções que não se passa duas décadas sem mudar. Que as mudanças são reflexos do nosso entendimento progressista do mundo. Mudei e mudarei muitas outras vezes. Quem me viu ontem, certamente me reconhecerá amanhã. Mas quem me conhecerá amanhã, provavelmente não me encontrará ontem. Da mesma forma, aprendi que algumas coisas são imutáveis. Não se ama a mesma pessoa duas vezes. Não se odeia duas vezes. Não se vive para trabalhar e não se esquece isso. Não se confia em escadas dobráveis e homens não mudam de roupa em suas festas de 15 anos. Não se toma por mentira a palavra dos pais e se muda de opinião sempre que achar necessário. Não se escreve samba em epitáfio e nem se encara gatos. Todas as outras coisas mudam, eu acho.

Se você se esforçar, será como eu. Iludido. Sim, porque é uma virtude! E apresento a seguir os motivos para tais constatações. Não bastassem dizer que a ignorância é uma benção, digo que ser iludido é outra. Comecei a formular essa tese quando achei a vida real muito complicada. Foi, mais ou menos, na mesma época em que comecei a me enganar. E praticamente ao mesmo tempo em que comecei a ser enganado. Desisti do palpável e factual e me perdi em ilusões. Aliás, me achei. Achei tudo mais fácil, tudo mais livre, tudo mais criativo. E é isso que me apetece. A criatividade, a facilidade e a liberdade. Sim, porque não gosto de desafios, confesso. Costumo desistir deles talvez porque não os ache válidos. Ou, simplesmente, porque não me importe com o vangloriar de uma superação de desafios. Prefiro me vangloriar de não tê-lo enfrentado (o que não significa que não prossegui adiante). Dar a volta nem sempre é covardia. Por vezes é só outro jeito de ver, uma nova perspectiva, encontrando novos caminhos.

Daquilo tudo que é mais íntimo, junto o que não importa e exporto. A quem quiser levar, que demonstre interesse. O que me vale, fica guardado, invisível aos outros. E se liberto algo meu, é porque não me vale mais como eu gostaria; então, que extrapole os meus limites físicos e trate de se esvair atrás de mim. Que me deixe em paz com os que cultivo agora e libere espaços para os que estão por vir.

De vinte uma primaveras, lembro-me de uma: da que vem por aí. E que ela seja inesquecível tal qual minha esperança.

Mais um texto carnavalesco...

2007-12-06T10:27:00.001-03:00

Para o pessoal que ainda visita esse blog (um tanto quanto abandonado, admito) escrevo boas notícias.

Quer dizer, acredito que sejam boas notícias. Para mim, ao menos, foram.

Novidade! Ganhei a oportunidade de escrever em um site especializado em carnaval paulista e aceitei o convite, engolindo o receio, para fazer, de forma ainda mais direta, o que sempre tive vontade de fazer: contribuir com o carnaval de São Paulo.

Portanto, a partir de agora, para aqueles que gostarem de mim ou do assunto (ou das duas coisas) peço a gentileza de uma visitinha no site que hospedará meus textos.

O site é novo, bem bacana e tem uma roupagem diferente dos demais. Aposta na valorização do carnaval, possibilitando um acervo de áudio, imagens e artigos sobre a festa como nenhum outro site faz. Vale a navegação para aqueles que são simpatizantes do carnaval paulista.

Meu primeiro texto já está no ar, na seção "Colunas" do endereço www.spcarnaval.com.br. Espero que possam passar por lá qualquer hora.

Em tempo; não pretendo abandonar esse blog. Até porque, acho que lá eles não darão espaço para as minhas letras ou textos sobre o cotidiando. Portanto, continuem vindo aqui também, se assim o desejarem.

Capítulo IV - Das aparências

2007-11-26T09:58:00.000-03:00

É mais fácil enganar-se do que enganar aos outros. Seus próprios olhos, por vezes, estão tão preocupados em fitar as atitudes e comportamentos alheios que se sentem estranhos em seu ninho. Não conhecem a decoração das paredes e costumam se atrasar para o despertar. Vilões impostos, os olhos nada mais são senão ferramentas. Eles não enxergam, uma vez que esse verbo é conjugado por outros tantos. A eles, cabe apenas ver. À nossa consciência: compreender, analisar, entender, comparar, julgar e mais outra dúzia, quiçá.

Assunto batido, espancado, surrado e ainda tão atual. Sempre que se fala das aparências e da forma com que elas nos enganam, deita-se sobre a confortável cama passada e arrumada da culpa alheia. Afinal, não é culpa nossa se ele visita cemitérios pelo aventureiro gosto de estar perto da morte ou se ela se marca com tinta e metais para esconder a decepção física. Eles não querem ser julgados? Evidente. Todo mundo, no âmago, quer ser julgado. Quer pertencer ao grupo e ser enxergado como membro. Mesmo que isso lhe custe os ouvidos aguçados à espera do comentário atravessado que ofenderá seu personagem e lhe fará, por fim, completo.

Mas as aparências não enganam apenas aos outros, como já rabiscado. Enganam a nós mesmos (por complacência ou ingenuidade) de uma maneira que somente nossa cegueira poderia ser capaz de propiciar. Criamos caricaturas daquilo que não somos e transferimos para elas as responsabilidades de nossa vida. Factualmente, parece ser o caminho mais curto para um viver sossegado, longe de perturbações. Mas será que é mesmo?

De todo mundo quer um riso. A vida toda fazendo graça para esconder a desgraça que a vida lhe deu. Vai colhendo quantos sorrisos alheios puder para encobrir as lágrimas que são próprias. Olha para os lados, quando sozinho, quase que almejando desesperadamente uma platéia de quem possa arrancar uma gargalhada que faça interromper o som de seus pensamentos suicidas.

De espada na mão, embainhada em riste, aponta para o norte e sai em disparada. Sem temor, sem receio enfrenta a tudo e a todos. Que não lhe ofereçam obstáculos ou sua obstinação o guiará por cima de todos eles. Arrasador. Independente e transgressor por natureza, aos domingos de manhã, se curva, impávido e impotente, ante a uma cruz, submisso. Deixa para fora daquele teto toda a onipotência de outrora e se ajoelha, suscetível a qualquer golpe, entregue.

Dos homens ela colhe beijos, coleciona abraços e elogios. Todos sabem que nela reluz a artimanha daquilo que mais se deseja na sociedade: a certeza da popularidade. Parece ter nas mãos todos os caminhos da vida. Escolhe com um sopro a direção do vento e se transporta para um local onde ninguém pode alcançá-la. Sozinha, porém, seu sopro não tem tanta força. Sua estirpe se perde em um emaranhado de desejos, sonhos e angústias que a faz espectadora de sua própria vida. Perturba-lhe o sono não saber onde vai acordar. Vai da certeza à indecisão a cada anoitecer. Deixa escapar, pelos olhos marejados, toda a popularidade em prantos que lhe roubam a compostura e o sono.

Têm-se na vida (a maioria dos mortais) a esperança de que ela não nos seja injusta. Não nos deixe morrer antes que possamos tirar dela todo o proveito. Para tanto, odiamos estar aproveitando a vida menos que os outros. Conceito paradoxal, é verdade, haja vista que a cada um é dada uma vida diferente. Mas as comparações são tão inevitáveis quanto cruéis. Surge, então, uma sensação de que nosso fim está mais próximo. “Ora, se não aproveito a vida, estou à espera da morte”. Ninguém, por mais bem caracterizado que esteja, desdenha da morte. Não pelo fim em si, mas pelo arrependimento daquilo que se fez enquanto ele não vinha. Pela indiferença ao tempo católico¹ que passa e desvaloriza o futuro à medida que põe na balança o passado. Assim, nos submetemos a qualquer desventura amorosa, beijamos qualquer boca que nos traga vida; queremos viver na eterna juventude para não nos darmos ao trabalho de criar outro personagem quando a maturidade se fizer presente. Não podemos perder um minuto sequer, e, por isso, nos maquiamos do que for para estarmos vivendo, simplesmente, em todas as circunstâncias, em todos os momentos. Não medimos distância entre o que somos e o que parecemos ser. Desde que continuemos respirando, vale. Verso e reverso daquilo que não somos, acabamos a vida tendo vivido de outra forma que não a nossa própria. Ficaremos, então, marcados, para sempre, nas boas lembranças daqueles que estiveram conosco nessa vida, por atos que nunca quisemos ter. E nem tivemos.

Era mais vivo termos dado chance a nós mesmos.

___________________________________________________
¹ católico: retrógrado

À Lua com as estrelas

2007-11-20T00:45:00.000-03:00

Pra quem tem o dom de escrever é fácil. Não precisaram de briefings extensos ou de explicações detalhadas. Naturalmente escreveram. Como quem, simplesmente, confia na caneta e coloca sobre ela a responsabilidade de tornar a inspiração em algo palpável. Mesmo assim impalpável. Incalculável. Como quando olhamos para as estrelas e desejamos estar entre elas; de cá, só se deseja estar no meio das palavras. Cada uma delas com uma história pra contar além da tinta despejada.

De Mick Jagger a Rim-Tim-Tim. Da bossa tropicalizada à Divina Comédia. Do deleite à poética-glaucoma. Da rede ao nosso alcance. Fomos e voltamos de todos os lugares. Sempre muito bem acompanhados, diga-se de passagem. Tal como Sartre (por quem começo a me afeiçoar), me aprumo inteiro, respiro fundo e me deixo levar pela sucessão das palavras. Uma depois da outra revelando o óbvio: suas palavras têm mais peso. Sinto-me mais forte do que sou; carrego todas embaixo do braço e por cima dos sentimentos. Das atitudes. Da razão.

Uma vez meus ouvidos se aguçaram quando sentiram entrar por si uma frase específica. Diziam a eles que mirassem sempre a Lua, pois mesmo que vissem frustrada sua incursão, estariam entre as estrelas. Eles gostaram. Decidiram compartilhar e fizeram chegar ao conhecimento do meu cérebro (especialmente daquela parte que fica na fronteira entre emoção e razão). Olhei vago. Sem qualquer profundidade ou intenção, absorvi o conselho do qual já não me lembro mais o autor. Decidi colocá-lo em prática aqui e ali, eventualmente. Descobri que é muito mais fácil do que parece estar entre elas (as estrelas). Basta que saibamos as reconhecer.

Elas não brilham a todos. Parece até mesmo que guardam seu brilho para aqueles que o valham. E é isso que as faz tão impetulantes aos olhos rasos e incapazes de enxergar seu brilho. A verdadeira estrela não se faz presente por afirmação ou imposição. Faz-se presente (e notada) por uma tênue sombra de delicadeza. Alguém consegue explicar? É aquele leve lampejo de brilho que os espíritos mais evoluídos emanam. Brilho estranho. Não sei se o ouço, se o vejo, se o cheiro. Não sei se o noto. Sei que o sinto, às vezes. E não costumo deixar escapar. Vou atrás de seu dono como quem ali vislumbra seu futuro nítido e desejado. Como quem quer aquele brilho inicialmente imperceptível o guiando e ofuscando a tudo e a todos no caminho para a Lua. Me posto como merecedor de sua companhia e completo-me de orgulho até transbordar. Vou derramando orgulho por aí, para quem quiser ver, pegar, sentir. Nem olho para frente. Vou guiado por essa coleção de brilhos, cada qual com sua luz, sem temer o que vem depois da curva. Olho para os lados para me certificar de que eles ainda estão por ali, comigo, e me viro para trás para deliciar-me com os olhares invejosos daqueles que se aproximam do meu orgulho derramado. Ergo a cabeça, fecho os olhos e lá vou eu! Até que a vida não nos separe. Nunca.

Lisonjeado, agradeço a vocês pelos textos; pelo brilho. Ainda mais por terem sido escritos ao meu pedido. Verdadeira e sincera declarada sorte. Não há patuá maior do que carregar amizades especiais por aí. Melhor do que andarilhar por aí com o recém-adquirido Nietzsche é passear acompanhado da certeza de estar entre as estrelas e da inevitável soberba advinda dessa constatação. Se não fazemos música sozinhos, também não podemos viver na solidão completa e assassina. E se a companhia é inevitável e intrínseca à nossa existência, que ela seja da melhor qualidade possível, não? Plugados ou desplugados; decepcionados ou não com a qualidade televisiva atual, que estejamos sempre bem acompanhados. Até porque, a natureza impiedosa da sua maneira cíclica não costuma proporcionar remição ao homem linear. Portanto, cabe a nós aproveitarmos os cantos e as danças que nos fazem viver e nos deleitarmos. O resto a gente lê em qualquer lugar.

Brilhem aos que merecem, prezados e prezadas!

Êêêê saudade...

2007-11-18T13:00:00.000-03:00

por Renata Vieira

Tenho que admitir que quando li meu tema pensei “Rááá, mas isso é muito fácil” e aqui estou eu tempos depois quebrando a cabeça pra conseguir falar sobre televisão e entretenimento.

Tentei buscar na minha cabeça todas as referências que tinha relacionadas ao tema e me surpreendi ao descobrir que tudo que me lembra televisão está no meu passado. Que hoje em dia eu não sento mais para ver televisão e se sento é por pura falta de opção e nunca aprecio quase nada que veja (porque sim, sou uma pobre mortal que só tem tv aberta)... Aí me veio a questão: a televisão está pior ou eu que mudei?

No meu tempo eram horas e horas com minha fiel escudeira que levava aos garotos presos num reino com um unicórnio, com o garoto loiro de topete e seu cachorro resolvendo mistérios, com um rei que era [pasmem] um elefante, o garoto que tinha um guarda roupa com as mesmas roupas e era apaixonado por uma menina que tinha sobrenome de comida, o coelho malandrão, os irmãos e a irmã que enlouqueciam pessoas, e muitos outros que faziam minha alegria... depois veio na minha vida aquele canal de clipes que me entretia por horas... e hoje? Hoje aproveitando o feriado sentei na frente da tv para descobrir o que ela me traz nas manhãs, já que o que ela traz nas tardes e noites é bem deprimente, e só vejo pequenos japoneses em campeonatos de luta , remakes de clássicos (conseguiram deixar o Príncipe Adam ainda mais gay), alguns poucos desenhos novos interessantes e alguns clássicos do meu tempo. Acho que a única coisa que [quase] nunca me decepciona é a Sessão da Tarde... afinal... tem sempre muita confusão...

A Rede

2007-11-17T15:31:00.000-03:00

por Francine Guilen

O Vitinho foi esperto e achou que a gente não ia perceber. Toda essa caridade e amizade não passou de uma esperta campanha de Relações Públicas para que nós, seus amiguinhos blogueiros, todos metidos e cheios de si por causa do convite, citássemos o blog dele nos nossos respectivos blogs.

Sendo isso um pensamento estratégico digno de uma boa partida de War ou não, a verdade é que ele se aproveitou da incrível capacidade internética de estabelecer contatos... e isso foi só um gancho pro assunto que eu vou falar, porque eu precisava de um gancho.

Ao me convidar pra escrever algumas frívolas palavras aqui, o Vitinho me disse que eu ficaria responsável pelo post de Cotidiano. Fiquei então muito ofendida, já que pra mim cotidiano não é exatamente cultura, daí enchi tanto o saco do garoto, que por condescendência, deixou que eu escrevesse sobre Internet.

Entretanto porém contudo, agora, esquizofrênica que sou, me resolvi que cotidiano é sim um assunto interessante, e afinal das contas, Internet faz parte do Cotidiano, e, afinal das contas (parte 2), a grande rede e a rede colorida que fica na varanda do seu apê são primas, nem que seja apenas por parte da família Semântica.

Senão, vejamos. A Internet conecta tudo e todos, faz surgir amizades impossíveis anos atrás e indispensáveis hoje em dia (a Mari que o diga, não??), e vai ser uma ladainha desnecessária falar de todas as vantagens da dona Net. É bom, é sim. Mas tudo tem seu Lado Negro, e às vezes toda essa conexão nos faz esquecer que, afinal, estamos é conectados em um fio na parede. Sozinhos, sentados na cadeira, na frente de uma máquina fria e plugada na parede.

Acredito que um dos piores presentes de grego que a Internet nos deu foi essa coisa meio paradoxal: de estarmos cada vez mais ligados uns com os outros através dela, mas ao mesmo tempo cada vez mais distantes. Os sentimentos viram emoticons, as boas e velhas palavras viram mensagens de MSN ou, pior, de scraps, que têm uma certa emoçãozinha, mas, convenhamos, limitada a pontos de exclamação e a mil interpretações erradas.

Hoje eu estava no ônibus, oito e tantos da noite, lotado, sentido Berrini-Faria Lima, trânsito absurdo. Um monte de gente dentro do ônibus, várias pessoas de pé, todas juntas no mesmo trajeto, compartilhando os mesmos minutos, os mesmos cansativos minutos. E cada um plugado na sua parede: uns dormindo, outros lendo, outros simplesmente encarando o chão, de cara feia, outros, como eu, ouvindo mp3 no último volume. Quanto mais distante melhor.

Então, uma cantoria começou. Um cidadão, que teria de tudo comum, não fosse a blusa antiga e puída dos Backstreet Boys, começou a cantar alto e a fazer piadas. Não notei se ele estava bêbado, mas a impressão que tive [não sei se ando lendo Oliver Sacks demais...] é que ele sofria de algum “problema” (note as aspas) neurológico: ele não parou por um instante de cantar músicas, que foram de Roberto Carlos a “Quem dera ser um peixe...”. Depois das músicas, que eram cheias de piadas improvisadas e trocadilhos infames, ele emendava com vinhetas de propagandas, como se fosse um comercial, com direito até a “Globo, a gente se vê por aqui”.

Então, a magia se fez. Certa vez eu li em algum lugar que as duas coisas que mais unem os seres humanos são o choro e as risadas. E nesse caso foi o segundo motivo. O moço “problemático” desplugou da parede todos os passageiros. De um minuto pra outro todo mundo começou a se entreolhar e rir. As pessoas foram tirando os fones do ouvido e parando de ler, pra ouvir as piadas dele, e todo mundo ria. Imagine você, não era uma balada, não era uma reunião de pessoas de interesses comuns. Mas eram pessoas. Todas com a melhor das coisas em comum, o humor. O trânsito foi esquecido e deu lugar a conversas e trocas de impressões sobre a situação. Quando a atração do ônibus desceu no ponto dele, algumas pessoas deram tchau, e quase vi a vontade de todos de puxar uma salva de palmas pra ele.

Ele saiu e deixou pra trás um zunzunzum divertido dentro do veículo. Eu olhava em volta, já plugada de novo no meu mp3, e via rostos sorridentes depois da situação inusitada.

Como acalmar 60 paulistanos enlatados no meio do trânsito? O moço da cantoria sabe. Online, offline, o que for. Às vezes é preciso desplugar da parede e ir se refestelar na rede.

Leve Cultura

2007-11-16T10:06:00.000-03:00

por Fernando Macedo

Ao trancos da vida urbana,
Não sentimos mais a Cultura,
Buscamos a eterna noção do saber
E nem ao menos paramos para ler.

Leve cultura, está no atacado
Pacote fechado de imagens
Letras e sons que vibram nas paisagens

Se arte é tudo que vemos
Ao quadro de melancolias temos
Óleo derramado sobre a mesa

Se a frase não é condizente
Na crônica-poética dessa gente
Não tente parecer, seja!

Um bocado de letras e idéias,
Uma síntese, um idioma,
Para qualquer um na rua,
É fatal a poética-glaucoma:

Nem a luz que nos falta é tão rara
Para iluminar o caminho do entreter
Com energia podemos criar o amanhã
E sempre ter a companhia do aprender

De culto ao espiral concreto,
Das diversas indagações,
Que buscam livrar nossas caras,
Nossas puras alucinações
Brincar e criar ao passo da imaginação
Trazer raízes ao canto da união

De cantos e danças vive uma gente
De letras e ritmos podemos celebrar
É certa a quebra de fronteiras
É da cultura que iremos falar

Retirante idéia do conhecimento
Não entrega o cuidado com as verdades
Nem espalha o que lhe foi concedido
Faça o criar para inúmeras cidades

De caos e de tradições
Onde a única certeza
Por incrível que pareça,
É o confronto de gerações
E o seguir da cultura!

Plínio Nogueira. 11.07

Frívolas quer definir seu lugar na SOCIEDADE

2007-11-15T12:39:00.000-03:00

por Stela Franco

Explosão de informacão. Luzes, cores, dinheiro, miséria, velocidade e discrepância. Aceleração. Fluxos líquidos de relações. Pós-modernidade retrô. Mundo virtual. Espaço físico esquecido, abandonado.

Sociedade alternativa, sociedade segregada. Denominações que enumeram anseios de uma contra-cultura morta. Repeteco. Narrativas estagnadas, obsoletas e constuídas. Ah, Vida real!
Realidade não constituída por verdades, mas palavras jogadas ao vento, repetidas, reproduzidas. Uma roda retumbante. Pólos de criação, tecnologia e exploração humana. Roda gigante. Tsunami no mar e nos pensamentos. Tudo isso junto. Fruto de uma memória coletiva. Erro crasso! Nada coletiva, plano de poder.

Política. Pretensa diplomacia. Nações. Estados. Núcleos paralelos. Explosão. Cultura bombástica. Moda bombástica. Energia nuclear clássica. Contradição escatológica, inerente. Confusão espetacular. Energia.

Padronização das culturas. Recorrente busca de indentidade individual. Fuga. Queda de performance individual. Tentativas. Conceitos imundos velados, preconceitos explícitos. Individualidade imunda, coletividade ideal. Música, barulho, ruído. Dor. Despertador. Vou atirar as palavras pro alto e encontrar algum resquício de compreensão social. Eu, indivíduo vivo em sociedade, em alguma sociedade, de qualquer uma.

A nossa. É a nossa vez de tentar encontrar a resposta. Aceito a ajuda da bossa, da onda tropicalista deliciosa. Quero mais que uma sociedade, quero a nossa humanidade. Quero um pouco de humanidade em nós. Em mim.

Tanto faz. O tempo da natureza é cíclico, o do homem é linear. Sociedade é natureza. Homem não é mais natural.

Literatura

2007-11-14T11:04:00.000-03:00

por Marília Kodic

"I. LER

Você não pode ser pego lendo um romance de Coelho: convenhamos, seria uma vergonha. É preciso andarilhar com aquela pastinha transparente mostrando seu recém adquirido Nietzsche, por sinal intocado; enquanto dois engravatados passantes apostam entre si que você não seria capaz de soletrá-lo. Você desce a lenha no Harry e adverte colericamente contra o Código – sem tê-los lido, naturalmente – e segue, orgulhoso, crente na defesa da “verdadeira” literatura: todos deveriam recitar Camões! todos deveriam ter lido A Divina Comédia em italiano! E em mesa de bar, estufará o peito e reclamará em alto e bom tom da falta de incentivo à leitura. Que país é esse? E morrerá acreditando que se todos fossem iguais a você, magnânimos e despreconceituosos, o mundo seria então um lugar melhor.

Pequenos: é hora de perder o medo!

NÃO EXISTE BAIXA LITERATURA.
TODA FORMA DE LITERATURA É VÁLIDA.
A LITERATURA É FUNDAMENTALMENTE UMA ARTE DE LIBERDADE.

“A cultura não salva nada nem ninguém, não justifica. Mas é um produto do homem: o homem projeta-se nela, reconhece-se nela; só esse espelho crítico lhe devolve a própria imagem.”*

II. ESCREVER

Há quem não ature a literatura, mas ainda há quem a respire. Quem lê bem escreve bem, porém dizem que o melhor escritor é aquele que nunca escreveu nada. A palavra é sua arma de combate! A palavra é sua identidade, sua expressão, sua chave, sua idiossincrasia, sua pergunta, sua resposta! A palavra é excepcional, extravagante, extraordinária, sui generis!

O LIMITE DAS SUAS PALAVRAS É O LIMITE DO SEU MUNDO!

Viva à arte de compor, o exercício da eloqüência, a transfiguração do real! Viva a poesia, soneto, ode, elegia; música, cinema, teatro, filosofia; viva que ler não tem caloria! Que prosperem o medo e o delírio, os vícios e os maneirismos. Que eternizem-se o saudosismo amargo, os olhos de ressaca e os lábios de mel; e que recuse-se o prêmio Nobel. Ai! Que preguiça. Muita saúva e pedras no meio do caminho. Poetas fingidores, guardem seus rebanhos. Sentimentos esdrúxulos, vamos a Pasárgada. Mas o Tejo é mais belo! Comam chocolates, pequenos, porque o mais é nada.

Memórias Prévias, imprevistas. Literatura desobrigada, livre. O livro livra, abriga o pensamento; exala. Não só fala como atua, ubíqua, na minha mente, na tua. E falo com você, do circo, da rua; graudalmente ela o desfoca e novamente acentua. Você a cultua, seu vício, sádico e difícil; ela descontinua. Reprime, pactua com a vitrine da alma; com calma ou com furor, com o novo velho amor ou com a velha nova dor. Vem musa, estrela d’alvorada! Ler exime seu ser sublime, te faz refém; porém o ritmo te retém, te elucida. E vai além, num constante vaivém. Machado, Houaiss ou Jorge Ben; ninguém.

E que as Letras sejam infinitas enquanto durem, amém.

*Jean-Paul Sartre IN As Palavras"

Amor e Ódio...

2007-11-13T08:54:00.000-03:00

por Thiago Brancatelli

"O que mais me fascina na história da música não são as melodias geniais de um “Sgt. Peppers”, ou os arranjos elaborados de “Pet Souds”. Não é a poesia contida nos Smiths, ou mesmo a rebeldia contida nos Sex Pistols. Não é a capacidade de se reinventar, ou de romper barreiras culturais, ou de emocionar, ou de entender exatamente o que a pessoa que a escuta está sentindo. Não, não é nada disso.

O que mais me fascina é perceber que nada disso foi feito por uma só pessoa. Nada disso saiu de apenas uma cabeça genial. Nenhuma perfeição existente em uma melodia, em uma letra ou em uma canção foi obra de um momento único de inspiração criativa.

O que mais me fascina na história da música são as parcerias, ou mesmo as competições musicais.

O fato é que o destino (ou o acaso) consegue, em alguns casos, unir de maneira tão perfeita dois talentos brilhantes em uma mesma obra.
O que seria da música atual se o pequeno Paul McCartney, aos 15 anos, não tivesse conhecido o pequeno John Lennon em um show, no subúrbio de Liverpool, em 1957? Sem os Beatles, 99% das bandas de hoje simplesmente não existiria (não da maneira como as conhecemos). Em menos de 10 anos, eles mudaram não apenas o cenário musical, como também o estilo de moda e de vida de toda uma época, tornando-se lendas. O sucesso comercial é refletido até nos dias de hoje, quando Paul McCartney é considerado um dos maiores nomes da música e John Lennon figura como segundo na lista de “Personalidades Mortas Mais Lucrativas” da revista Forbes. Ainda que a parceria tenha esfriado entre 66 e 67, quando os dois resolveram criar individualmente (A Day In The Life é considerada a última parceria entre os dois), eles continuaram colaborando em todas as músicas até o fim da banda, em 1969. Mesmo quando não se uniam para uma mesma música, era a rivalidade entre os dois talentos que acabou por criar clássicos como “All You Need Is Love”, “Let It Be”, “Eleanor Rigby”, “Across The Universe”, entre tantas outras músicas gravadas pela banda.

Rivalidade também foi o que fez Brian Wilson criar uma das maiores obras musicais já gravadas. O disco “Pet Souds” foi a resposta dos Beach Boys, mais particularmente de Brian Wilson, ao disco Rubber Soul, dos Beatles. Para vencer a competição que criou em sua mente, Wilson resolveu criar uma obra com arranjos complexos, letras mais maduras e melodias geniais. Chamou o letrista Tony Asher para ajudá-lo e lançou, em 1966, um dos discos mais importantes do século XX. Foi considerado pelo próprio beatle Paul McCartney um de seus discos favoritos, dizendo que a musica “God Only Knows” era a canção mais linda que já tinha ouvido (afirmação que sustenta até hoje). Inspirado pela “competição”, Paul resolveu criar com sua banda o maravilhoso “Sgt. Peppers Lonely Hearts Club Band”, disco que é considerado por muitos fãs e críticos como o melhor dos Beatles. O disco serviu de catarse para Brian, que considerou a obra insuperável e largou as gravações do album “Smile”. Considerado muito a frente de sua época, o álbum contava com letras elaboradas de Van Dyke Parks, e consistia em três movimentos: um primeiro, com músicas temáticas sobre os pioneiros e o Velho Oeste; um segundo falando sobre a infância e a inocência; e um terceiro, dedicado aos 4 elementos da natureza. Abandonado devido às crises esquisofrênicas de seu idealizador, o album foi retomado e finalizado em 2003, mostrando toda a genialidade que ele não pode mostrar naquela época.

Em 1976, Londres criou, entre inúmeras bandas punks, uma que se destacava tanto pelas suas letras politizadas quanto por suas melodias mais elaboradas. O Clash tinha como homens de frente Joe Strummer e Mick Jones. Por 9 anos, os dois foram a base de uma das bandas mais influentes da Inglaterra, lançando clássicos como o álbum London Calling que, misturando rock, punk, reggae, rockabilly e funk, é considerado um dos maiores albuns de todos os tempos. Mas a situação da banda se tornou insustentável pelas diferenças criativas de seus principais compositores: Strummer queria colocar mais teor politico nas músicas, enquanto que Jones se guiava para um lado mais pop. As divergências musicais culminaram na expulsão de Mick Jones do Clash. Mas apenas o talento de Strummer não conseguiu sustentar uma banda como aquela, e o Clash terminou em 1985, após o lançamento do detonado album “Cut the Crap”. Outro exemplo similar aconteceu com a banda Libertines, considerada “a salvação do rock” pelas publicações britânicas. Produzida pelo próprio Mick Jones, seus líderes Carl Barat e Pete Doherty sempre demonstraram uma relação de amor e ódio, até que Doherty foi expulso da banda por culpa de seu envolvimento com drogas, além da rivalidade musical (e pessoal) existente entre os dois. Alguns meses depois, Barat percebeu que a banda não era a mesma sem a presença do parceiro, e o Libertines teve seu fim decretado.

A música ainda conta com inúmeras outras duplas: a poesia de Morrisey e a melodia de Johnny Marr, nos Smiths; as brigas e as músicas dos irmãos Gallagher, no Oasis; os atritos entre Mick Jagger e Keith Richards, nos Rolling Stones; a atitude dos melhores/piores amigos Jonnhy Rotten e Sid Vicius, nos Sex Pistols... sem contar nossas duplas brasileiras, como Erasmo e Roberto, Vinicios e Toquinho, entre outros que não devem nada aos músicos internacionais... mas eu precisaria de um outro post prar falar deles...!

Fazer da música um ato solitário é um dom. Um talento que poucos conseguem administrar.
Mas o verdadeiro desafio é conseguir conciliar dois talentos diferentes, criando obras de arte difíceis de serem superadas. E é a química e a rivalidade criada entre dois gênios musicais que adiciona uma magia a mais na música.

Principalmente por essas parcerias mostrarem que a linha entre o amor e o ódio entre dois amigos é muito mais fina do que podemos imaginar..."

Dança dança, meu bem, dança!

2007-11-12T10:35:00.000-03:00

por Mariana Tait

"...Balança a perna
Balança sem parar
Arrasta as sandálias
Arrasta até gastar...

E quem dança seus males espanta!! heheheh

A dança é uma arte. A mais completa, dizem, por unir obra e criação: O dançarino, ao mesmo tempo é criador e obra, cada movimento criado surge a partir do momento em que se dança. Unir balanço de corpo e música é uma atividade que sempre esteve rpesente em todos os povos, faz parte das manifestações culturais, religiosas e para diversão das várias gentes do mundo. Junto com a evolução dos seres humanos e das sociedades, também esse exercício de coordenaçao motora e mental também evoluiu, rompeu as barreiras do teatro, virou dança de rua, misturou-se com clássico, moderno e popular, assim, caiu nas graças da liberdade.Sem considerar escolas, técnias e estudos da dança, a palavra de ordem é liberdade. Deixemos de lado toda a história e qualquer cobrança por estética e perfeição. Não é isso que queremos para o momento! O que interessa são os sentimentos de prazer e emoção em deixar a música e o corpo se embalarem juntos...O bom de dançar é sentir a música e deixar o corpo se levar em cada movimento, é ter liberdade de se soltar e não precisar (nem dever) se preocupar com o passo torto ou fora do ritmo, em ser gordo, magro, alto, loiro, moreno, careca, cabeludo, rei, ladrão, polícia ou capitão! O bom de dançar é poder brincar co a música e com o próprio corpo, aprender até onde dá pra ir e de qual jeito fica mais legal.A liberdade, a emoção e o prazer da dança são os maiores motivos de a frase do Friedrich Nietzizizche (whatever!) estar certa: "Devemos considerar como perdido, todo o dia em que não tivermos dançado pelo menos uma vez." Que seja dançar pra sair de um cômodo pra outro na casa, dançar no ponto de ônibus, dançar na boate, na rua, na chuva, na fazenda ou numa casinha de sapê... em qualquer lugar e a qualquer hora: dance!
Dançar é arte, daquelas que a gente pode fazer com as próprias mãos e, no caso, também se usa os pés, a barriga, a cabeça, os braços, as orelhas, os cabelos... e o único resultado que importa é o seu próprio deleite!"

Perfil

2007-11-01T11:24:00.001-03:00

E desde quando alguém, em qualquer ocasião ou circunstância, recusa um convite (intimação) da Fran? Portanto...segue meu perfil por eu mesmo.

Último livro comprado

“A Corrosão do Caráter”, Richard Sennett

Estou lendo agora

“Magia de Redenção”, Ramatis – psicografado por Hercílio Maes

Número de livros que eu tenho

Não faço idéia...nunca parei para contar

Três (podem ser só dois?) livros que significam muito para mim

Capitães da Areia (Jorge Amado)

O Anticristo (Friedrich Nietzsche)

Últimos filmes que vi

“o tal do Tropa de Elite... e minha vida cinematográfica anda meio parada”

Filmes que significam muito para mim

Na boa? Nenhum significa muita coisa para mim. Pelo menos não que eu me lembre.
Mas eu gostei muito de “Clube da Luta” (como quase todo mundo) e “Amor Além da Vida”.
.
Último “cd” que eu comprei

essa é boa. O último que eu comprei deve ter sido o dos sambas-enredo de 2007 do Rio de Janeiro.

Música que está ouvindo agora

OMI- O Berço da Civilização Ioruba (Mocidade Alegre 2003)

Três músicas que significaram muito pra mim

Fall Back Down (Rancid)
Roda Viva (Chico Buarque)
Quando a Gira Girou (Zeca Pagodinho)

Bebida favorita

Coca-Cola

Entidade favorita

Ogum

Férias favoritas

As próximas.

Vício favorito

samba.

---------------------

E na semana que vem postarei os textos dos meus amiguinhos e amiguinhas queridíssimos!

1º Abre Aspas

2007-10-23T15:19:00.000-03:00

Vou abrir aspas no meu blog. E não serão mais frívolas aspas. Na semana do dia 05/11, espero eu, estarei publicando aqui nesse blog textos feitos por amigos e amigas minhas que aceitaram um convite sem pretensões. Na verdade, estive pensando em como eu poderia variar um pouco o conteúdo dos textos que aqui vinham sendo postados e a única resposta que me pareceu sensata foi: mudando-se a fonte. Pois então, resolvi fazer meio que uma semana especial na qual essas pessoas convidadas me dariam o enorme prazer de escrever para o meu próprio blog.
Aí surgiram alguns problemas. Quem eu convidaria? Quem aceitaria? Sobre o que as pessoas escreveriam? Entre outras coisas que passaram pela minha mente ingênua. De qualquer forma, achei a idéia surpreendentemente bacana e resolvi levá-la adiante. Confesso que sou um leitor assíduo dos blogs da maioria de vocês que visitam essa página. Se vocês não têm blogs, acreditem: eu já li profiles de Orkut, legendas de fotos, textos diversos, enfim...se vocês já escreveram, eu já li.
A minha idéia inicial era a de que houvessem sete pessoas. Acho sete um número bacana. Cabalístico. Forte. Completo. Ok, minto...é que eu queria fazer mesmo uma semana e ela veio a calhar com sete dias desde a criação do calendário cristão. Então eu teria que escolher sete pessoas para escreverem sete textos. Mas eu tinha mais de sete amigos que eu gostaria que escrevessem no meu blog e, portanto, tive que me desfazer de alguns deles nessa primeira edição do evento (reparem que eu já estou preparando outras edições para poder convidar quem eu ainda gostaria que escrevesse).
Acontece que mesmo que houvesse mais de uma semana e mais de sete textos, eu ainda teria dificuldades infindas para arrumar mais temas para os dito cujos. Vocês sabem que eu sempre quis ser politicamente correto e, desde que ouvia samba no antigo walkman do papai sentado no sofá e posando para fotos na hoje enferrujada máquina fotográfica da mamãe, gostei de falar de cultura. É um tema livre. Ninguém é dono da verdade nesse campo. Ninguém julga e ninguém pode ser julgado no meu eternamente idealizado liberalismo cultural! Tendo isso em vista, resolvi adotar a cultura como sendo o tema que “amarraria” todos os textos. (Odiei o termo “amarrar” mas não achei nenhum melhor...ainda mais quando falamos de escrita, cultura e dos autores que irão escrever os textos aqui, “amarrados” é exatamente o que os textos deles não serão).
Mas então, para continuar a história da criação, resolvi falar sobre cultura e fui convidar os autores. Antes, porém, separei alguns sub-temas e os ofereci a eles, de acordo com aquilo que eu mais achava ter relação com as características de cada um. Para minha imensa satisfação e orgulho, todos eles aceitaram sem pestanejar ao convite feito por mim e, desta forma, darão vida ao primeiro “Entre Aspas”.
Ainda sem ordem definida de publicação os textos tratarão de assuntos tão diferentes quanto unidos pela veia cultural que carregam, atestando a favor da idéia partilhada por mim de que a cultura está presente em todo e qualquer lugar. Falaremos (ops, falarão) aqui sobre poesia, dança, literatura, televisão, internet, sociedade e música. Tudo rabiscado pelas canetas desses meus amigos queridos que aceitaram o convite e me darão o enorme prazer de assinar um texto no meu blog.

Sim, fiz suspense mesmo em relação aos nomes dos escritores. É pra manter a audiência do blog. No próximo post eu coloco o calendário das publicações e já aproveito para dizer quem serão os autores convidados dessa primeira edição.

Rio x SP

2007-10-17T15:02:00.000-03:00

Sente o frio? Aquele friozinho gostoso na barriga. O carnaval já começou...E esse carnaval vai ser de arrepiar! Sem dúvidas, 2008 promete ser um ano especial. Tanto para o carnaval paulista quanto para o carnaval carioca. Todas as escolas do especial de São Paulo (exceção feita à Mancha Verde) e do especial do Rio de Janeiro já definiram seus sambas. As eliminatórias de samba enredo, em solo paulista ou carioca, mexeram com muita gente. Só para vocês terem uma idéia, farei uma continha simples: supondo uma média de 15 parcerias por escola de samba (algumas tem mais de 30 como o Salgueiro e outras tem menos de 3 como o Águia de Ouro) e uma média de 5 compositores por parceria. Considerando, também, 12 escolas em São Paulo e mais 12 no Rio (é sempre bom lembrar que por aqui Mancha Verde e Império fazem seus sambas por meio de uma comissão de compositores escolhidos, sem concorrência), no fim das contas, chegamos ao número de 1.800 pessoas diretamente envolvidas escrevendo sambas para as eliminatórias de escolha de samba enredo! É mole ou quer mais? Então nem pense em contar diretores de harmonia, componentes de alas, baianas, ritmistas, velha guarda e torcedores dos sambas que participam dos eventos. É muita gente!
Disso tudo, saíram ótimos sambas! Na minha modesta e leiga opinião, Vai-Vai e Mocidade Independente de Padre Miguel têm os melhores sambas em São Paulo e Rio de Janeiro, respectivamente. O samba da escola do Bixiga, apesar de tratar de um tema complexo (os problemas do Brasil e a esperança como última saída para os brasileiros) tem uma melodia envolvente e uma letra bastante forte, de impacto. Os refrões criados por Zé Carlinhos, Nayo Denai, Vagner Almeida e Danilo Alves me parecem bem estruturados de modo a propiciar o canto da comunidade (que, como qualquer sambista sabe, é uma das mais fortes do samba paulistano). Por essas e por outras, acredito que, se depender do samba, o Vai-Vai estará na briga pelo título do carnaval desse ano. E com favoritismo, na minha visão. O samba da escola de Padre Miguel também trata de um tema tão complexo quanto já exausto de ser citado em carnavais. Apesar disso, Gustavo Henrique, Igor Leal e o tri campeão Marquinho Marino (que assinou os sambas de 2006 e 2007), conseguiram retratar o tema "O Quinto Império: de Portugal ao Brasil, uma utopia na história" de forma divertida, com conteúdo poético e melodia original. Particularmente, o tipo de samba que me atrai. A letra tem palavras incomuns em sambas-enredos muito bem encaixadas na música e refrões extremamente melódicos e fortes. Costumo dizer que é o tipo de samba que faz componente chorar na concentração. Vamos ver no que vai dar.
Vale ressaltar também os dois sambas feitos para os 100 anos da imigração japonesa no Brasil. Vila Maria, em São Paulo e Porto da Pedra, na cidade maravilhosa, escolheram o mesmo tema e também compartilharam a escolha de bons sambas para representá-las.
Temas iguais também têm Águia de Ouro e Acadêmicos do Tucuruvi. Não sei se haveria como fazer um bom samba sobre sorvete, mas os dois sambas me parecem fracos. Para o Águia de Ouro, nenhuma novidade (desde 2001 até esse ano, excetuando-se o ano de 2003 com o samba sobre a China, todos os outros foram bem fracos). Já para o Tucuruvi mais um capítulo nos altos e baixos da escola (apesar de que ainda acho o samba da escola melhor do que o samba da Pompéia...e o Fred Viana tem gabarito para fazer esse samba crescer um pouco na avenida).
Iguais por iguais. Mocidade Alegre e Tom Maior estão bem parecidas. São Paulo é o tema das duas. O Limão cantará as sensações provocadas pela terra da garoa enquanto o Sumaré lidará com a cidade que não pára em seu aspecto econômico, na vanguarda da economia brasileira. O Sumaré cantará com mais prazer um samba melhor e mais simples. O Limão ainda terá de se acostumar com os remendos de melodia e letra feitos no samba.
A X-9 merece voltar aos grandes carnavais, assim como o Salgueiro. Ambas têm bons sambas, capazes de levarem as respectivas escolas a lugares mais altos do que nos últimos carnavais. Império de Casa Verde e Beija-Flor escreveram e escolheram, respectivamente, sambas razoáveis na minha concepção. Ambos sabem fazer carnaval e serão sempre candidatos à taça.
Gosto do samba da Nenê de Vila Matilde, também. Talvez não tanto quanto eu goste da outra águia, do Rio de Janeiro. Portela e Nenê de Vila Matilde merecem carnavais muito mais destacáveis do que os que têm apresentado. Tomara que 2008 seja o ano das águias e que os sambas escolhidos sejam o combustível inicial para essa mudança.
Unidos da Tijuca e Mangueira possuem sambas excelentes, também. O Pavão com uma melodia ousada e diferente do habitual e a eterna escola de Cartola exaltando o frevo com um samba alegre e de fácil assimilação. O samba da Vila que já foi de Martinho (e eliminou seu samba na disputa) não me empolga, apesar dos elogios que venho ouvindo. A exemplo do samba do Rosas de Ouro, que fala sobre o perfume, mas não me cheira nem fede.
Destaque mais do que especial para o enredo escolhido pelo Camisa Verde e Branco. De longe, a pior escolha do carnaval! Falar sobre o cabelo é querer crucificar compositor. Mesmo assim, tenho que dar os parabéns, mais do que merecidos, aos compositores Leonardo Trindade, Rodney Cheto e Marcinho Keleque que, mesmo assim, conseguiram fazer um samba “desfilável” para a escola da Barra Funda.
De qualquer forma, como sempre, aguardo ansiosamente pelo carnaval 2008. E que os orixás de todos protejam todas as escolas para que a festa seja linda. E que vença o samba!

O tempo que passa, valoriza a arte

2007-10-15T10:07:00.000-03:00

Finalmente um certo reconhecimento. Não, aquele ao qual eu me referia no texto passado, definitivamente, não veio. Espero que um dia venha. Da nossa parte, só nos resta esperar inconformados. Mas, ao menos, o samba ganhou.
Na última terça-feira, dia 09 de Outubro de 2007, o samba carioca foi considerado patrimônio histórico cultural do Brasil. O título é dado pelo Conselho Consultivo do Iphan (Instituto do Patrimônio Histórico Artístico Nacional) e se decide em uma reunião com os membros desse conselho.
Há algum tempo, escolas de samba do Rio de Janeiro e instituições do terceiro setor, defensoras e propagadoras da cultura sambística, se juntaram na tentativa de presentearem o samba com esse título. O esforço de todos os envolvidos surtiu efeito. O samba carioca é, agora, reconhecidamente um patrimônio da cultura brasileira. Feito louvável para um ritmo que, pouco tempo atrás, era marginalizado e impedido de ecoar pelas cidades.
Sambistas que outrora eram perseguidos por um lúgubre e infeliz desvio de pensamento, agora são exaltados. Em destaque no Carnaval, são personagens de um ano inteiro de festa que se apresenta ao Brasil nas passarelas. São destaques na composição, letras e melodias. São uma parte do país em ritmo legítimo e digno. De um país tão grande quanto segregado, o samba une classes, etnias, afãs e crenças. Desune preconceitos ao som carismático e contagiante.
Se antes o sambista era reconhecido apenas pela polícia e seu rigor ao perseguir os vagabundos que sambisticamente se divertiam, agora são desconhecidos famosos. Todos sabem quem faz o samba; quem faz o carnaval. Mas ninguém conhece seus rostos. E ninguém precisa conhecê-los. O reconhecimento de toda entrega e dedicação irracional não é pública. Trata-se de um pacto entre o samba e os sambistas. Entre aqueles que amam e aquele que é amado. O samba os reconhece até mesmo fantasiados. E eles, providos de uma outra fantasia, o fazem reconhecido.
Que esse status obtido pelo samba carioca seja o embrião que prenhe de motivos justos e, por vezes ignorados, todos aqueles que depositam na preservação da cultura brasileira política e propositalmente esquecida seus esforços. Que seja um prêmio incentivador para todos aqueles que não deixam desfalecer aquilo de mais importante que a cultura pode nos trazer: o conhecimento.
Parabéns ao samba!

Presságios

2007-10-10T15:49:00.000-03:00

É, algo me diz que não vai ser legal. Depois de uma passageira felicidade, começo a me preocupar. As notícias dão conta de que eles vão cometer um erro. Eu sei...no ano passado eu falei a mesma coisa (de forma menos efusiva, é verdade). Mas poxa...é assim mesmo! Vivemos de amores e ódios. De paixão e reprovação. De orgulho e vergonha. De amizades e admirações.
Foi inesperado o anúncio de domingo. Ninguém esperava ouvir o que foi dito. Até aí, tudo bem, até porque, gosto de novidade. Mas desta vez, não era momento para surpresas. Era nítido o que todo mundo queria. Não era nítido o que os outros queriam. Pois bem, agradaram a gregos e troianos e desagradaram a todos.
A súbita felicidade parcial que me forçou a abrir um sorriso frente à injustiça parece estar indo embora devagar, conforme venho ouvindo as últimas informações, obviamente, não-oficiais.
Você já teve uma paixão avassaladora? Daquelas que te faz chorar de alegria e de tristeza com a mesma intensidade? A ponto de dedicar mais de 15 anos da sua vida a um ritual cotidiano e transformar aquela paixão em motivação e incentivo para muitas das coisas da sua vida? Algumas pessoas sentem isso. E se engana quem pensa que, por isso, são frustradas ou vazias de esperança. Muito pelo contrário. Elas querem transmitir essa mesma paixão para outras pessoas, querem fazer dela a emoção da vida de outros. E se sentem realizados quando vêem um sentimento parecido com o que sentem despertar nos novos corações daqueles que elas mesmas apresentaram à sua antiga paixão.
Que paixão incondicional é essa, afinal? Que coisa forte move essas pessoas a dedicarem tempo, trabalho, esforços, preocupações, atenções, felicidades, tristezas e indiferenças, todas ao mesmo tempo, por vezes, para algo tão simples de se explicar para quem a vê de fora? Inexplicável para quem a vê de dentro.
Antes era diferente. Eu não estava lá. Mas me diziam que a paixão era a mesma (não se mudam os sentimentos) e o dinheiro era menos. As pessoas eram mais e o negócio menos. Não sei se escreviam melhor, mas cantava-se mais. Agora parece que não vale mais nada disso. Dispensam declarações de amor como quem dispensa aquilo que não lhe trará resultado nos negócios. Não vivi antes mas vivo agora...apaixonado, decepcionado. Ninguém nem deve tentar imaginar como é para uma daquelas pessoas as quais eu me referia acima receber o reconhecimento daquilo que ama. Receber, finalmente, a recíproca do seu amor em forma de justiça (já tardia, diga-se de passagem).
Eu duvido que o amor diminua. Mas a entrega e a devoção podem sim diminuir. Até os mais apaixonados cansam-se de lutar por aquilo que ajudaram a crescer e que sempre veneraram. Antes de mais nada, tratam-se de pessoas, lembram-se?
Fecho as mãos, levo aos lábios, à testa e aos céus. O respeito permanece inalterado. Mas a decepção e o descontentamento são nítidos. E nem sequer poderão alegar que elevaram um nome para a história dessa paixão que nos move. Seu nome já estava lá faz muito tempo...

Quase!

2007-08-31T10:36:00.000-03:00

To abrindo espaço no meu blog para novos escritores. O rapaz que me mandou esse texto parece ter talento. Gostei do texto e resolvi dar essa moral pra ele.

Espero que vocês gostem também.

"Ainda pior que a convicção do não e a incerteza do talvez é a desilusão de um quase. É o quase que me incomoda, que me entristece, que me mata trazendo tudo que poderia ter sido e não foi. Quem quase ganhou ainda joga, quem quase passou ainda estuda, quem quase morreu está vivo, quem quase amou não amou. Basta pensar nas oportunidades que escaparam pelos dedos, nas chances que se perdem por medo, nas idéias que nunca sairão do papel por essa maldita mania de viver no outono. Pergunto-me, às vezes, o que nos leva a escolher uma vida morna; ou melhor não me pergunto, contesto. A resposta eu sei de cór, está estampada na distância e frieza dos sorrisos, na frouxidão dos abraços, na indiferença dos "Bom dia", quase que sussurrados. Sobra covardia e falta coragem até pra ser feliz. A paixão queima, o amor enlouquece, o desejo trai. Talvez esses fossem bons motivos para decidir entre a alegria e a dor, sentir o nada, mas não são. Se a virtude estivesse mesmo no meio termo, o mar não teria ondas, os dias seriam nublados e o arco-íris em tons de cinza. O nada não ilumina, não inspira, não aflige nem acalma, apenas amplia o vazio que cada um traz dentro de si. Não é que fé mova montanhas, nem que todas as estrelas estejam ao alcance, para as coisas que não podem ser mudadas resta-nos somente paciência porém,preferir a derrota prévia à dúvida da vitória é desperdiçar a oportunidade de merecer. Pros erros há perdão; pros fracassos, chance; pros amores impossíveis, tempo. De nada adianta cercar um coração vazio ou economizar alma. Um romance cujo fim é instantâneo ou indolor não é romance. Não deixe que a saudade sufoque, que a rotina acomode, que o medo impeça de tentar. Desconfie do destino e acredite em você. Gaste mais horas realizando que sonhando, fazendo que planejando, vivendo que esperando porque, embora quem quase morre esteja vivo, quem quase vive já morreu."

Luis Fernando Veríssimo

Faça valer a pena!

2007-08-26T14:04:00.000-03:00

Esses dias eu estava pensando, como de costume, em umas coisas estranhas. Eu fiquei um bom tempo antes de dormir questionando a mim mesmo se eu estava, de fato, aproveitando tudo que a vida me proporcionava. Várias coisas vieram a minha cabeça. Será que eu perdi oportunidades? Será que eu exagerei em algumas coisas? Será que depois de 21 anos ainda não fiz nada do que eu me orgulhasse no futuro? Mas aí uma resposta simples veio de encontro ao meu sofrimento: tudo que eu fiz ou deixei de fazer, foi por vontade minha. Se foi assim mesmo, então tá tudo certo. O importante, pelo menos para mim, é não passar vontade! O resto é o que tinha de ser. Com essa filosofia habitando meus pensamentos, escrevi isso aqui ó:

Beijo por Rosas

Troque rosas por um beijo
Suas pétalas por amor
Abra os braços para abraços
Vire a cara para a dor
Vislumbre um novo dia
Declame uma nova paixão
Faça samba em poesia
Conquiste um coração
Se te serves um carinho
Lhe agrada a companhia
Pra que viver sozinho?
Corra para onde sempre iria
Ignore as voltas do tempo
Elas só encurtam a felicidade
Esqueça o que te prende
Confie na sua vaidade
Ninguém lhe toca o peito
Como sua cabeça o convence
É você quem faz o jeito
E a hora do seu sonho persistente
Que amanheça num piscar de olhos
Que anoiteça em menos de um segundo
Viver não pede calma
Nem espera pelo resto do mundo
Troque tudo pela alegria
Pois a tristeza envenena
No sol e na chuva, chore e sorria
Esteja certo que valeu a pena

ABL - Academia Boêmia de Loucos

2007-08-21T13:22:00.000-03:00

Mas será o Benedito? Toda vez que eu escrevo alguma coisa aqui no meu blog, no dia seguinte eu encontro alguma coisa na internet que me obriga a voltar aqui e reescrever sobre o assunto que eu já tinha escrito uns dias atrás.

Dessa vez eu fui obrigado a ler que os caras da Academia Brasileira de Letras estão propondo...eu disse "propondo"? Desculpa, eles já impuseram sem qualquer consulta...os caras estão impondo mudanças na língua portuguesa. Por exemplo, eles acham chato aquele negócio de trema e decidiram que não vai mais existir. Ou seja, finalmente poderemos falar "lingüiça" com som de "lingiça"! Viva! Eles também não vão com a cara do hífen e decidiram extinguir ele. Agora ele só sobrevive em algumas palavras que a gente nunca usa. Mas podia ter sido pior para o famigerado hífen. Podiam ter tirado o acento agudo dele! JURO! Foi o que fizeram com assembléia, idéia, jibóia, heróica, feiúra, entre outras. Todas essas palavras que vocês acabaram de ler, estão erradas. Nenhuma delas tem mais acento. Um exemplo: "pára" de "Muleque, pára de colocar o dedo no nariz!" e "para" de "Muleque, dá essa caca para eu comer!" vão ser escritas iguais: sem acento. Bizarro! Os caras acharam que ia ser bacana! "Pô, acho que se a gente tirar o acento de jibóia a Dona Margarida, viúva do Acadêmico Dom Ernesto Jumb, vai querer dar pra gente!" Qual é o problema desses caras? A Academia Brasileira de Letras não deve ter muito serviço ultimamente. Maldita boêmia que coloca idéias estúpidas na nossa cabeça!

E não é que eles foram além? Tiraram, também, o acento circunflexo de umas palavras que, agora, vão ficar bem estranhas. Voo, creem, leem, enjoo. Agora parece tudo palavra americana! Fiquei chateado, fiquei sim (como diria uma amiga minha)...

Mas o pior mesmo ainda estava porvir. Questionado sobre o porque das mudanças, o nosso grande amigo, Marquinhos Vilaça, presidente da Academia Brasileira de Letras, soltou a pérola:

"Hoje, é preciso redigir dois documentos nas entidades internacionais: com a grafia de Portugal e do Brasil. Não faz sentido"

Ahhhhhhhhhhhhh bom! Se é por causa disso, então eu aceito! Porque não explicaram antes esse motivo tão plausível? Dois documentos escritos para dois países diferentes é um absurdo mesmo! Onde já se viu? Demoraram pra colocar em prática o Esperanto, hein!

Mas ok...entendo...eu já não esperava muito mesmo da Academia Brasileira de Letras. Já fiquei meio ressabiado com a seriedade da instituição quando eles deram uma cadeira para o Roberto Marinho que nunca escreveu nem correio elegante em festa junina. Só fui recuperar minha estima pela ABL quando percebi que, na verdade, eles eram piadistas. Aí eu achei uma boa! Essa de abolir umas coisas da língua portuguesa é boazinha vai...achei média. Eles só mandaram bem em uma oportunidade, em 2002, senão me engano. Tenho que confessar que eu dei muita risada quando eles deram uma cadeira pro Paulo Coelho. Risos! Sensacional! Mais risos! Paulo Coelho escritor! Risos Risos Risos...ai...Risos...ai...ih, me mijei de novo =/

Fica aqui o meu protesto. Afinal, sou usuário da língua e não me lembro de ter sido consultado quanto às mudanças. Obrigado.

Doce Língua

2007-08-17T12:51:00.000-03:00

Sinceramente, sempre fui um daqueles defensores fervorosos do país e de suas riquezas. Não vou entrar nos méritos de bens físicos ou naturais. Relato, simplesmente, aquilo que mais nos envolve e nos torna personagens únicos no mundo inteiro. Do alto da minha insolência, afirmo que ninguém tem uma cultura como a nossa. Do frevo ao baião, passando pelo carnaval, pela capoeira jogada à beira do mar. Na outra ponta deste mesmo litoral, uma moda de viola embala um sonho qualquer, sertanejo, simples, humilde, riquíssimo. No calor ou no frio, nas dunas ou nos pampas. No axé ou na dança típica gaúcha. Mistura que, de tão heterogênea, nos une, em contradição óbvia e inexplicável, brasileiros.

Não tenho autoridade nem patente, mas sou atrevido. Gosto de palpitar. Se me perguntassem como essa diferença toda se transforma em um espírito único de nacionalidade incontida, eu teria a minha aposta. Como eu sei que ninguém vai perguntar mesmo, eu vou discorrer por livre vontade.

Tem uma coisa no Brasil pela qual me confesso orgulhoso apaixonado. E podem até me dizer que em Portugal também tem, em Moçambique também e ali em Angola também falam dela. Mas eu sou possessivo e bairrista e acho que ela é só nossa. Da forma como a praticamos e da forma como ela combina conosco, ela é só nossa! Nossa pátria! Não tenho dúvidas. Algumas vezes nem damos o valor devido a ela. Maltratamos, ignoramos, a trocamos por outra mais nova e esquecemos que ela esteve conosco desde o começo. Não que eu, por vezes, também não “seje” um cafajeste e a maltrate também. Nem que eu “esteje” aqui pregando devoção infinita. Mas acho que poderíamos ser, no mínimo, mais gratos a ela.

A língua portuguesa é nosso maior bem. Aqueles que nela confiam suas idéias, seus sonhos, seus desejos em forma de poesia, costumam ser recompensados. Ela é generosa e propicia a todo e qualquer um que souber lidar com ela, um retorno garantido de propagação de sentimentos e razões ante ao investimento das mesmas matérias-primas. Confie nela sua emoção e emocione. Use-a com razão e veja espelhada em palavras corajosas sua sensatez.

A língua de Camões é a minha língua também. É a língua de todos nós que transforma em versos, prosas, estrofes, parágrafos, rimas e derivados idéias capazes de transformar. Ou de transmitir afeto. Indiferente aos objetivos de quem a usa é fiel aos punhos de quem a conhece. Que o diga alguns autores da nossa língua que compõem as mais belas poesias e as mais significantes músicas. Alguém já viu uma bela poesia escrita em inglês? Gonzaguinha, falando por mim, diria que essa vida da gente grita que não! Lá o amor não rima com tantas coisas. Nem a saudade que no português rima até com felicidade. E a paixão que quase sempre rima com desilusão. Enfim, a língua portuguesa parece ter sido feita para dar vazão a obras primorosas escritas e cantadas. Talvez, não por acaso, seja a doce língua, segundo um ESPANHOL, conhecido de todos nós, que gostava mais do português do que do sem-graça do castelhano. De fato, concordo com ele. O português é mais romântico, é mais atraente, é mais. Até a caneta gosta mais do português. É só perceber como ela desenha fácil, continuamente, as letras que viram palavras e versos em bom “brasileiro” (como diriam aqueles mais possessivos, apoiados por mim, diga-se de passagem). Escrever em inglês, espanhol, francês, hebraico, japonês e qualquer outra derivação deve ser uma chatice para a caneta. Toda hora tem que parar para colocar uma apóstrofe, um ideograma diferente ou porque ela simplesmente não entende como pode haver tantas consoantes juntas numa mesma palavra!

Se hoje a língua portuguesa é sinônimo de poesia, é graças a autores que souberam colocar entre cada vírgula e ponto final, acomodados em palavras portuguesas, suas inspirações. E se isso aconteceu, é porque cabia nelas (nas palavras portuguesas) tamanha quantidade de inspiração. Que outra língua suportaria em suas palavras o peso de autores como aqueles que optaram pela portuguesa por exteriorizar seus sentimentos? De Drummond e suas muitas rosas ao povo a Manoel Bandeira e sua amizade com o rei de Passárgada, a língua portuguesa esteve presente, sem cabular nenhuma aulinha sequer e levantando a mão para fazer pergunta no fim da aula, na construção da cultura brasileira. Não, a pergunta no fim da aula ela não fazia...isso é coisa de gente chata; acho que era a língua alemã que fazia isso. Quando Tom Jobim e o “poetinha” Vinícios tentaram ser copiados em inglês, todos nós sabemos o lixo que se seguiu. Garota de Ipanema em inglês atesta para o charme da língua portuguesa. Atesta a meu favor!

Preocupa-me, apenas, ver a degradação da nossa própria cultura. Porque querem substituir nossa língua se ela é muito melhor que as outras? Porque vocês acham que a língua universal é o inglês seguido do espanhol? Porque são duas línguas bundas! (com o clamoroso perdão da palavra nesse texto específico) Qualquer um aprende a falar inglês e espanhol! Línguas idiotas! As palavras são quase sempre iguais, expressões significam quinze mil coisas ao mesmo tempo. E qual é a dos espanhóis com aqueles milhares de dialetos que, no fundo, são todos iguais (com exceção de alguns falados por expressivas mil pessoas isoladas na Galícia)? E alguém, em sã consciência, me diz para que eles precisam de um ponto de interrogação ao contrário ANTES da pergunta começar? Coisa sem explicação aparente. ¿Já não basta um no final?
Enfim, o problema, na verdade, somos nós (assim como as árveres). A gente tem mania de americanizar tudo! Maldita globalização que quer acabar com a “nossa língua, nossa língua portuguesa”. O Pasquale fica puto! Ele prefere ter um filho viado a ter um filho traidor da sua própria língua. Você tem coragem de contribuir para uma possível futura não utilização das palavras que já significaram tanto para você? Eu não tenho. Sou medroso mesmo. O que me alenta é que a língua portuguesa vai sobreviver. De um jeito ou de outro, ela encontra a saída graças aos arquitetos dessa língua. Eles a ajudam a sair deste áporo. Eu também quero ajudar! Língua portuguesa, tamo junto! Estou comprometido, da minha forma humilde, agora a também contribuir para a sua longevidade. Quem quiser que venha conosco nessa empreitada!

Fato é que as folhas secas podem cair no próximo outono, o vento pode bater suas asas sobre as casas e levá-las todas para longe, mas ninguém jamais vai colher a última flor do lácio. O tempo deve rodar num instante qualquer e continuar sendo compositor de destinos. E nem mesmo que a roda-viva chegue e carregue o destino pra lá a saga dessa língua já está traçada. Em bom português: nossa língua merece perdurar!

Em tempo...

2007-08-13T11:32:00.000-03:00

"Cansei" muda local de protesto silencioso 10/8/2007 17:31:00
O Movimento Cívico pelo Direito dos Brasileiros, liderado pela Ordem dos Advogados do Brasil - Seccional São Paulo e com a participação de diversas entidades e lideranças da sociedade civil, divulga novo local para a mobilização social do dia 17 de Agosto, em São Paulo. O ato que convoca a população para um minuto de silêncio terá concentração na Catedral da Sé, local símbolo de tantos outros movimentos sociais já realizados na história do País.A concentração acontecerá às 12h e será seguida de Ato Ecumênico (inter-religioso). Às 13h haverá um minuto de silêncio e será cantado o Hino Nacional brasileiro. A mobilização também acontecerá no Aeroporto Internacional Salgado Filho, em Porto Alegre, local de saída do Airbus acidentado. A OAB SP acredita que o gesto será replicado em diversas outras cidades do País.O protesto silencioso reunirá artistas, personalidades, empresários, formadores de opinião e representantes de várias correntes religiosas. Personalidades como Ana Maria Braga, Ivete Sangalo, Daniela Mercury, Regina Duarte, Hebe Camargo, Cristiane Torloni, Seu Jorge, Osmar Santos, Victor Fasano, Silvia Popovic, Irene Ravache, Beatriz Segall, Paulo Vilhena, Agnaldo Rayol, entre outros, declararam seu apoio ao "Cansei". O Movimento também conta com a participação de desportistas como Torben Graell, Robert Sheidt e Fernando Sherer (Xuxa).
Fonte: Adnews

Acho que meu blog tem sido lido por muita gente viu...

Não Canso!

2007-08-06T14:02:00.000-03:00

Antes de mais nada, gostaria de compartilhar com vocês, raros e assíduos leitores deste blog, que, hoje, dedicarei este espaço para um debate social, discutindo, por conseguinte, a política. Não tenho esse costume e como vocês podem ver, esse blog varia em seu conteúdo de acordo com a minha vontade de escrever. Ele obedece a esse único propósito (vontade de escrever) e a nenhum conteúdo específico, como nota-se.

Assim sendo, defino algumas coisas pré-explanação. Apenas para que não comprem gato por lebre, julgo importantes os seguintes pontos a respeito do autor:

- fui militante do PT na minha juventude;
- elegi e reelegi o Lula;
- hoje não obedeço a nenhum partido político;
- cago e ando para política uma vez que descobri o grau de importância que ela tem na sociedade atual;
- sempre fui de esquerda.

Tendo isso em vista. Leiam, se quiserem.

Nos últimos dias tenho sido bombardeado por uma série de visões e opiniões a respeito de um movimento que surgiu em São Paulo e se espalhou – timidamente – pelo Rio de Janeiro também. Um tal de “Cansei” (www.cansei.com.br) pretende levar algumas centenas de pessoas às ruas em um “ato cívico pelo direito dos brasileiros”. Acho que nesse cenário, estaria eu, brasileiro, branco, classe média-alta, morador de São Paulo, contemplado pelo objetivo do movimento. Pois é...de fato eu, brasileiro, branco, classe média-alta, morador de São Paulo, estou sendo levado em conta.
O movimento que surge com o apoio da OAB/SP (Ordem dos Advogados de São Paulo) vem sofrendo algumas críticas enquanto seu posicionamento e seus reais interesses. Faço uma promessa aqui, neste momento, de que não intento, de maneira alguma, que este post tenha cunho político-partidário. Mas algumas coisas nesse furor todo causado pelo movimento merecem reflexões morais, creio eu.

Movimentos sociais são, por mim, sempre atitudes nobres no sentido de se caminhar para mudanças que, para mim, novamente, são sempre desejáveis. O “Cansei” se mostra um desses movimentos sociais que buscam mudanças. Entretanto, aos meus olhos, parecem ter, em suas entranhas, objetivos muito mais específicos do que um simples cansaço ante as injustiças sociais. Parece-me oportuno que eles tenham se cansado exatamente agora.

Quando eu me refiro a “eles”, sem dúvida, estou me remetendo aos organizadores deste movimento. Comprovadamente, tratam-se de abastados e pessoas de influência na sociedade paulista que sempre estiveram acima de quaisquer atitudes políticas. Por isso, me questiono quanto à validade de um movimento social nascido do “ventre da elite branca de São Paulo” (tomando a liberdade de utilizar a expressão de Paulo Henrique Amorim). Posso ser o mais ignorante dos metidos a socialista mas vou defender até a morte a idéia de que a elite branca não tem validade para cunhar um ato de “movimento social”, uma vez que a sociedade brasileira é, como sabemos, majoritariamente negra e pobre.

Este, ao meu ver, seria o menor dos grandes problemas. O que mais me espanta é a forma como esse ato pretende culminar suas articulações. Um protesto silencioso acontecerá no dia 17 de Agosto reunindo “artistas, personalidades, empresários, formadores de opinião e representantes de várias correntes religiosas” para, juntos, respeitarem um minuto de silêncio. Mas o que mais me diverte – com o perdão da palavra para a situação – é o local escolhido para o protesto: em frente ao prédio da TAM Express em São Paulo! É isso mesmo! Em frente ao prédio atingido pelo avião! Prédio que nem existe mais, fisicamente! O que cargas d’água eles vão fazer lá? O que uma coisa tem a ver com a outra? Ah, lógico...como eu sou ingênuo...óbvio que uma coisa tem a ver com a outra, afinal, eles se cansaram de voar de avião. É isso? Só pode ser...

Fato é que não posso entender esse movimento de outra forma senão como um movimento com sérias intenções políticas. Da burguesia insatisfeita com a classe operária no poder. Encostados em seus travesseiros de penas de falcão, à noite, embaixo de seus lençóis de linho nobre, refletem: “poxa vida! Agora mais essa! Um integrante do proletariado, classe que sempre esteve sob nossas rédias, no controle do país. E se os outros pensarem que também podem ser assim? E se os outros pensarem que também podem se opor a este sistema e virar a pirâmide de cabeça para baixo? Estamos encrencados! (rico não diz palavrão...mas eles estariam fudidos mesmo). Até porque, nunca se preocuparam em fazer nada mais do que desfiles de cachorros de madames em Campos do Jordão e agora querem fazer movimentos sociais. ( Isso mesmo, Dória Jr.! Você tem expertise no assunto!). A última vez, no Brasil, que a burguesia se cansou de ver um “populista” no poder e uma indefinição política momentânea confundiu a cabeça de alguns foi em março de 1964 e se Jango fosse vivo, contaria a história bem melhor do que eu.

Mas, para dizer que estão muito bravos com tudo isso, os burgueses se juntam em frente a um marco de uma tragédia, na qual famílias se decompuseram, e utilizam disso para chamar atenção para um movimento retrógrado e reacionário. Eles, assim como as emissoras de televisão, tinham certeza de que a culpa do acidente era do Governo. Óbvio! Culpa do governo que não consertou a pista! O governo que não cuida do “apagão aéreo”! Pena que a caixa preta mostrou o contrário. Dessa vez não deu para eles. E se eles pudessem me ver pela janela, teriam visto eu fazendo os gestos obscenos brilhantemente descritos pela imprensa escrita como “batendo com a mão esquerda espalmada no topo do punho direito, com este fechado” e “balançando os quadris em movimentos rítmicos para frente e para trás, acompanhando com os braços. Cotovelo em 90 graus, puxando e empurrando”. Não porque eu odeie este ou aquele partido mas, simplesmente, pelo fato de que eu acho que os pobres deveriam ter uma chance de vez em quando. Mas, mesmo assim, eles, os ricos, ainda estão cansados. Cansadíssimos de ver o país crescer. Cansaram-se de ver a desigualdade social diminuir em quase 10%. Cansaram de ver o país produzir superávit (um arrocho econômico desde 1994). Cansaram da intenção e efetivação de um prenúncio de reforma agrária (ah, disso eles devem ter se cansado mesmo...). Engraçado que quando o nosso presidente Lula fazia alianças políticas duvidosas e de desagrado deste autor, a burguesia não estava cansada. Coisa de rico né? Se cansam muito rápido! Eita gente fresca! A maioria pobre desse país passou incontáveis décadas sendo subjulgada e esquecida nos planos de governo de tantos outros que ocuparam o cargo do meu amigo sem-dedo e nunca se cansou. Quando, finalmente, eles são prioridade do governo federal, a burguesia cansou! Não é por nada não, mas esse movimento, além de ser bem raso quanto aos seus motivos e integrantes, também parece ser meio gay. Cansei, gente! Ui! Vou pegar minha bola e não vou deixar mais ninguém jogar! Coisa de gente que foi criado pela avó (como diria um amigo meu).

Por fim, gostaria apenas de salientar, novamente, que não quero aqui criar um debate político. Mas, com certeza, quero que haja um debate social. Espero que vocês o façam, uma hora ou outra. E que todos nós nos lembremos de que não somos os únicos nesse país.

Vai dar tudo certo...

2007-07-28T23:50:00.000-03:00

Levante a mão, erga o pesado bloco de tijolo e arremesse, violentamente, em direção a essa cabeça relativamente grande que, este que vos escreve, carrega em cima do pescoço quem nunca teve um sonho frustrado. Não posso aqui atestar minha total confiança quanto à antiga afirmação de que "basta sonhar e acreditar que as coisas sempre acontecem". Pera lá. Não é bem assim. E duvido que alguém discorde de mim (não vale se você for o James Bond ou o Frodo).

Queria, apenas, saber porque usam tanto essa afirnação. Aposto que o otimista invertebrado que, em um momento de falha inspiração e total desapego à realidade, a cunhou não esperava que ela fosse fazer tanto sucesso entre as pessoas comuns e, também, entre os escritores de horóscopo diário de jornal de distribuição gratuita."Ok, essa é a última merda que eu vou pensar comigo mesmo hoje...eu tenho que começar a falar essas coisas para alguém...enquanto eu falo comigo mesmo minha imaginação não se reprime". Ele deve ter pensado isso quando peidou essa frase. E a imaginação dele, fã incondicional dos Menudos, deve ter se extasiado. Se eu pego esse banzo na rua, juro que xingo ele de longe. Chamo o pai de coxinha, a mãe de empadinha e ainda, em um grito de revolta, digo que comeria os dois (rezando para que ele não ouça uma vez que não gosto de arranjar briga pois as coisas nunca dão certo para mim).

Mas, enfim....vocês devem estar pensando: "mas que menino mais revoltado! tudo isso por causa de uma frazezinha sem importância! ele devia arrumar outras coisas para se importar!". Pois bem. Vou provar que todos vocês estão enganados. Por a+b vou mostrar aqui, citando exemplos práticos da minha incrível vida, que eu tenho razão em odiar o sujeito que inventou essa coisa.

Senão vejamos...começarei com um bem simples. Último bimestre do ano de 2002. Eu, então no segundo colegial, carregava insucessos vergonhosos na matéria de química. Em três bimestres, não havia nem sequer chegado à média em nenhum deles. Quando eu já me dava por vencido, ciente de que ficaria de recuperação, um discípulo do filósofo encostou a mão em meu ombro e disse: "não desista! Eu vou estudar com você, vou te ajudar! Você vai passar de ano sem recuperação. Basta acreditar que tudo dará certo". Me enchi de uma esperança ingênua que me fez estudar por quase um mês todos os dias, como eu nunca havia feito antes. Não queria mais saber de nada que não fossem os mols, o balançeamento das equações e aquelas formas engraçadas invisíveis. Resultado: tirei 3,0 e fiquei de recuperação. Putaquemepariu (desculpem-me) se eu não tivesse acreditado naquela frase idiota eu estaria de recuperação da mesma forma mas teria aproveitado muito mais minha vida! MUITO MAIS!

"Não se preocupa que tudo vai dar certo pra gente nos pênaltis....relaxa...". Essa foi a frase que um cara que até hoje eu não sei quem é e que estava assistindo ao jogo conosco bradou em voz alta segundos antes do maldito do Romário fazer o 4º gol do Vasco e virar o jogo pra cima do Palmeiras em pleno Parque Antarctica em uma final de campeonato. É, vai dar tudo certo pra gente nos pênaltis mesmo. PENA QUE NÃO VAI TER PÊNALTIS PORQUE O CARA DO OUTRO TIME ACABOU DE TIRAR NOSSO TÍTULO!!!!

Aí eu ligo a televisão e o Galvão fala: "Gente, nós temos que acreditar...é um momento difícil mas nós temos que acreditar que tudo vai dar certo". E Pumba! O Ayrton Senna morre. Não que eu gostasse muuuuuuito dele mas ele devia ser um cara legal. Será que essa frase é um pára-raios de desgraças? Putz, agora me veio essa idéia na cabeça...será? "Você tem que continuar acreditando!" e ela me troca por outro. "Acredite que as coisas vão se resolver" e já era...ele nunca mais falou comigo. "você não pode desistir...tem que acreditar que vai dar certo" e eu, até hoje, não sei tocar cavaquinho. Ok, minha conclusão, em forma de música é a seguinte:

"De acreditar eu to a pampa! Tem que é fazer! Tem que é agir! Tem que se esforçar"

Aham...é isso mesmo...a partir de agora eu sou um pessimista esforçado. Um cara que não acredita em nada mas que corre atrás com determinação do que quer. E já era.

Se acreditar bastasse, acreditem, eu estaria em outro lugar num sábado de madrugada. Ou, simplesmente, não acreditem.

Era uma vez...

2007-07-24T11:35:00.000-03:00

Poxa vida, todo mundo ficou curioso para saber da história. Não imaginava tamanha repercussão. Mas cá entre nós, todos vocês que quiseram ver a história postada aqui já a conhecem. Ou eu sou o único que conhece a história?

Do meu ponto de vista, resumido, ela é mais ou menos assim:

(espero que vocês estejam com tempo...)

Eles já se conheciam. Se gostavam, se zoavam. Eram inseparáveis. Mais um ano começou na faculdade e eles conheceram elas. Elas passaram a gostar deles. Eles delas. Uma dúzia de corações que pareciam combinar em estranha sintonia. Meia dúzia batia por elas. Meia dúzia batia por eles. Todos batiam por 12.

Uma delas sentia seu coração bater mais forte por um deles. Um deles também sentia seu coração bater mais forte por ela. Mas não era por este que seu coração batia. Ela e o outro ficaram juntos. Depois brigaram. Ela chorou e ele se afastou.

Dois outros corações não se suportavam. Quer dizer, eles não sabiam, ainda, lidar com o que sentiam. Se amavam e quando descobriram isso seus corações viraram um só. E são assim até hoje.

Aí eu não me lembro bem. As coisas começaram a ficar estranhas. Aquele entardecer da foto parece ter sido o último daquele grupo. É, acho que foi mesmo.

Um coração tímido e ingênuo decidiu se declarar. Ficou diminuído. Se defendeu do jeito que pôde. Ganhou. Perdeu. Ganhou de novo. Perdeu de novo. Perdeu. Perdido.

Enquanto isso, os corações já não pulsavam mais entre si. Culpa?. Outros corações surgiram. Alguns entraram em compasso com outros. Mas haviam corações que, simplesmente, desafinavam a sintonia. Mal afinados. A batida era uma e única. Eles transformaram em muitas outras, descompassadas.

Hoje, o grupo bate em corações longínquos e diferentes. Em nada lembram o som daquele entardecer.

Dois deles ainda batem um pelo outro.

Quatro deles ainda batem no mesmo ritmo. Apesar de tudo, continuam como eram antes dos outros seis corações aparecerem.

Um deles já não bate mesmo entre nós. Sempre foi o mais distante deles.

Um coração feminino ainda persiste em bater conosco.

Outro se esforça para, também, voltar ao ritmo. Mas encontra dificuldade. Seu coração já não tem o mesmo ritmo dos outros. E só de pensar que ele já bateu em harmonia perfeita com eles me faz mais confuso ainda.

E os outros três corações? É...boa pergunta. Um deles é bastante especial. Mas também anda afastado. Acho que se soubesse o quanto meu coração bate por sua dona, traria ela pra mais perto, de novo.

O pôr do sol foi o fim do dia...